Пролетая над прошлым. В ритме пушкинского ямба. Не пейзаж - не портрет.

Пролетая над прошлым

Наконец превратился я в гордого белого лебедя,
Смотрят недруги с завистью в синюю высь на меня…
А когда-то ведь были на птичьем дворе мы соседями,
Надо мной потешалась пернатая злая родня.

А теперь пустота, нет желаний, не знаю, что делать мне.
Разве только во сне повернуть реку времени вспять?..
Было в гадком утёнке так много от лебедя белого,
Что мне страшно всё это сейчас навсегда потерять.

Пролетая над снами, мечтами, местами знакомыми,
Вижу: гадкий утёнок, — такой же, как я, но тогда,
Так давно, в прошлой жизни, — наивный, несчастный, заклёванный,
Устремляет восторженный взор в высоту, в никуда.

В ритме пушкинского ямба

Танцует вальс, а не ламбаду
Листва, не унимая дрожь…
Мне в ритме пушкинского ямба
Свои стихи диктует дождь.

Осенний плач я предпочла бы
Улыбке лета, только пусть
Мне в ритме пушкинского ямба
Свои стихи диктует грусть.

Зима едва ль прервать смогла бы
Стихов и мыслей карусель,
Мне в ритме пушкинского ямба
Споет о будущем метель.

А там весна не за горами,
Ворвется чувственный апрель…
Мне в ритме пушкинского ямба
Напомнит прошлое капель.

Не пейзаж — не портрет

Ненавязчиво и неброско,
Обрамленная осени красками,
Молодая кокетка-берёзка,
Поздним солнцем слегка обласканная,
В сонном парке, как на витрине,
Уходящему лету позировала,
Приглашая к себе на смотрины.
Ей так шло  золотое мелирование…

Под дождливыми небесами,
Завершенный осенним почерком, –
Не пейзаж – не портрет в пёстрой раме
И с автографом: одиночество.