Владимиру Высоцкому

Кухня — столица Московской квартиры,
Гнездится в руке потухшая чашка.
В этом городе лишь папиросы твои кумиры 
Красноперые, советские фляжки.

В них вмещается 
Твоё яркое, ясное небо,
Где образы от радости маются, 
Разбивая черепушку свирепа.

Ты говорил: "Стихи во главе
Всей русской литературы."
Почему же нас стёрли в этой графе 
Недалекой, стадной цензурой?

Теперь не поёт тебе сны 
По ночам немая подушка.
Кому теперь твои вершины нужны 
Под твою сиплую ручку?

И вдруг вся комнатушка с театр на Таганке
Проросла толпа из домов на крышах города.
Слезы и крики не сдержат в серпастой банке.
И мышкой ходит холодная дрожь у хребта.

Маленькой девочкой в репортёра играю 
Скажите, а вы умерли?
Он ответил: "не знаю..."