Открытое обсуждение поэмы автора Клуба
Сегодня в Школе Поэтического Мастерства мы снова включаем Открытый микрофон и приглашаем всех к обсуждению произведения нашего автора, который он представляет как поэму.
Сам он говорит, что в своё время это был эксперимент, «документ, который может сказать о внутреннем мире поэта, жившего в определённую эпоху (чьи временные рамки я пока не буду обозначать), может быть даже больше, чем обычные воспоминания». Стихи помогли ему пережить сложный период жизни.
И автору, пока сохраняющему инкогнито, интересно узнать, как отреагируют на переживания ныне живущие собраться по перу. Уловят ли оно то состояние, в котором он находился в момент написания этих строк.
Сохранена авторская версия произведения.
Правила рецензирования всем хорошо знакомы и подробно описаны в предыдущих выпусках рубрики.
Просьба сохранять тактичный и дружелюбный тон обсуждения.
ОСЕНЬ ХУЛИГАНСКАЯ
(поэма)
Я люблю смотреть, как умирают дети.
Вы прибоя смеха
мглистый вал заметили
за тоски хоботом?
В. Маяковский
ВСТУПЛЕНИЕ
Эй!
Вы,
в похотливом плену которые,
пошто чествуете плохо
меня?
Я:
1. Вами не понят.
2. Самоуверен.
3. Не глуп.
Ну,
чем не идеальный гений
вашей гнилой эпохи.
Уж не потому ли
что жив еще я?
Но смертью доказывать
кукиш вам вот,
разве что в крайнем
случае…
У меня зубы 44-го размера.
Но за ухом никогда не вываливался живот,
и даже зад не распускался
веером.
А вот глаза у меня чувственные.
Ношу их теперь в кармане.
Вчера
один из них целый день вздыхал ошалело, другой облевался
гад.
Подумаешь.
Перед ними прямо
время заставило меня солгать.
Другие те вон
ни дня без строчки, и даже ни у кого не случился шок,
а я -
и не сверх такое чтобы очень –
где-то около:
мне хорошо.
Взбеленились что это они?
Ах, да,
только никак не вспомню -
вешаться что ли я до этого хотел,
или женщина моя совсем уйти хотела.
Плакала…
И я долго стоял В духоте
мыслей своих накала.
*
1.
НУ ЧТО ВЫ,
С женщинами не вожусь.
Приходила тут как-то одна.
Говорила, что я – хороший.
Плакала. Кто их таких поймет.
Да и можно ли отказать плачущему человеку?
Взял я её.
А она
взяла и зачала мне вертолет.
Страшно.
Разродится как?
Так и сказал ей тогда:
мода что ли теперь такая –
ягодицы с два кулачка, а груди — пояса ниже.
Взвод
железок летающих вскормить можно,
а
рожать как?
Вопрос в чем вот.
Обиделась.
Ушла.
ХОРОШО.
Я придумал.
Голову ставлю на ноги.
Туловище волоку на проволоке,
как жестяное корыто с металлоломом
на городское
природы
лоно.
Мне начинают верить
как убогому.
Раздеваюсь,
то есть, снимаю с себя сапоги и шляпу.
Начинаю издеваться
над собой,
над миром,
выкидывая что-нибудь такое
супераляповатое.
Предлагаю купить туловище
на сувениры.
Расхваливаю части тела.
Грудь впалая. Можно оплевывать.
Привычное.
A
у
южной лопатки -
целая гениальность,
у Вознесенского так,
у северной — четверть…
Не покупают.
Зеваю.
АХ, КАК ЭТО Я.
Представиться им ведь
так необходимо.
Я -
даже как бог большой.
Больше даже.
Нижнюю губу приколов булавкою за ухо,
пришел
не жонглировать
своим всевидящим глазом –
начать
торжественный аукцион.
Мне бы ноги,
через голову закинув на спину,
застыть йогом — смирных берут целыми.
Да сюсюкаться с богом
захочет кто?
Вздыхаю.
Раскидываюсь по витрине.
Начали покупать.
Говорю какому-то:
Эта нога продаётся с пальцами
вместе.
Ноготь зачем вам?
Возьмите сердце.
Пригодится
еще.
Оно такое… Ему, знаете,
ничего не стоит людей любить.
Передернулся весь.
Отошёл.
*
11.
ХА, ХА. ХА. ХА.
Фи,
вы думаете
почему теперь ночь?
Это я — у вселенной солнце купил за деньги.
Это вы — превратили посмешище в торг.
И моя
воля:
клянусь, я продам марсианам втридорога
солнце,
если вы мне не вернете
мою любимую.
Испугались.
Отпустили.
Пришла.
Ахнул.
И мне очень стало тут её жаль.
Бедненькая, тяжело, а?
Конечно, у тебя вместо моего любимого животика –
цехизбетонообразное огромнейшее пузо.
И кто только просил тебя
вертолет рожать.
Обуза же.
ДА И ЧУВСТВА ЕЁ
какие-то ненормальные.
Повальные самоубийства. Вешаются.
Днем даже.
Меня прорвало:
на фонаре с разбитым стеклом
повесилась её любовь ко мне.
Хорошо, что увидел, снял.
Улыбнулась.
Задышала.
Жарко.
Несу в тень.
Вздрагиваю от ужаса:
у дерева вместо фиолетового глаза и висячего рта –
сучья с листиками. На них
виднеются прожилочки и точки...
Неужели конец света?
Милая, это правда,
что да -
же деревья жить нам пророчат?
ЗАНЕРВНИЧАЛА.
И глаза какими-то нехорошими сделались.
Из глазниц выпадают.
И на
пальцы цепляются, кольца словно.
Крикнул:
Да не тереби ты их!
Это тебе не ключ от автомашины.
Нельзя же так, милая -
я себя продал им,
тебя
чтобы
выкупить.
Ну, дурачился.
Консервные банки привязывал
к облезлому хвосту города.
Но он же изводил меня
мяуканьем.
Как я грубить устал.
Милая, если тебе скажут, что я
от хорошей жизни
поэтить стал,
не верь.
ОСТЕПЕНЮСЬ ЕЩЕ.
Да, как выряжусь в чистое и уютное.
Да, как рыбу буду приносить тебе
в каждое воскресенье
на голубеньком куканчике строчек моего сна
несбывшегося.
Да!..
Вертолет свой
родишь там.
Вырастим.
Летать будем
куда захотим, а?
Уедем.
Ты будешь на мягком табурете высиживать яйца
неторопливых ужинов и обедов,
а я, ожиревший, отрыгиваться
в ухо
своим новым соседям:
-Бредил, извините, пожалуйста, бредил,
и о людях
и любви их
бредил.
Молодость,
сами понимаете, в городе что ли хочется пожить, да
поговорить там о свежих гармониях тела и духа,
да,
хи, хи, хи
оказалось, что и сам потерял
того, что так долго искал другим.
А — а – а…
Ну и бог с ним.
*
111.
БОЛЬНО, ДА?
Болит у тебя животик?
Живот болит твой?
Молчишь что, спрашиваю: твой животище ноет?
Цистерна.
Перекошенная антилопа,
оглохла что ли?
Милая,
убью тебя если, меня же помилуют
как невменяемого,
верно?
Прости.
Понимаю. Началось, Не до боли тебе моей.
Да и сама ты от боли даже готова
живот свой синий раскровавить о стену.
Прости.
Прости меня, милая мамулечка миленькая…
Очень
я
молю тебя:
себя сбереги мне.
Не
убивай тело своё, пропахшее желчью и осенью.
Денусь
куда я потом без тебя в обмякшем вдруг ритме уверенности?
МИЛАЯ,
сейчас все будет…
вызову...
успокойся…
Милая, я наверх.
Какой ужас, милая!
Они все повесили глаза на окна,
как воблу для пива стихов моих желчных.
Болваны,
ни слова, ни строчки, ни выкрика вам не услышать из моего тела!
Захотели чего, а?
Зализанным георгинам
злых
стихов моих
лавочка закрыта!
Да я сегодня
эпохи избранник
корчусь перед вами женой беременной.
Но для того и родятся гении,
чтобы ответственность взваливать на плечи.
Легче
ли мне,
чем вам?
Когда соринка боли чужой в глазах
я должен, как юродивый от бешенства
кричать, что мир наш не справедлив.
А
теперь,
когда жена моя синеет от боли,
язык не поворачивается просить
о помощи,
о…
Жена моя стонет
и пена уже покрывает губы её.
СКОРУЮ!
Если человеческое
что-нибудь я будил у вас, умоляю — скорую.
Умереть жена может, вертолет мне рожая.
Скорую!
Вызовите, пожалуйста, скорую.
У вас же есть телефоны.
Это же я один бездомный скитаюсь
и теперь жена вертолет рожает
на улице!
Скорую!
Не понимаете что ли
я сам из себя сегодня могу написать поэму — трагедию.
Скорую!
Хоть самую медленную скорую…
Скорую!
Приехала.
Засуетились
пухленькие санитарочки и тучные акушеры.
Закатили жену на носилки,
а поднять не могут.
Горе еще вот.
Кран подъемный хорошо, что был рядом.
Подняли,
но
и в кабину не помещается.
И привезли наверх её, как постель туристическую на багажнике.
Аж мне больно стало,
а она визжит и ругается — ногу
ей, видите ли, сильно стянули...
Так и поехала под горой машина,
ревом жены моей
расчищая себе дорогу…
ЗАКЛЮЧЕНИЕ
Черви,
ведь вы же все сдохните,
и следа от вас не останется.
Ржете-то что?
Радуетесь,
что я бессмертный,
а при вашей жизни елозил на четвереньках?
Опомнитесь.
Это просто день
такой,
просто уже целый день как
по сердцу моему водит
шершавым смычком
тоскливая осень.
Просто деревья,
облеванные желчью,
глаза мои, словно бабочки — за цветы приняли
и прижались,
как к стёклышку на окне
к ним.
А то, что
иней ли,
пена ли хлопьями валяется на скамейке
иллюзией ужаса – так это ж
вдохновительницы моей
больше нет.
Гениёныша ради
она ли энто?
Но
как бы то ни было,
ждать
остается только теперь мне,
когда вдруг, жаждая выплеснуться вожделением,
примутся читать его
жадные импотенты.
Автор использует оригинальную форму выражения чувств и мыслей. Все это напоминает карикатурный гротеск, в котором за фейерверком
причудливого и контрастного, правдоподобия и символизма, гиперболы и алогизма скрыто важное и личное.
Вроде бы сатира и обличение, но грустно и неприятно. Хочется закричать от возмущения и обнять автора. Не знаю. Не мне судить. Не мое. Но впечатляюще…
Думаю, что показывать такие творения широкой публике не стоит. Это личное, возведенное в гротескный абсурд и выставленное демонстративно напоказ, воспринимается сложно и неоднозначно. Проще поговорить по душам с близкими, не задевая чувства и не оскорбляя. Я понимаю Вас. В юном возрасте все воспринимается обостренно и чуткая душа нуждается остро в поддержке. Всего доброго.
то при чём весь окружающий мир и агрессия в его адрес. И при всём желании не обидеть автора
читать неприятно. Зачем своим негативом разбрасываться без разбора вокруг. Точно не моё.
Надо же, как у нас даже ночью идёт обсуждение. Но подождём, что день грядущий нам готовит.
«Я смотрел в эти лица
И не мог им простить
Того что у них нет тебя и они могут жить.»
Про неё долго спорили, но всё таки решили исполнить на концерте. Зал принял «на ура» и песня стала жить. И живёт до сих пор.
Но автор точно не списывал ни сюжет, ни стиль с «Я хочу быть с тобой». Позже объясню, почему.
Нет, на самом деле знаю автора. Одного не понимаю, почему вертолёт? Хотя нет, это тоже понимаю.
Короче, сцены урезать, воду отжать, Маяковского отпустить, вертолёт — в ангар)
Пока отмечу моменты, которые понравились:
— время заставило меня солгать;
— Возьмите сердце. Пригодится еще. Оно такое… Ему, знаете, ничего не стоит людей любить.
— Это я — у вселенной солнце купил за деньги.
— Они все повесили глаза на окна, как воблу для пива стихов моих желчных.
Хотя, конечно, во всей поэме чувствуется подражание. Автор прямо указывает на тех, кому пытается подражать. Но и любой начинающий художник учится живописи, рисуя копии картин известных мастеров.
На этом остановлюсь, давая высказаться другим.
А вообще — нормальная такая история, почти обыденная, ЛГ не один такой. Жаль, бабы-дуры частенько считают их «хорошими», и готовы хоть вертолёт для них родить.
Но всё равно, надо признать, довольно круто написано.
Странно, ведь я не люблю длинные стихи, а психоделические вообще не воспринимаю. А тут что-то торкнуло. Здесь непереносимая, крайняя степень отчаяния. Было бы почётно сказать, что мне понравилось, потому что я, знаете ли, находилась примерно в таком состоянии, и это надо пережить, чтобы понять. Но чую, что мои былые страдания — полня фигня по сравнению с тем, что я ощущала за строчками..
По технике — высший пилотаж. Даже не высший, а космический. До сих пор не могу понять, где там созвучия прячутся. Но я их слышала! Точно слышала! Это при полном отсутствии чистых рифм.
В общем, автора уважаю. За магические действия с обычными словами, когда читатель ничего толком не понимает, но цепенеет. Я с первых строчек предположила, кто вот так может. Если угадала, буду собой гордиться.
В отношении поэмы – впечатление очень неоднозначное, сначала вообще было странное, хотя что-то промелькнуло. Читать в такой форме непривычно, улавливается и подражание, и какая-то скабрезность, что ли. Мне кажется, что автор или его ЛГ пережил страшное потрясение, вызвавшее такой эмоциональный взрыв. Согласна с Мариной:
«Я смотрел в эти лица
И не мог им простить
Того что у них нет тебя и они могут жить.
Мне вспомнилось – когда весь мир со мной в раздоре, будь самой горькой из моих потерь, но только не последней каплей горя. А последняя капля как раз то, что мир вокруг живёт по-прежнему, и автору хочется это несоответствие, противоречие убрать. Всё разбить, крушить на своём пути – окна домов, хрусталь, очки на лицах. Если бы мог – себя. Но если не станет его самого, кто выплеснет это отчаянье. Я восприняла так.
Знаете, однажды мне довелось читать стихи наркомана. Видимо, он ещё находился в начале этого смертоносного пути, и ему казалось, что принятая доза поднимает воображение на недосягаемые высоты и раскрепощает сознание настолько, что его талант в этот момент граничит с гениальностью. Да, таких причудливых образов мне до тех пор встречать не доводилось. Да и после — единицы. Но я отчётливо видела, что это дорога в один конец, а скорость приближения конца растёт в геометрической прогрессии… Так вот, прочитав поэму данного автора, я испытала схожие ощущения. Только тут, предположу, была алкогольная зависимость и стадия серьёзная — ЛГ, по всей вероятности, осознал, что процесс разрушения психики и деградации личности идёт полным ходом. Он вроде бы насмехается над собой, но чувствуется в этом сарказме безысходность и тоска.
А вообще в плане построения стихотворение довольно интересное. Пишет человек опытный, в немалых годах, так мне кажется. Но вот вопрос, который так и остался для меня без ответа — автор нашёл своё старое стихо, написанное в молодости, прочёл, вдохновился, вошёл в то прежнее состояние и написал поэму на основе переживания той ситуации, но с высоты нынешнего жизненного опыта, либо старое стихо включено в поэму, есть предисловие и послесловие, а «тело» составляет старое произведение? В общем, это мне неясно. А может, это всё лишь мои фантазии, а дело было совсем не так)))
Что касается содержания — да, какая-то личная драма с женщиной, её беременностью и родами, но всё это на грани сюрреализма, гротескно, как в отражениях кривых зеркал. Боль ЛГ чувствуется и она реальная, но опять же как судороги при ломке…
Тягостное впечатление от произведения. Перечитать не тянет. Знаете, сейчас на просторах интернета в моде выражение «как это развидеть»? Вот примерно такой вопрос я себе задаю сейчас. Не потому что я чёрствая и не умею сочувствовать. Скорее, наоборот — если цепляет, то слишком вживаюсь. А тут… опасаюсь за собственную психику)))
Автору удачи и творческой самореализации. Спасибо за встряску и возможность прикоснуться к Вашему мировосприятию.
После тех двух лет и началось мое личностное восхождение, медленное, порой мучительное, но неуклонное, которое продолжается и по сей день.
Это мое стихо старое, ныне перечитав его, убрал только одно слово, которое мне показалось лишним.
Но вот такие стихи я писал, когда был «красивым двадцатидвухлетним».)))
Я, кстати, Вас узнала. И Оле Которовой своё предположение высказала, и Елене Асатуровой. Я же говорила Вам, что понимаю Вас и чувствую, хотя… миры наши параллельны))) Спасибо поэзии, что сохранила Вас и уберегла в тот сложный и опасный период. Во всяком случае, моя картина мира стала бы беднее красками, не будь в ней Вас.
И когда дождался, решил рассекретиться. Но для начала опубликую мое вводное письмо Елене Асатуровой целиком. Она по понятным причинам его полностью опубликовать не могла.
Эти стихи написаны мною почти полвека назад: в году 1972-73. Когда я был еще (выражаясь строкой Маяковского) «красивый, двадцатидвухлетний». Тогда был самый расцвет так названной «эпохи застоя». Которую я не принял и отторгал всеми фибрами души. А если называть вещи своими именами – то эта эпоха ввергла меня в суицидное состояние. И только благодаря тому, что у меня была возможность выливать горечь на бумагу, то есть писать стихи, я и пережил тот самый, как и теперь считаю, самый опасный отрезок своей жизни. Не написав эту вещь, а так же и другие стихи из (понятное дело) неопубликованной книги «ПРЕДЧУВСТВИЕ НЕЧЕГО», меня бы точно не было бы в живых.
Но для меня эта вещь не просто стихи из того времени, это вроде как «письма из фронта». Своего рода документ, который может сказать о внутреннем мире поэта, жившего в «эпоху застоя», может быть даже больше, чем обычные воспоминания. И мне лично было бы интересно узнать, как отреагируют на мои стародавние переживания ныне живущие собраться по перу. Возникнет у кого-либо хоть какой-нибудь отклик на суицидные переживания полувековой давности? Или, тут сработает универсальный принцип:сытый голодного не разумеет. Ну и насколько те мои переживания устарели, и их нужно списывать в утиль за давностью лет? Хотя, мне в последнее время все отчетливее чувствуется, что те времена возвращаются. Но уже в мировом (глобальном) масштабе.
Для двадцатидвухлетнего юноши начала 70-х такие стихи я считаю пусть не гениальными (из-за увлечения подражаниями), но очень сильными. Тем, кто тогда ещё и не родился, сложно это воспринимать. Другие времена, другие нравы. Равно как и тем, кто в поэзии видит только «высокий слог», не несущий никакого глубинного смысла и откровения. Да и не стоит требовать этого.
Как человеку пишущему, мне лично интересен путь от этих строк к тому, что вы пишете сейчас.
Единственное, что вызвало некое недоумение, диссонанс — это слова об эпохе. Почему именно в этот момент у вас возникло такое состояние? Я, наверное, была ещё слишком мала, чтобы в 72-73 правильно оценить происходящее. В моих воспоминаниях это как раз были годы счастья, стабильности, достаточно высокого уровня жизни и радости. Хотя эпоху застоя принято отсчитывать как раз с года моего рождения (1964), мне кажется, что именно в это время происходило развитие страны во всех сферах. А вот с середины 70-х ситуация стала заметно ухудшаться.
Тут как раз, разбирая коробки после переезда, нашла свои тетради студенческой поры. Полистала. Тема надрыва, непонимания, внутреннего одиночества появилась где-то в 82-83.
Они сидят и водку пьют остервенело,
и песни грустные поют о птицах белых,
не замечая, что их бунт не осторожен
и что они на этих птиц чуть-чуть похожи… (это 1982).
А вот 1983:
Не хочу больше жить. Дайте мне острый нож,
он на месяц ущербный так странно похож… (ну и так далее).
Понятно, что это всё в большей степени приписывают поэтам. Но ведь это не потому, что поэты переживают сильнее, а просто они это письменно фиксируют. Обычный кризис возраста. И ни партия, ни «застой» тут вообще ни при чём. Не было бы этого, нашлось бы другое.
Да, и, кстати, по распределению мы должны были ехать в Германию. Мужа вычеркнули в последний момент, перед тем, как отправить списки на утверждение в Москву. Вместо нас поехал блатной. Не исключаю, что одной из причин мог стать отказ моего мужа вступить в партию. Он не вступил, потому что считал себя недостойным. А уж достойнее, поверьте, трудно найти. Это я уже для Елены, простите, Марина.
Даже рэповский вид текста кричит о том, что нет ещё твёрдой мужской воли, уверенности в себе и в своих силах. Полный раздрай — и размера слога и чувств.
Так я на комиссии прямо и сказала — что должна была идти в аспирантуру, но по непонятным мне причинам моего имени в списках нет. Зав.кафедрой был красный, как рак. Тогда встала тётка из прокуратуры и говорит: мы таких студентов к себе берём без вопросов. Потом, правда, взяли меня в заочную аспирантуру, благодаря упорству моего научного руководителя. И я даже проработала пару лет на кафедре.
Строем добровольно на тот свет не уходят. А — каждый по отдельности и каждый из-за того, что у него в тот самый конкретный момент не нашлось силы противостоять фрустрации.
Я лично разжижал фрустрацию написанием стихов…
Однако, это состояние мне знакомо. Непереносимость жизни, которую невозможно объяснить простыми словами. То ли созерцательное отчаяние, то ли отчаянное одиночество. И это всё при том, что вокруг куча друзей, стабильная жизнь и всё вроде в норме. Одно понимаю, совершенно точно: внутренняя пустота возникает от какого-то краха. И крах этот не имеет никакого отношения к материальному миру. Это, скорей, что-то мировоззренческое, но политика или социальные катаклизмы тоже не при чём.
Мне кажется, что это кризис души, намеренно посланный высшим разумом. Если Вы, Георгий меня сейчас поняли, то пожмём друг другу руки. Не зря же я в этой поэме почуяла что-то своё.
Теперь я могу сказать точно: то мое ощущение оказалось пророческим. Где-то через двадцать лет вся та жизнь пошла прахом. Развалилась, и рассыпалась, как трухлявый пень, а про тех, кто был апологетом той жизни, в моей поэме нашлись точные строчки: «все вы сдохните, и следа от вас не останется...»
Распроклятое одиночество
На вершине с ветрами лютыми!
У подножия судьбы спутаны,
Улыбаются мне как будто бы,
Но сюда им совсем не хочется.
Как стремилась повыше, помнится — Лезла, в кровь обдираясь скалами,
Находила зацепки малые,
Закрывала глаза усталые,
И терзала свой ум бессонницей.
Добралась и кричу бессвязно я,
Оглашая места окрестные.
И слова обнажённо-честные,
Но внизу их считают песнями!
Мы теперь абсолютно разные.
Ты такой же, как я, обветренный,
Отыскавший под небом истины.
Вопреки и во благо выстоял.
Стынешь там, за долами мглистыми,
За туманными километрами.
Мне в спину взгляды, впереди усталость.
Никто не вскрикнул, не включил сирену,
Никто не хочет, чтобы я осталась.
Не оглянусь. Там всё давно сгорело!
Не распишусь в амбарной книге судеб.
Мне не хватило человеков-грелок.
Зато хватило человеков-судей.
Я не шагну туда, где тихо-тихо.
И не вернусь, где крах надежд проклятых.
Качаюсь в роли одиночки-психа
Меж двух миров, чужих и непонятных.
Ведь сказано уже: поэт в России больше чем поэт…
А мы с Вами чем хуже?))
Но самое интересное, когда нас с женой (как двух «шарлатанов») выписали в Москву, и уже здесь стали нас передавать от одних пациентов другим, без использования вообще какой-либо рекламы, мы стали зарабатывать вообще очень даже неплохие деньги. По крайней мере, мы заработали за год столько, что смогли купить себе квартиру в Москве, правда, в «хрущевке», но зато двушку.
Так что мои экстрасенсорские способности никуда не делись. Я и сейчас легко могу прочитать человека по одной аватарке, а уж тем более по строфе. Так что доподлинно знаю, кто на сайте настоящий поэт (талантливый, одаренный, а может быть и гениальный), а кто пустышка, у которого за душой ничего нет, но зато он мастеровитый имитатор. А поскольку раз уж я пишу этот комментарий Вам, то могу сказать, что Вы – поэт настоящий. И как бы Вы ко мне не относились, как бы ни пытались меня «куснуть», своего мнения не изменю.
Об остальном, Георгий, лучше тактично промолчу. Скажу только, что сама я щепетильна в вопросах того, каким путём мой муж зарабатывает на хлеб насущный. Лично знакома с одним шарлатаном-эзотериком, которого легко ставлю в тупик своими вопросами. Заметила, что они абсолютно беспомощны, когда дело касается их личного восприятия. До 8-го года и он процветал, консультировал бизнес, теперь пытается выживать на одиноких, разуверившихся в себе, женщинах. Язык у него, конечно, подвешен. Находятся дурочки, которые ему верят. Правда, всё реже. Я знала его ещё мальчиком, мы росли в одном дворе, и безумно расстроена таким итогом его жизни.
Что до моих поэтических способностей, то, думаю, они достаточно скромные. На этот счёт я не питаю иллюзий и никакие комплименты не заставят меня думать иначе. Но мне есть что сказать этому миру, как и ответить тем, кто кидал камнями мне в спину. Именно поэтому у меня такая аватарка, Георгий. Это единственная фотография, где я себя люблю. И я не позировала фотографу. Я просто оглянулась, когда он назвал меня по имени. Знаете, должно быть, в хороших отелях есть профессиональные фотографы, которые снимают всё подряд. Так что, можно сказать, мне повезло. За комплимент – спасибо.)
Так что если кто-то и обманывал бедных старушек, то это никакого отношения ко мне и моей жене не имеет.
Да вот еще. Помогать человеку следует только тогда, когда сам человек просит о помощи. Я лично никогда Вас не просил. А помогать, не имея такой просьбы — это самая жестокая и изощренная форма деспотии.
Давайте договоримся. Мне не нужна Ваша помощь, я привык во всем и везде справляться сам.
В любом случае, я очень благодарна Вам за беседу. Мне многое стало понятно.
Так что еще раз прошу: помогать (опекать) мне не нужно. Даже если все члены Клуба выскажутся отрицательно, я найду в себе мужество признать, что это ОБЪЕКТИВНАЯ оценка. И сделаю соответствующие выводы. Но сделаю это САМ. без оглядки на кого-либо.
И потому (опять же повторяю) ежели Вы выскажете о моих работах (не обо мне лично, а именно о моих работах) даже самое негативное мнение, а потом еще и обоснуете его (и при этом не будете меня опекать, то есть пытаться помочь мне), то я буду Вам благодарен. Вот можете, конечно, мне не поверить, но я действительно буду Вам искренне благодарен.
Хотя, порой и проблемы-то нет никакой, она придумана и взлелеяна этим самым эго, дабы убедить себя что прав, хотя абсолютно все вокруг так не считают. И вот человек носится со своей персоной, втюхивает её всем как «особенную», а никто этой особенности так и не видит. Ну и, соответственно, непонимание растёт, как снежный ком, и становится неуправляемым. И да, так вполне можно себя до самоубийства довести. По себе знаю))) и вот в этом никакие функционеры не виноваты.
Тем более — в подростковом возрасте, когда и кризис возраста, и гормоны играют, и поиск смысла жизни, и приходится выходить из зоны детского комфорта, что-то решать самому — а неохота! Многие молодые люди кричат в лицо матери — зачем ты меня рожала!? — по той же причине — хочется убиться (не родиться) чтобы ничего не решать.
Это расхожие теории времен перестройки.
И Есенин, и Маяковский, и Цветаева сводили счеты с жизнью именно таким образом.
После самоубийства на следующей неделе в ленинградской газете появилась лишь одна, и то весьма экзальтированная, заметка, Б.Лавренёва, обвиняющая Вульфа ( это тот, кто устраивал СЕ. в Астории, тот, кому накануне смерти поэт со словами " потом прочтёшь!«передал листок — »до свиданья. друг мой. до свиданья...") в том, что тот способствовал «убийству». Но это был скорее эмоциональный всплеск, и спустя некоторое время Вульф и Лавренёв помирились.
Спустя шесть десятилетий в конце восьмидесятых годов, с подачи писателя В.Белова и при активном участии отца и сына Куняевых, поддержанная целой кучей разных «экспертов» и получила хождение теория об убийстве
Есенина органами. Это было время слома, время возникновения целой кучи конспирологических историй, но шлейф тянется до сих пор. Но ни один из современников (!), близких (!), включая Софью Толстую, Зинаиду Райх, других родных, друзей(!) — Мариенгофа, Клюева, того же Вульфа, его поэтического соперника Маяковского, десятков и сотен людей, так или иначе, втянутых в жизнь популярнейшего поэта, не сомневались в самоубийстве.
Я советую всем почитать прекрасную работу З.Прилепина в серии ЖЗЛ. Там об этом очень подробно.
Я понимаю, Марина, такие посылы: нам не хочется думать, что Сергей Есенин, а потом Владимир Маяковский, а позже Марина Цветаева — Большие, Великие даже, Поэты — могли сами принять такое страшное решение.
Но… поэт. он _ человек обращенный не только к нам, но и внутрь себя, он может и запутаться, и извериться, и устать…
И это страшное решение мы спустя сто лет должны, как это не странно, уважать.
как то так…
И.И.
biography.wikireading.ru/166298
Товарищеский совет. Закончил чтение на прошлой неделе.
«Захар Прилепин, Есенин. Обещая встречу. ЖЗЛ, 2020», объёмная книга — 1000 страниц и в списке использованных источников несколько сот книг.
Подробная библиография.включая и такие статьи-версии, в том числе.
Серьёзно, Марина, выберите время, почитайте, ей-богу, не пожалеете!
И написано сильно, и многие вопросы снимает, хотя… немало и остаётся.
Иначе в жизни гениев не бывает…
Написано с умом и с любовью.
С уважением. И.И.
Ведь посудите – меня воспитывала советская школа, и в университете я воспитывался на традициях великой русской литературы. Для которой честь и совесть были первоосновными человеческими качествами. А уж как наши классики стояли за ПРАВДУ. И вот я, воспитанный в советском духе, 22-летний, по моим нынешним меркам, совсем юноша сталкиваюсь за пределами моих родных учебных заведений с тотальной ЛОЖЬЮ. Притом лгали все и в первую очередь партийные функционеры. И эта ложь настолько проникла во все сферы взрослого бытия, что чуть ли ни всеми почиталась нормой. То есть, чтобы жить — нужно было лгать. Если кому будет интересно, то могу рассказать об этом подробно. И соответственно я тоже, входя во взрослую жизнь, должен был лгать. И я бы стал лгать (раз все лгут, и раз ложь считается нормой), но тут вот такая незадача: я чуть ли ни десятым своим нутряным чутьем чувствовал. Что если хотя бы раз солгу, то навсегда утрачу свой поэтический дар. А я уже, к счастью, или, наоборот к несчастью с ним настолько сжился, что для меня потерять его было равносильно утрате самой жизни. Точнее для меня сделалось даже предпочтительно умереть, чем уморить в себе поэта. Поэтому описана именно моя личностная коллизия… И обобщать её я бы не решился.
А чтобы наглядно показать, что это не было подражанием (хотя, я с Вами полностью согласен: нет ничего зазорного для молодого поэта заниматься попервоначалу подражательством), приведу еще одно стихотворение из той книги, В котором даже под микроскопом невозможно разглядеть подражательство Маяковскому. Более того, в нем невозможно разглядеть никакого смысла и никаких образов. Это набор ничем не связанных слов. В нем есть только одно – Её Величество Поэзия. Правда, в самом дистиллированном виде, в каковом она в природе и не встречается даже. Но как одиночный (опытный) вариант – почему бы и нет? Да и в каком возрасте, если не до 25 лет, можно неистово экспериментировать со стихом и словом?
Вот это стихотворение. Признаюсь. Оно самое моё любимое.
ДАРЫ ГАШИША
По изумленной вене
в зыбкую дрожь барханов
вплыли шурша молчаньем
сонные хлопья пены.
И голубая трубка
хрупким огнем цикады
полночь в тяжелых пальцах
шелком перетирала.
Лопались красные стекла.
И осыпали скатерть
звезды тоскливых женщин
и торопливых кукол.
Время моё застыло
словно приятный запах
вырос из танцовщицы.
Вот она стала больше.
В хриплом огне и танце
сердце моё хохочет.
Это мои мустанги
время впустили в город!
И затяжные веки
в белых раскатах грома
рук и людей безвольных
в гипс превращая тесно
высохших статуэток.
Синие хлопья пены
молча жевали шорох
плачущих римских чисел.
Мимо меня тревожно
золото на спиртовке
в яркие плавки негра
больно переливали.
Запах перекосился.
Птица взмахнув крылами
глаз разрубила солнцу.
Брызнул чернильной кляксой
и на ладони вспыхнул –
это жестокий город
снова стреножил струны.
Я под прибой цикады
смехом всмолился в море
стайкой зеленых устриц
с мачты меня слизали.
…мудрые ширваншахи
тело вбивали в площадь.
Ты, куря папиросу с гашишем,
Предложила попробовать мне, —
О, отныне с тобою мы дышим
Этим сном, этим мигом извне.
Голубые душистые струйки
Нас в дурман навсегда вовлекли:
Упоительных змеек чешуйки
И бананы в лианах вдали.
Писки устрицы, пахнущей морем,
Бирюзовая теплая влажь…
Олазорим, легко олазорим
Пароход, моноплан, экипаж!
И. Северянин
И это не критика ваших стихов, Георгий. Вольно или невольно, все мы что-то повторяем в своём творчестве, порой не замечая этого и считая себя первопроходцами.
Владимир Маяковский — Сергею Есенину:
Не откроют нам причин потери
ни петля, ни ножик перочинный.
Может, окажись чернила в «Англетере»,
вены резать не было б причины.
Подражатели обрадовались: бис!
Над собою чуть не взвод расправу учинил.
Почему же увеличивать число самоубийств?
Лучше увеличь изготовление чернил!
так что выжили вы как раз не вопреки а благодаря коррупционерам — хотя бы они сказали вам горькую правду о ваших стихах, малость поколебав понятие о вашей непревзойдённой гениальности.
…Есенин
Повесился.
А Маяковский
все бегал и злился
и желчно рожал некролог
Есенину.
Только без глаза
ему не писалось как раньше
свежо и красиво, и вызывающе сочно.
И застрелился…
И в обсуждаемой поэме у меня тоже была рефлексия по этому поводу…
…да,
хи, хи, хи
оказалось, что и сам потерял
того, что так долго искал другим….
Так что перекличка поэтов разного уровня дарования – обычное дело….
Автору я, кстати, тоже сделала замечание — внизу ветки обсуждения.
Ничего подобного. Я просто воспользовался достаточно распространенным литературным приемом. Приведу в пример:
Вам ли, любящим баб да блюда,
жизнь отдавать в угоду?!
Я лучше в баре блядям буду
подавать ананасную воду!
В. Маяковский
Веслами отрубленных рук
Вы гребетесь в страну грядущего.
С. Есенин
А вы, надменные потомки
Известной подлостью прославленных отцов,
М. Лермонтов
Более того, я точно указываю, к кому мой ЛГ обращается: в начале — к тем, кто «в похотливом плену»: а в конце — к импотентам. Но в том и другом случае я имел ввиду партийных функционеров, которыми были забиты все литературные издательства, и журналы, и которые на пушечный выстрел не подпускали меня к публикациям. Мотивируя это тем, что я пишу, хоть правильно (это еще было тогда, когда они не загнали меня в суицидное состояние), но не о том. и не тех. о ком следовало бы писать.
И уже с позиции нынешнего времени могу точно сказать — ЛИТЕРАТУРНЫМ КОРРУПЦИОНЕРАМ.
Должна признаться, что узнала его практически сразу, а, дойдя до слова «зевнул», лишь подтвердила свою догадку. И меня не смущало, что он ушёл, хлопнув дверью и получив вдогонку нагоняй от начальства. Такое уже случалось: он всегда возвращался, и не через чёрный вход под лестницей, а непременно через парадное крыльцо. Как человеку, которому чуждо равнодушие, мне было крайне интересно следить за развитием сюжета в обсуждении. Рецензентов бросало из одной крайности в другую. Многие отметили эгоизм, как основной посыл произведения. Согласилась с этим и я и, поверьте, страшно огорчилась, когда узнала, что написано оно 50 лет назад!..
Мне было семь лет, и я отлично помню это время. Возможно, потому и помню, что была окружена эгоистами, и хорошо знаю на личном, печальном опыте, что из эгоизма, если его не придушить вовремя, вырастает только эгоизм в превосходной степени. Для таких людей не существует иного мнения, они всегда правы, они любой ценой добиваются главной роли и, если в ком нуждаются, то в сообщниках, но не в адвокатах, поскольку сами прекрасно с этим справляются. Эгоист подавляет своё окружение и часто ведёт себя так, будто даже не допускает мысли, что где-то был не прав. Но не факт, что не задумывается над этим. Порой носит это в себе, глубоко запрятав, и только перед лицом близкого конца способен признаться, что никаким был отцом и никаким был мужем. Это реальный пример из жизни, потрясший меня до глубины души. Очень печально, что человек, о котором идёт речь, не остановился раньше, когда что-то можно было исправить.
Что касается творческой составляющей, как излечения от страданий, хотелось бы сказать, что здесь, на этом сайте, как и в других подобных сообществах, я нашла много подтверждений тому, что уход в творчество для большинства людей – спасительная соломинка, не позволяющая утонуть. Поэзия, как способ выражения чувств — совершенно особая сфера. Где-то слышала, что поэт – это всегда печальная участь: самим этим предназначением человеку предначертаны страдания. К сожалению, не помню, кто это сказал, но соглашаюсь всё чаще. Так что, думаю, в бездну, о которой говорит автор, заглядывали многие. Другое дело, что было вынесено из этого.
Опыт «заглянуть в бездну» у каждого свой. В данном случае главное, что ЛГ и сам автор в неё не сорвались. И жизнь продолжается, давая нам всем пищу для размышлений.
А вот про «оплеухи от начальства» совсем не поняла. Жаль, если замечания, продиктованные необходимостью вести работу сайта в соответствии с его правилами, воспринимаются кем-то как оплеухи.
Поддерживаю Вас, Елена.
Но если по большому счету, то я полностью согласен, что поэт-мужчина — аномален: вместо того, чтобы приносить в семью деньги, он пишет стихи. Нафига? Но впрочем, я (может быть один на всем белом свете) считаю, что писать стихи все-таки лучше, чем пить водку…
Ну а поэт мужчина или резчик по дереву, скажем, для меня нет никакой разницы. Если душа лежит к стихам, если после этого она очищается, то почему бы нет. Далеко не всё можно измерить деньгами. Во всяком случае, мне хотелось бы в это верить.
По первому пункту хотелось бы процитировать Толстого. «Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастливая семья несчастлива по-своему».
Даже если автор выставляет свои тексты для пиара, это тоже нормально.
Поэтому хочу ещё раз поблагодарить всех, кто поддерживает рубрику «Рецензии» — и критикуемых, и критиков.
И о таком в душе б мечтал,
То понял бы — Творца обидел.
Всю мерзость рода внутрь впитал.
Когда б не вынес покаянья
После прочтения стихов.
Продолжил б скорбные скитанья
Среди трудов Святых Отцов.
Источник зла и эгоизма
Нашёптывал слова сии.
Здесь нет ни капли поэтизма.
Лишь визг обиженной свиньи.
Творения, что зло привносят,
Костру все следует придать.
Ветра их пепел поразносят.
И станет легче нам дышать.
Как хорошо, что есть, Ты Боже!
И Твой прекрасный чистый мир!
Будь милостив — наказуй строже!
И приведи на Свой Памир!
Или Вы полагаете, что писать нужно только о рае? Но тогда чем Вы отличаетесь от партийных функционеров, которые и ввергли автора в пучину ада?
*
Я завтра снова тебя увижу.
Ты будешь грустная глядеть,
Как ночь котенком в небе лижет
Зари расплавленную медь.
Прощаясь с нами, добрый вечер
Зажжет на память фонари.
И ты шагнешь ко мне навстречу
В волшебном платьице зари.
*
Твои глазенки, как две росинки
На листьях памяти несу.
Как будто кто-то пылинку синьки
Нечайно обронил в росу.
А осень вечно, как третий лишний…
На замороженной земле
Лежат, свернувшись в кокон листья
С голубизною льда в ядре.
За техническую неумелость, прошу прощения – писал я, когда мне было 20 лет, и когда переживал первую пылкую юношескую влюбленность. Но знаете, я до сих пор не вижу в этих стихах ничего упаднического и антисоветского. Может быть, Вы подскажете? А ведь я именно за эти и подобные им стихи впал в немилость функционерам, и был подвергнут далеко нешуточной и довольно долгой травли… Ладно, если бы они по каким-то только им ведомым причинам отказывались печатать их, а вот травить-то было зачем?
Поскольку эта вещь написана мною полвека назад, то и я вполне могу рассматривать её, как сторонний наблюдатель и поэтому выступлю теперь в роли рецензента.
Автором нарисована картина АДА. Но не религиозного, каковой может настигнуть человека после смерти. А — вполне научного, земного, который настигает людей при жизни. То есть это АД подсознания. Или если сказать образно – АД индивидуальной души. В данном случае показан только один круг АДА – ад запредельного ЭГО. И понятное дело, АД по задумке (и выстраданному убеждению) автора должен вызывать мягко говоря отторжение, неприязнь, блевоту, желание убежать от него подальше, спрятаться подобно ребенку в мамин подол. Это нормальная реакция на картину АДА, а уж тем более на реальность АДА.
Теперь перейдем к более сложным психологическим состояниям. Почему ЛГ изо всех сил держится за свое ЭГО, почему так гипертрофированно его проявляет? Да потому что в его личности в сложившихся для него обстоятельствах ничего больше не осталось, кроме Эго. Именно этот островок гипертрофированного ЭГО и удерживает его на волоске жизни, именно вот это гипертрофированное до вселенских масштабов ЭГО позволяет ему хоть что-то противопоставить тотальной лжи партийных функционеров. Но при этом ЛГ чувствует, что он обречен: эго может только на некоторое время оттянуть конец, но спасти его никак не способно.
Выхода нет? Почему же: выход есть, но на него почему-то мало кто обратил внимание. У ЛГ в поэме происходит самая главная (можно даже сказать судьбоносная) в его жизни метаморфоза. Он сталкивается с психологическим феноменом: а именно – когда чужая боль (в данном случае боль рожающий «вертолет» любимой женщины) оказывается сильнее его собственной боли. И он может быть впервые за время пребывания (провала) в аду – проявляет СОЧУВСТВИЕ к другому человеку. И вот именно это СОЧУВСТВИЕ его и спасает. Дальше он будет проявлять СОЧУВСТВИЕ к вообще беспомощному «гениенышу», заботиться о нем, растить его, то есть уже будет жить не для себя. А для другого. Так он не только полностью выберется из АДА, но и начнет карабкаться в РАЙ. И это уже сам автор (то есть, ваш покорный слуга) подтвердил не только своими дальнейшими текстами, но и самой жизнью. Я в своем поэтическом развитии достиг-таки определенной райской гармонии.
Резюме: ЛГ повел себя в АДУ достойно, сохранив и на краю бездны ЧЕЛОВЕЧНОСТЬ. А в чем еще больше может проявиться человечность, кроме как в заботе о другом человеке?
И теперь последний, главный вопрос: а нужны ли такие произведения читателю (потенциальному читателю) После нынешнего обсуждения я считаю, что нужны. Поскольку это своего рода вакцина от АДА. Ни одному человеку на земле невозможно избежать заболевания АДОМ. Но лучше уж пережить его, прочитав, какое-либо «АДОВОЕ» произведение, нежели переживать АД в полном объеме, как болезнь. Но тут вот что еще нужно заметить. Если уж делать такие произведения как вакцину, то в них непременно должна быть НАДЕЖДА: в них должен быть показан выход из АДА. В данном произведении такой выход показан – это ЗАБОТА О ДРУГОМ. Насколько явно в поэме проглядывается этот выход – это уже другой вопрос. Это уже вопрос мастерства. Думаю, что автору можно простить его поэтическую неумелость (отсутствие мастерства). Все-таки в 23 года наработать мастерство мало кому удается.
Вопреки мнению автора кажется, что после прочтения первых строк таких произведений,
написанных в такой «новаторской» манере, мало кому захочется продолжить чтение.
Но вот что мне интересно: ежели Вы отказались читать поэму до конца, а прямо сейчас не дочитали до конца и мой комментарий, то имеете ли моральное право обсуждать написанное автором? Разве это не похоже на позорные советские времена, когда бытовало выражение: Я сам это ни читал, но согласен с мнением партии и правительства — автора нужно клеймить…
Поэтому прошу не забывать, что правилами рубрики «Рецензии» является не только тактичность рецензентов, но и вежливость и доброжелательность к ним со стороны авторов, выставляющих свои работы на обсуждение. Без перехода на личности и упрёков в непонимании. Ибо, если ученик не понял материал после объяснения, то это, как правило, проблема учителя.
И тогда прошу извинить меня тех, кто ждет от меня еще каких либо комментариев.
ВСЕ, ЧТО Я ХОТЕЛ СКАЗАТЬ — СКАЗАЛ.
Вам, Елена, огромное спасибо за предоставленную мне возможность выставить свою стародавнюю работу на всеобщее обсуждение. Обсуждение (независимо от того было ли оно ЗА или ПРОТИВ) мне дало очень многое. И, главное, распахнуло новые творческие горизонты. Я в самом себе увидел главное: что мое поэтическое ученичество здесь в клубе сделало как бы огромный виток по спирали и пришло к тому, с чего я начинал 50 лет назад. Но уже на новом качественном уровне. А это очень дорого стоит.
Так что еще раз СПАСИБО.
за то, что как Вы говорите, можно простить 23-летнему автору, сейчас уже не стоило бы так упорно цепляться.
И зачем выставлять что-то, если Вы готовы принять только жалостливо-восторженные отклики? Ни на какое мнение
«партии и правительства» я не ориентировался, и если посмотреть все отзывы, то гораздо больше мягко говоря,
скепсиса и неприятия, чем слов поддержки, да и то продиктованных, скорее, чисто женской жалостливостью и участием.
Что до «позорных советских времён», в которых Вы «чудом выжили», то нынешние куда как позорнее, просто в отличие
от цензурного внимания тех времён у теперешних властей отношение к каким-либо критическим высказываниям
гораздо проще и циничней: «хоть ссы в глаза — всё божья роса».
Отчаяние — не фатально, нет:
в нем варится магическое зелье
перерожденья или воскрешенья,
и, как в яйце – птенец, в нем зреет свет.
Пусть – муки, даже руки на себя
в ночи бессонной наложить ты хочешь –
перетерпи, закрой руками очи,
скрипи зубами. Но – жизнь не любя,
не дай себе свет абортировать из чрева:
то – муки роженицы. Боже мой!
Они, как дыба, извлекают вой
из недр времен, когда нагая Ева
зачала от Адама сына Света,
а он уже родился на земле –
изгнанник божий…
Ведьма на метле
над ним куражилась, как Бездарь на Поэта
кричал в злобе: «Утенок гадкий. Ужас!»
Пусть самый близкий бросит в тебя камень,
и с ног собьет — ты в пол стучи руками,
и бейся лбом о землю, но будь мужем,
не отдавай свет сумраку на ужин,
вынашивай его.
Изнеможенье — резервный вариант многотерпенья.
И свет родится, слышишь меня, свет
всё озарит, и станет земля раем,
и мы вернемся к Богу, свет рожая…
Яйцо отчаяния высидел Поэт.
А вот призывая оценить ещё одно произведение в рамках этого обсуждения, вы за эти рамки уже выходите. Мне так кажется, по крайней мере. Что не мешает вам разместить другие стихи в следующих выпусках Школы поэтического мастерства.
Конечно же во втором стихотворение нет и в принципе не могло быть того надлома, или, как очень точно заметила Ольга Которова – личностного КРАХА. Являющимся стержнем всего произведения, но зато есть довольно мастеровитая (относительно первого произведения) классическая форма. Лично я не хочу сравнивать, что лучше? Для меня, для моей творческой судьбы то и другое имеет равное право быть. Более того, без первого не возможно было и другое. Но вот поставить вопрос перед всеми членами Клуба (тем более раз такая возможность представилась): насколько учеба в Клубе (по крайней мере, для меня одного) пошла на пользу, считаю, поставить стоит. Не исключаю, что могут возникнуть даже мнение: поэтическая учеба в данном случае лично для меня вообще не в коня корм.
Ну, а если мои доводы Вас не убедили, то я, конечно же, уберу второе мое произведение.
Отчаяние — не фатально, нет:
в нем варится магическое зелье
перерожденья или воскрешенья,
и, как в яйце – птенец, в нем зреет свет.
… Не будем никогда отчаиваться, потому что нет ни одного столь сильного оружия у дьявола, как отчаяние.
Иоанн Златоуст
Отчаиваться бедственнее, чем согрешать. Иуда предатель был малодушен и неискусен в брани, почему впал в отчаяние; и враг, набежав, набросил на него петлю.
Иоанн Карпафский
… Сокруши острый меч лукавого, которым он умерщвляет многих. А этот меч есть отчаяние, которое у пораженных отсекает надежду. Крепко это оружие врага, и плененных он удерживает не иначе, как связал этими узами, которые мы, если захотим, скоро можем разорвать благодатию Божиею.
Иоанн Златоуст
Если можно исчислить множество щедрот Божиих и измерить великость милосердия Божия, то при сравнении с ними множества и важности грехов будет место отчаянию. А если грехи, как и естественно, и под меру подведены, и исчислены быть могут, а милосердия Божия измерить и щедрот Божиих исчислить невозможно, то не отчаянию время, а познанию милосердия и осуждению грехов, отпущение которых, по написанному, предлагается в Крови Христовой (см.: Еф. 1, 7).
Василий Великий
Как умирающему невозможно ходить, так и отчаявшемуся невозможно спастись.
Иоанн Лествичник
… Отчаившиеся в себе причисляются к нечестивым.
Нил Синайский
Как страждущему горячкою нет справедливой причины убивать самого себя, так и никому ни в коем случае не должно отчаиваться до последнего издыхания.
Иоанн Лествичник
… Лукавый предпринимает все, чтобы внушить нам этот помысл <отчаяния>: после этого уже не нужны будут ему усилия и труды для нашего поражения, когда сами лежащие и падшие не хотят противиться ему. Кто мог избежать этих уз, тот и силу свою сохранит, и до последнего издыхания не перестанет сражаться с ним, и хотя бы испытал множество других падений, опять восстанет и сокрушит врага. Напротив, кто связан помыслами отчаяния и обессилил себя, тот как будет в состоянии победить врага и противостать ему, когда сам бежит от него?
Иоанн Златоуст
… Лукавый, как только заметит, что мы сами тяготимся сознанием злых дел, пришедши и сам еще налагает на нас помысл отчаяния, который тяжелее свинца; и если мы примем его, то увлекаемые тяжестью и оторванные от этой цепи <упования> неизбежно тотчас низринемся в глубину зол…
Иоанн Златоуст
Этот список можно продолжить. И это пока только по первому катрену.
Вот кстати трактовка этого слова в словаре Ушакова «ОТЧА́ЯНИЕ, отчаяния, мн. нет, ср. (книжн.). Состояние крайней безнадежности, упадка духа вследствие горя, неприятности. «Отчаяние мною овладело.» Пушкин. «Я надеюсь тронуть его моими слезами и отчаянием.» Пушкин. «То была минута безумного отчаяния, когда я не мог владеть собою.» Чехов. Быть в отчаянии. Впасть в отчаяние.»
Прежде чем дискуссировать, давайте, как говорится, сверим часы, договоримся, в каком понимании, мы используем те или иные термины. Иначе это опять (какой уже раз) обернется словоблудием: Ваше — для меня; мое — для Вас. Кстати это самое относится и к слову ПРЕЛЕСТЬ, о котором Вы упоминали прежде. Вот как это слово определяется в том же словаре Ушакова: «ПРЕ́ЛЕСТЬ прелести, жен. [первонач. обман, обольщение].1. только ед. Обаяние, очарование от кого–чего–н. красивого, приятного, привлекательного (книжн.). Прелесть лица. Прелесть души, ума. «Кто не доверится… эфирной их (глаз) прелести?» Баратынский. Сколько прелести в этом ребенке! Все ее движения исполнены прелести.» А вот как это слово воспринимается в православии: «Пре́лесть (от славянского «лесть» — обман) — 1) прелесть бесовская, состояние омрачения одной или нескольких сил человеческой души, возникающее в результате воздействия на человека злых духов; 2) состояние самообмана, самообольщения; очарование, вызванное кем-то или чем-то.» Видите же, что эти понятия в светском и религиозном восприятии диаметрально расходятся.
Но ведь сайт-то у нас хоть и поэтический, но светский, а не религиозный. Так на каком языке нам на этом сайте разговаривать? Согласитесь, ведь будет нелепо, если после каждого слова я буду давать сноску. что это слово дано мною в светском, а не в религиозном понимании. И так же нелепо, когда человек воспринимает в светском стихотворении слова исключительно в религиозном значении.
И показал это на примере абсолютного согласия во мнении на природу чувства отчаяния всех Отцов Церкви… Никому ничего не навязывая… Или у нас нет свободы вероисповедания? Он представил своё второе стихотворение, как иллюстрацию своего духовного роста и пути к Богу. А я вижу в его словах неправду и введение читателей в обман. Отчаяние — это страшно. И его допускать никак нельзя. Для меня его мысль — не добро, а зло. И своё видение проиллюстрировал мнениями тех людей, которые для меня есть авторитетами. Никому ничего не навязываю. Но ничего мерзкого и страшного не разместил. В рамках этого обсуждения, по-моему, эти материалы более, чем уместны… И думаю, что не оскорбили чьё-то мироощущение. И для себя сделал окончательный вывод. Извините, если оскорбил чьи-то глубинные чувства.
И ещё одна цитата: «Думая о душе, я готовлюсь и к Страшному Суду. Неужели Вы полагается, что я считаю, что мне удастся Его обхитрить своим лукавством?» И ещё: «Я в своем поэтическом развитии достиг-таки определенной райской гармонии». Елена, лично у меня вопросов после этого нет. Идеал и совершенство. А вы, Михаил, там где-то внизу со своими святыми что-то пищите… Забыв о толерантности и целесообразности технократичного общества, которое вот-вот достигнет совершенства в своём развитии. Одно современное виноделие чего стоит… Куда ты суёшься со своим Иоанном Златоустом и Василием Великим… У нас поэма!!!
Просто деревья,
облеванные желчью,
глаза мои, словно бабочки — за цветы приняли
и прижались,
Думаю, что на сайте «Писатели за добро» добро должно побеждать зло и фарисейство.
Почитал комментарии Георгия. Думаю, не нужно спорить с ним. Просто принять. Обнять.