Ты сам себе и лекарь и палач. Печёшь ты хлеб ночной, Мучительный и горький. А рифмы спать давно легли, Сбежав с тетради горкой. Ну, не выходит счас. Так сядь, поплачь. И разом мысли вскачь помчались удалые. Да и пускай резвятся! Ветры злые.И те заслушались- Ты-лекарь.Не палач.
С Полуночного до Полдневой Мои стихи рассыпаны пластами. Неплохо одному. Но лучше-с вами. С друзьями легче путь преодолеть. Идти и петь, свистеть: То иволгою броской, Скворцом, малиновкой и соловьём… Пока мы вместе.Пусть вдвоём, втроём. Преодолеем все пороги и ухабы. А где-то там-логистика и хабы. А мы, знай, заливаем соловьём.
К чему опять сто первую тетрадь Поэзами исчеркиваешь в полночь? Что тянет неустанно рифмовать Вангоговский болезненный подсолнух С кувшинками из сада Живерни И робкими фиалками Монмартра? Чернила в талый снег переверни - Как в т[э]сте на приёме психиатра - Скрывают кляксы твой желанный страх, Депрессию, бессонницу, сомненья… Лекарство для поэта лишь в стихах, В фантазиях его воображенья. Ты сам себе и лекарь, и палач, Пером и словом сердце режешь в клочья, Чтоб лань с конем в одну телегу впрячь В полубреду поэзии полночном.
С запозданием, простите, Галина, откликаюсь на Вашу идею. Вот нашел, писано более полувека назад: Форма и содержание
Что же я разделил на слова то, что музыкой ясно звучало?
Типографский испытанный сплав положил им концы и начала, им теперь не вернуться в одно, как ни плавь эти строки литые, как ни правь их – совершено, от меня не зависит отныне.
И свинцовые спины прямя, строки вынесут, неутомимы, и слова, и тебя, и меня, но прямыми, а не живыми.
Только надо же что-то терять, если хочешь отдаться кому-то! Даже чёрная нотная рябь может звуки вернуть на минуту.
По окружности ставя слова, знаю, в центре живёт постоянно переливчатая синева – сложный синтез воды и стакана. 70-е
«Слова пустые лежат, не дышат, Слова не знают — зачем их пишут». Слова играют послушно роли. Слова не знают стыда и боли. Не знают счастья, вины и страха. Им безразличны и трон и плаха.
А я не верю. Я не согласна, Что слово немо, что безучастно. Я знаю, знаю, что слово — сила. Одних спасало, других убило. На зло ответно, к добру не глухо. Приют для мысли и мощи духа. И власть, и бремя. И ложь, и право. В нём тайна, совесть, и суть, и слава. Стихия жизни, начала, смерти. Я слову верю. И вы поверьте.
Ревут мартены и вагранки, Готов чугун и сталь искрит. Талант не требует огранки. Талант-титан и монолит. Синичьи песни спозаранку Вплетает мастер-неолит. Таланты-руды.Шпаты, габбро. И самый редкостный нефрит. Мы зиму пережили снова. И жаворонок ввысь летит. А время-ткач стачал основу… Вплети в неё ты свой нефрит!
Когда-то очень давно я её уже слышала, но в жанре — анекдот.
к смыслу, не больше того!
Печёшь ты хлеб ночной,
Мучительный и горький.
А рифмы спать давно легли,
Сбежав с тетради горкой.
Ну, не выходит счас.
Так сядь, поплачь.
И разом мысли вскачь помчались удалые.
Да и пускай резвятся!
Ветры злые.И те заслушались-
Ты-лекарь.Не палач.
Мои стихи рассыпаны пластами.
Неплохо одному.
Но лучше-с вами.
С друзьями легче путь преодолеть.
Идти и петь, свистеть:
То иволгою броской,
Скворцом, малиновкой и соловьём…
Пока мы вместе.Пусть вдвоём, втроём.
Преодолеем все пороги и ухабы.
А где-то там-логистика и хабы.
А мы, знай, заливаем соловьём.
Поэзами исчеркиваешь в полночь?
Что тянет неустанно рифмовать
Вангоговский болезненный подсолнух
С кувшинками из сада Живерни
И робкими фиалками Монмартра?
Чернила в талый снег переверни -
Как в т[э]сте на приёме психиатра -
Скрывают кляксы твой желанный страх,
Депрессию, бессонницу, сомненья…
Лекарство для поэта лишь в стихах,
В фантазиях его воображенья.
Ты сам себе и лекарь, и палач,
Пером и словом сердце режешь в клочья,
Чтоб лань с конем в одну телегу впрячь
В полубреду поэзии полночном.
Сквозь дней калейдоскоп.
Иду я с чувством долга
И не жалею стоп.
Перо моё не дремлет –
Скучать мне недосуг.
События всё время
Случаются вокруг.
Я жизнь рисую словом.
Пусть мир я не спасу,
Но в книге каждой, новой
Я лишь добро несу.
Легко шагаю, смело –
Ведь я не одинок.
И на бумаге белой
Бежит цепочка строк.
Успехи, неудачи
Встречаются в пути,
Но, так или иначе,
Продолжу я идти.
Форма и содержание
Что же я разделил на слова
то, что музыкой ясно звучало?
Типографский испытанный сплав
положил им концы и начала,
им теперь не вернуться в одно,
как ни плавь эти строки литые,
как ни правь их – совершено,
от меня не зависит отныне.
И свинцовые спины прямя,
строки вынесут, неутомимы,
и слова, и тебя, и меня,
но прямыми, а не живыми.
Только надо же что-то терять,
если хочешь отдаться кому-то!
Даже чёрная нотная рябь
может звуки вернуть на минуту.
По окружности ставя слова,
знаю, в центре живёт постоянно
переливчатая синева –
сложный синтез воды и стакана.
70-е
Слова не знают — зачем их пишут».
Слова играют послушно роли.
Слова не знают стыда и боли.
Не знают счастья, вины и страха.
Им безразличны и трон и плаха.
А я не верю. Я не согласна,
Что слово немо, что безучастно.
Я знаю, знаю, что слово — сила.
Одних спасало, других убило.
На зло ответно, к добру не глухо.
Приют для мысли и мощи духа.
И власть, и бремя. И ложь, и право.
В нём тайна, совесть, и суть, и слава.
Стихия жизни, начала, смерти.
Я слову верю. И вы поверьте.
Наталью Шабло со званием Лауреата в номинации «Лирика»! Молодец!
Рифмы ложатся похожие,
и многоточия средь множества строк…
Нет ничего запредельного, сложного!
Только придумать и сочинить
Сможет не каждый прохожий!
Бог награждает кого-то творить,
но и отнять может дар он свой Божий!
Дни торопливые…Ночи без сна…
Могут они быть, тоже, коротки,
чтоб на бумагу ложились слова,
словно горящие первые сводки…
И для того, чтобы стих мог ожить,
всё в нём читалось со смыслом,
душу свою нужно в строки вложить,
жизнь свою переосмыслить!
18.05.2016.
Готов чугун и сталь искрит.
Талант не требует огранки.
Талант-титан и монолит.
Синичьи песни спозаранку
Вплетает мастер-неолит.
Таланты-руды.Шпаты, габбро.
И самый редкостный нефрит.
Мы зиму пережили снова.
И жаворонок ввысь летит.
А время-ткач стачал основу…
Вплети в неё ты свой нефрит!