В оцепенении природа… В тоске застывшаяземля… И, повторяясь год от года, всё начинается с нуля. Уходит осень, оставляя в холодной слякоти следы… Мороз, привычек не меняя, готов упрятать их во льды. Уже теряют голос ветры, и старческая хрипотца слышна в них и без фонометра. И чтобы не терять лица, они сливаются в дуэте с дождливым шумом, а потом с метельным пеньем… В звуках этих известный прячется симптом прихода зимнего сезона с ночами, что длиннее дня, с набегами шальных циклонов и… снежной сказкой для меня.
Травы негромкое шуршанье… Цвет блёкло-серый сушняка… По всем приметам и преданьям зима, что на подъём легка, должна рассыпаться снегами, укрыв тела полей, лугов, погладить нежными руками по спинам взгорбленным стогов, одеть кустарники сухие в затейливые кружева, потом метели звать лихие, вступив в законные права… Но дни бесснежные мелькают. Безрадостен их серый цвет. Земля обиженно вздыхает, что снежного покрова нет.
Утро…Взгляд небес и чист, и ласков. Накануне – ветрено… гроза… Моря удивительные краски — Синее вдали и бирюза У воды прибрежной — восхищают. В розоватой дымке прячет даль Медленный восход…Всё предвещает Ясный день, но отчего- то жаль Утра, что уйдёт и где-то канет, В памяти оставив только след. А пока картина моря манит, И предела восхищенью нет. Горы бухту будто обнимают. Чайки на воде, как поплавки. И в морской пучине исчезают воды непокорной Бзыбь-реки…
Начало марта… Улица безликая… Тепло ей дарит март. Он -чародей. И вот, играя солнечными бликами, бежит ручей вдоль улицы моей. Бежит вода, справляясь с поворотами. Плывут дощечки, льдинки-корабли, закружатся её водоворотами и вновь плывут… и скроются вдали… А в памяти весна всплывает давняя: ручьи, ручьи — вдоль нашего двора. Поглощена с утра игрою главною, галдит разноголосо детвора. Нешуточные верфи рукодельные, в ходу листы тетрадок и газет. И радость предвкушенья неподдельная, что лучше твоего творенья нет. Вода ручья бумажную флотилию легко уносит в дальние края… Вернуться в детство… много б заплатила я, чтоб побывать там, чувства не тая…
Не здесь ли ты лёгкою тенью, Мой гений, мой ангел, мой друг, Беседуешь тихо со мною И тихо летаешь вокруг? Воздушной волной мои плечи Окутываешь, не таясь. И кажется значимым вечер, и чувствую крепкую связь. Я вся во вниманье…Мечтаю… С тобою я накоротке. И мысли мои, прилетая, Вдруг место находят в строке. И пишется стихотворенье Без пауз, без творческих мук. Ты рядом в такие мгновенья, Мой гений, мой ангел, мой друг. *****
В ночи, когда уснёт тревога, И город скроется во мгле – О, сколько музыки у Бога, Какие звуки на земле! Деревья шепчутся у дома С летящим мимо ветерком. О чём? Лишь им одним ведомо, И разговор идёт легко. Вот запозднившийся прохожий Прошёл поспешно вдоль окон. Фонарь на улице…Похоже Поскрипывает в унисон Со старым флюгером на крыше, Тот весь в движении всегда. Обрывок выцветшей афиши За ветерком скользит куда? Вот слышен где-то в отдаленье Негромкий медленный мотив. Прорвался только на мгновенье Нечётких слов речитатив. Трамвай со скоростью улитки Проехал мимо…звук угас… У дома скрипнула калитка… Явился кто в столь поздний час? О, сколько разных звуков ночью К нам долетающих извне, Неважных-важных, между прочим, Услышать можно в тишине.
В тоске застывшаяземля…
И, повторяясь год от года,
всё начинается с нуля.
Уходит осень, оставляя
в холодной слякоти следы…
Мороз, привычек не меняя,
готов упрятать их во льды.
Уже теряют голос ветры,
и старческая хрипотца
слышна в них и без фонометра.
И чтобы не терять лица,
они сливаются в дуэте
с дождливым шумом, а потом
с метельным пеньем… В звуках этих
известный прячется симптом
прихода зимнего сезона
с ночами, что длиннее дня,
с набегами шальных циклонов
и… снежной сказкой для меня.
Цвет блёкло-серый сушняка…
По всем приметам и преданьям
зима, что на подъём легка,
должна рассыпаться снегами,
укрыв тела полей, лугов,
погладить нежными руками
по спинам взгорбленным стогов,
одеть кустарники сухие
в затейливые кружева,
потом метели звать лихие,
вступив в законные права…
Но дни бесснежные мелькают.
Безрадостен их серый цвет.
Земля обиженно вздыхает,
что снежного покрова нет.
Утро…Взгляд небес и чист, и ласков.
Накануне – ветрено… гроза…
Моря удивительные краски — Синее вдали и бирюза
У воды прибрежной — восхищают.
В розоватой дымке прячет даль
Медленный восход…Всё предвещает
Ясный день, но отчего- то жаль
Утра, что уйдёт и где-то канет,
В памяти оставив только след.
А пока картина моря манит,
И предела восхищенью нет.
Горы бухту будто обнимают.
Чайки на воде, как поплавки.
И в морской пучине исчезают
воды непокорной Бзыбь-реки…
Тепло ей дарит март. Он -чародей.
И вот, играя солнечными бликами,
бежит ручей вдоль улицы моей.
Бежит вода, справляясь с поворотами.
Плывут дощечки, льдинки-корабли,
закружатся её водоворотами
и вновь плывут… и скроются вдали…
А в памяти весна всплывает давняя:
ручьи, ручьи — вдоль нашего двора.
Поглощена с утра игрою главною,
галдит разноголосо детвора.
Нешуточные верфи рукодельные,
в ходу листы тетрадок и газет.
И радость предвкушенья неподдельная,
что лучше твоего творенья нет.
Вода ручья бумажную флотилию
легко уносит в дальние края…
Вернуться в детство… много б заплатила я,
чтоб побывать там, чувства не тая…
Льётся с прохудившихся небес.
Утекает радость в никуда.
А душа моя не ждёт чудес.
Долго дождь идёт… Просвета нет…
Не вернуть былого. Не вернуть.
Были рядом столько долгих лет.
Не дано судьбу нам обмануть.
За завесой серо-дождевой
прячется желание моё — быть с тобой, любимый мой, с тобой,
как и прежде быть с тобой вдвоём
Долго дождь идёт… Просвета нет…
Не вернуть былого. Не вернуть.
Были рядом столько долгих лет.
Не дано судьбу нам обмануть.
Им — дождям осенним невдомёк,
Что собою навевают грусть.
Но в душе надежды огонёк
Пусть горит, не исчезает пусть.
Мой гений, мой ангел, мой друг,
Беседуешь тихо со мною
И тихо летаешь вокруг?
Воздушной волной мои плечи
Окутываешь, не таясь.
И кажется значимым вечер,
и чувствую крепкую связь.
Я вся во вниманье…Мечтаю…
С тобою я накоротке.
И мысли мои, прилетая,
Вдруг место находят в строке.
И пишется стихотворенье
Без пауз, без творческих мук.
Ты рядом в такие мгновенья,
Мой гений, мой ангел, мой друг.
*****
И город скроется во мгле –
О, сколько музыки у Бога,
Какие звуки на земле!
Деревья шепчутся у дома
С летящим мимо ветерком.
О чём? Лишь им одним ведомо,
И разговор идёт легко.
Вот запозднившийся прохожий
Прошёл поспешно вдоль окон.
Фонарь на улице…Похоже
Поскрипывает в унисон
Со старым флюгером на крыше,
Тот весь в движении всегда.
Обрывок выцветшей афиши
За ветерком скользит куда?
Вот слышен где-то в отдаленье
Негромкий медленный мотив.
Прорвался только на мгновенье
Нечётких слов речитатив.
Трамвай со скоростью улитки
Проехал мимо…звук угас…
У дома скрипнула калитка…
Явился кто в столь поздний час?
О, сколько разных звуков ночью
К нам долетающих извне,
Неважных-важных, между прочим,
Услышать можно в тишине.