Три стихотворения

Пал туман на страну Саваофа

+ + +

Пал туман на страну Саваофа,
меркнет в спящих кентуриях свет.
На кресте распласталась Голгофа
над Кедроном – а Странника нет.
Говорили, что бродит он вчуже,
проповедует где-то вдали.
Виноват, может, ослик досужий?
Иль дороги не к нам привели?
Всадник сразу бы понял, как лихо
хлещет кентурионская плеть,
присмирел без единого чиха…
Было б утром на что посмотреть.
Но узнает отныне всяк житель,
глядя в небо на звёзд решето:
никогда не придёт наш Спаситель,
не спасётся отныне никто.

Время сдохнет, и новую эру
не отмерит никто на свой страх,
Торквемада беззубый за веру
никого не сожжёт на кострах,
будет воздух знаменьями плотен,
но не музыка грянет с верхов,
Рафаэль не напишет полотен,
Франсуа не напишет стихов,
и – ни звука, ни эха, ни мифа,
ничего  — пустота, тишина...
Будет нервно молиться Каифа,
будет спать Саваофа страна...

… Только чу! За деревьями ниже
что-то светится – ясно, как днём.
Там на ослике кто-то… Поближе
пусть подъедет – и сразу начнём!

САД

…Наутро пришли с бензопилами,
сказали:
«Имейте в виду,
деревья весною кронировать
велят даже в Райском Саду!
Фигóво ль то древо иль фигово –
без разницы. Навались!» –
Металл, нагреваясь, повизгивал,
а искры летели вниз.
И песня неслась весёлая –
сильна херувимов рать!..

И древо осталось голое.
И нечего больше рвать.

   ПОПЫТКА АПОКРИФА

                                      Сергею Симонову

       И повелел Господь большому киту поглотить Иону; и был Иона во чреве этого кита три дня и три ночи.
Книга Ионы

А было всё не так,
не так во время оно:
Иона съел кита,
а кит не съел Иону.
И в чем его вина,
голодного еврея?
Он съел бы и слона,
но кит приплыл скорее!
Таков и ты, пиит:
чай, тоже кушать хотца?
Иона ты, не кит!
И жрёшь, что попадётся...
Подай пииту, Бог,
рифм и метафор вволю,
высокий штиль и слог!..
Да и китов поболе!

Подборка по теме «Духовный рост»

Другу, решившему заново учиться играть на гитаре

Уйти, себе поставить незачёт
И затеряться в помыслах бездарных...
Охота к перемене нас влечёт:
Кого-то — жён, кого-то — струн гитарных.
Но, поменяв, ухватишь ли момент,
Когда уже настал черёд быть смелым?
На женщину похож сей инструмент...
Не только телом, нет, не только телом.
Капризен звук, фальшив, не строит лад,
Архитектура сыплется с порожка,
Слетает позолота с анфилад,
Где на оси проложена дорожка.
И вот — весомый повод для нытья:
Мелодии распались на нюансы,
И женщина-гитара — не твоя,
И странно когнитивны диссонансы.
Тогда — как и всегда — с плеча рубя,
Языческим богам ты станешь равным:
Восстанешь и решишь — менять себя,
И фальшь простишь всем струнам своенравным.
Упьёшься созиданьем новых мук,
Но будешь в правоте своей уверен,
Упорно станешь ты искать свой звук
И слог, что был сознательно похерен.
Ты будешь возрождён, ты будешь нов,
Хотя и уличён в непостоянстве.
И задрожат опоры у основ...
Но новый — ты — в каком сейчас пространстве?

Памяти Михаила Афанасьевича Минина

Перемелет нас эпоха
Всех до одного…
О поэтах – либо плохо,
Либо ничего.

Денег нет, лишь рифмы грузом
Изо всех прорех.
Изменяет быту с музой –
Это ли не грех?

Переменчивая Лета…
Слёзы на глазах…
Отчего ж всегда поэта
Ждут на небесах?

Облака, как строчки, плотно
По своим местам…
Отчего ему вольготно
Дышится лишь там?

Труд окончен, песня спета.
Господи, спаси!
Стало меньше на поэта
Снова на Руси.

Памяти Елены Валентиновны Санниковой

На нотном стане – неуют
внезапной гаммы форс-мажора…
Как в хоре ангелы споют
на этот раз без дирижёра?..
Быть может, им в далёкой мгле
и жизни нет, и свет не пролит –
всё ждут, что кто-то на земле
взмахнёт рукой – и петь позволит…
…Свинцовы в марте небеса,
не слышно птиц…
И в нашем хоре
мальчишек наших голоса
вот-вот сломаются от горя.

***

                                   Елене Игнатовой

Не упадёт с главы поникшей волос,
Коль нет на то веления Отца.
Не пропадёт ни музыка, ни голос,
У песни есть начало — нет конца.

Она звучит — и вторит слову эхо,
И ей нет дела — мир или война,
Ей даже невлюблённость не помеха,
Пока дрожит неспящая струна.

Затеяна небес и весей чистка,
И дрогнул ад, и шансов нет у зла.
Благую весть шальная гитаристка
Уже на грешных струнах принесла.

Внемли ей, ей звенящих нот не жалко,
А слово чисто, как февральский снег.
Она и христианка, и весталка,
Она вольна, и в ней неправды нет.

Живи, как хочешь, никого не слушай
И спорь хоть с чёртом — ей не прекословь,
Поскольку лечит песнь больную душу,
А истинное в мире — лишь любовь.

Елене Игнатовой

Дождь в январе и в феврале...
Возможно, будет снег в июле...
А в школах юноши рискнули
постичь неравенство Бернулли -
и планы Бога на земле.

Фигурки движутся в вертепе...
И озаряет юный ум,
что возведенье чисел в степень
почти всегда важнее сумм.

Почти всегда важнее это:
мел в длани мэтра, чисел мощь...
Так и творение Поэта:
то формул блеск, то зимний дождь.

Оно, вернее, чем константа,
не подчинённое иксам,
точнее доказательств Канта
хвалу возносит небесам.

И без сомнений, без остатка
вся истина — как дважды два...
И пишут школьники в тетрадках