Я ПИШУ, НО НЕ НА СУД ВАМ

Я пишу, что есть в загадочной душе, 

Я пишу, но не на суд вам, 

Появлюсь я,  и не в ломаном гроше, 

Не святой, но и не в плен Иудам. 

В мыслях ваших скромно появлюсь, 

И исчезну взмахомбез следа, 

Может в сердце блеском отражусь, 

Чтоб пером легла правдивая среда.   

Нет здесь мудрости открытой и простой, 

Но и сложнойв мыслях тоже нету, 

Песнь исконных слов утеряный устой, 

Он в ветрах по белу свету. 

Я разбудиламой причудливый покой,  

И запрягласья в тройку сивых, 

Поэт, как мечв бою лихой, 

Впитав блаженстволик красивых. 

Из глины вылеплюдвойник,но не себя, 

Живой ручейпо венам дышит, 

Узор возлёгкрестами на меня, 

Лишь воздухвздох наверно слышит. 

Свет не боюсь, боятся враги, 

Друзья уважают за смелость, за силы, 

По мраморным залам и стуком шаги, 

В стекле отражаюсь,и призраки милы. 

Мой лабиринтдля минотавра, 

Решу, где минотавр сама себе, 

И в сердце съеденного лавра, 

В руках у  веры, в жизни о судьбе. 

Идёт дорогазмейкой через реки, 

Закат сливается с уставшею землёй, 

Набухшие от солитянут веки, 

Скрывают взглядуже потухший и пустой. 

Я — есть закат, я — есть краснеющий рассвет, 

Легенд, решимыхчёрной кровью, 

Я — естьпотерянный, написанный секрет, 

Я — жертва данная, открытая любовью. 

Я без поэзии неполностью живу, 

Живябездарно, в сердце рано умираю, 

И превращаюсь яв безликую сову, 

Где по ночам средь звёзд вдали летаю. 

Не нужно крыльев, просто помечтать, 

И изложить, что видишь в завтра, 

Чтоб Богу душус горя не отдать, 

В костюме с марса астронавта. 

Мир — это знамя, вымпел, наше колесо, 

Его опишеммы в величии стихами, 

Весь дух землина нас одел лицо, 

Теперь его грызёмжелезными зубами. 

Ядро,как кремень, вопль души, 

Его услышали из тьмы повсюду, 

Но к эху в безднебыстро не спеши, 

И в подношеньях сочныхк блюду. 

Я — есть невинная, отрёкшаяся дочь, 

От всех мистерий и загадок, 

Я испугалась, мне бессмертие не в мочь, 

Но взглядв неведомое падок.   

Поэт-посланник, он слуга теней, 

Он вхож в пространства,где нет плоти, 

Он — чтец и летописецбезучётных дней, 

Он — тембр души, гуляющий по ноте. 

Как пирамиды можно прочитать, 

По символамв них можно ошибиться, 

С них карту вечности неведомо списать, 

И как в пустыни глупо заблудиться. 

Кто созерцал, узнал расколотый вопрос, 

Ответив кратко, но стихами, 

Засунув в вещее, но бренное свой нос, 

Как золотом, написано строками.  

                                Арнель Анкх, 2019