Я стихи не пишу на завтра. Он довольно неплохой поэт

Я стихи не пишу на завтра

Я стихи не пишу на завтра,
Не кричу, чтобы голос рвался,
Я, возможно, не приду на завтрак,
Я, возможно, во вчера остался.

Я стихи не пишу о прошлом,
Ведь не выдумал мир без тлена.
Я дождём прошлогодним скошен,
Сорняки растут по колено.

Я стихи не пишу настоящим,
Карандаш выцвел в сером цвете.
Я недавно узнал о счастье,
Мне о нём рассказали дети.

Я стихи не пишу навечно,
Вечность пафосна слишком стала.
Чтобы буквы бросать по встречной,
Должны твёрдого быть металла.

Я стихи не пишу от скуки,
Скучен мир вот без этих строчек.
Мне слова все изрезали руки,
Кровоточат раны от точек.

Я стихи не пишу вот так просто,
За бесценок не выкупишь душу.
Я контракт заключил подростком,
И, пожалуй, его не нарушу.

Я стихи не пишу для смеха,
Слёзы в детстве не выплакал значит.
И кричат они гулким эхом,
И не могут они иначе.

Я стихи не пишу если просят,
На заказ — это слишком пошло.
Но и взять это всё и бросить -
Всё равно, что остаться в прошлом.

Он довольно неплохой поэт

Он довольно неплохой поэт,
Пишет смыслами, дышит строками.
И под сводами ярких лет
Буква к букве — уроки наколками.

Каждый памятник выбит в сознании,
Изрубцовано сердце радостью.
Он писал стихи не в состоянии
Насладиться внеземной сладостью.
 

Он довольно неплохой поэт,
Шёпот ветра слышит молитвой,
Вырисовывая каждый портрет
Под пушистой и плачущей ивой.

Под покровом берёзовых рощ
Он творил о родном и высоком,
Заточив в каждом слове мощь,
Запивая берёзовым соком.

Он довольно неплохой поэт
И бывает немного грустным,
Когда почтой приходит ответ,
Но в конверте темно и пусто.

Стопка писем без адреса смята,
Брови сжаты, окурок погашен,
Пахнет чаем терпким с мятой,
И чернилами лист разукрашен.

Он довольно неплохой поэт,
Так писали в местных газетах.
Он читал их, а может и нет,
Оставаясь порою раздетым.

Оставаясь порой без тела,
Только миг, отправленный в вечность,
Даже кровь когда больше не грела,
Не жалел, познав бесконечность.