Мазками белой краски — облака на всём просторе синего холста… Игра разбуженного ветерка… Бутонные соцветия куста сирени распуститься норовят под взглядом первых солнечных лучей. Родной подъезд, что временем помят… Скамья… под нею — спящий пёс ничей… И тихо утро по двору кружит, свой ежедневный делая обход. Ораньжевые стёкла-витражи — раскрасил окна весело восход. Слезами умиления — роса на зелени проснувшейся травы… Начала дня скупые голоса, летящие в просторы синевы… И в ширканье танцующей метлы, как ловко дворник двигается с ней, вдруг нотки грусти зазвучат светлы, прорвутся песней о судьбе своей.
Утром, в полдень и вечером, в тихой ночи, в стужу зимнюю, в дождь проливной явно слышу — город мой, что над Доном раскинулся, дышит, неустанно огромное сердце стучит. Различаю в дыхании песню ветров, пенье птиц, дробь дождя, шёпот первого снега, бег машин, шорох листьев и первых побегов, говор улиц, ворчание старых дворов… Мой Ростов… Так же дышит ритмично, легко. Значит полон он жизни и сил для расцвета. Проживёт ещё многие, многие лета он, вобрав жизнестойкость ушедших веков.
Спасибо организатору интересного проекта Ольге Которовой! Всё прошло замечательно, интересные стихи размещали авторы. Мои искренние поздравления всем!!!
Приветствую всех заглянувших на станицу школы. Грустное повествовательное стихотворение прочла с интересом и без спотыканий о неровности ритма. Как- то не помешали они понять главную мысль произведения, посочувствовать лир.героине, переживающей за судьбу отчего дома.Лишь при повторном прочтении увидела, вернее почувствовала эти неровности ритма. Может быть, автор стихотворения прислушается к замечаниям, что-то исправит. Но… правки могут сделать идеальным текст, но может измениться эмоциональная составляющая стихотворения. Словом, автору решать. А я желаю ему(ей) вдохновения, новых стихов, успешного творчества.
Первая моя реакция была такой же, как у Натальи Симановой — Необычно написанное стихотворение (?) пришлось перечитать, чтобы разобраться, что же хотел донести до читателя автор. Идея произведения, может быть, интересна. Но… получилось, на мой взгляд, литературное упражнение, что в общем- то тоже неплохо в приобретении стихотворческого опыта.
Невидимые нити дремоты паучьей хваткой оплетают тело… Все, что шуршало, говорило, пело, вдруг кануло в объятья немоты. На смену звукам — образов каскад, включило пульт свой внутреннее зренье, изящно, с удивительным уменьем вписав меня в свой виртуальный ряд. Остановило время свой полет. Вот детство… юность… мама с папой живы… Полощут косы в Южном Буге ивы, неслышно лодка по воде плывет, ковер густой травы на берегу… И отчий дом, где у подъезда — клены, где горлинки поют в ветвях зеленых… Сон мне открыл, что в сердце берегу.
Судьба даровала поэту долгую жизнь вероятно для того, чтобы его жизненный опыт, его отношение к жизни, воплощённые в стихи, были услышаны людьми и помогали им беречь прошлое, достойно жить в настоящем. Светлая память Л.В.Степаняну.
как говорят болгары — Доброе утро на всички, а итальянцы — Tutti buongiorno, и я — Доброе утро всем!
Прочитала стихотворение и подумала, что ничего не хочется разбирать! Просто ещё раз перечитать и вспомнить своё — мою любимую бабушку Ирину, её тёплые, вкусные, сдобные пироги с яблоками, малиной, щавелём… Да-да, щавелём! Как давно это было, даже цифру назвать страшно — 70 лет назад… Спасибо автору за за доброе и душевное стихотворение. Остаётся пожелать новых, столь же ярких стихов и творческих удач.
УСПЕХОВ ВО ВСЕХ НАЧИНАНИЯХ!!! ОТЛИЧНОГО НАСТРОЕНИЯ, РАДОСТИ И СЧАСТЬЯ!!!
Проголосовала. Стихи интересные. и читает Татьяна хорошо.
Полина, Браво!!!
до боли нынче неприятен
вошедший в моду новояз
мейнстрим и селфи хайли лайкли
что русских не хватает слов
***
решил в любви ей объясниться
шептал он тихо i love you
она спокойно отвечала
не понимаю я тебя
***
Аэропорт у кромки моря...
Ларнака. Кончился полёт.
«Ну, слава Богу» тихо вторя,
мы покидаем самолёт.
Нас ярким солнцем Кипр встретил,
покоем средиземных вод,
зелёных улиц многоцветьем.
На рай похожий край.И вот
Вниманья ощущаем знаки,
познанья жаждою горим
Уже танцуем мы «Сиртаки»
и кали мера* говорим...
* кали мера - добрый день
Шагну за порог. Как шаги легки…
Нависло небес бездонье.
Касается ночь горячей щеки
прохладно-влажной ладонью.
Неплотной завесой плывёт туман
вдоль улиц и спящих окон…
Зачитан до дыр любовный роман,
разорван иллюзий кокон,
которым легко оплела себя.
И казалось – любовь вечна …
Ночь глубока…Душу мне теребя,
ворчит на меня за беспечность…
А вот и дежурный автобус… Он
везёт одного пассажира.
Села. Проеду один прогон,
будто проеду по миру
и отвлекусь от того, что гнетёт,
избавлюсь от мыслей грустных.
За поворотом ещё поворот...
Как в городе ночью пусто...
дарил букеты хризантем
в любви признаться постеснялся
остался с носом да с метлой
и обсуждали ЖКХ
и над тарифами смеялись
смеяться вовсе не грешно
соседки сохли по нему
и часто звали для ремонта
а он смеялся в кулачок
*****
про путь к нему через желудок
не забывала никогда
пекла, солила и варила
он ел не думал о любви
*****
назначила ему свиданье
полдня творила макияж
пошла я в платье от Версаче
а он с женой своей пришёл
*****
Мазками белой краски — облака
на всём просторе синего холста…
Игра разбуженного ветерка…
Бутонные соцветия куста
сирени распуститься норовят
под взглядом первых солнечных лучей.
Родной подъезд, что временем помят…
Скамья… под нею — спящий пёс ничей…
И тихо утро по двору кружит,
свой ежедневный делая обход.
Ораньжевые стёкла-витражи — раскрасил окна весело восход.
Слезами умиления — роса
на зелени проснувшейся травы…
Начала дня скупые голоса,
летящие в просторы синевы…
И в ширканье танцующей метлы,
как ловко дворник двигается с ней,
вдруг нотки грусти зазвучат светлы,
прорвутся песней о судьбе своей.
Утром, в полдень и вечером, в тихой ночи,
в стужу зимнюю, в дождь проливной явно слышу — город мой, что над Доном раскинулся, дышит,
неустанно огромное сердце стучит.
Различаю в дыхании песню ветров,
пенье птиц, дробь дождя, шёпот первого снега,
бег машин, шорох листьев и первых побегов,
говор улиц, ворчание старых дворов…
Мой Ростов… Так же дышит ритмично, легко.
Значит полон он жизни и сил для расцвета.
Проживёт ещё многие, многие лета
он, вобрав жизнестойкость ушедших веков.
Мои искренние поздравления всем!!!
серое, холодное.
Тихо… И грустно.
*****
Сентябрьский денёк.
Возвращение в лето:
солнечно, жарко.
*****
Продавать не буду их — не умею.
Угощу своих друзей. Вероятно
Насушу да наварю я варенья…
Невидимые нити дремоты
паучьей хваткой оплетают тело…
Все, что шуршало, говорило, пело,
вдруг кануло в объятья немоты.
На смену звукам — образов каскад,
включило пульт свой внутреннее зренье,
изящно, с удивительным уменьем
вписав меня в свой виртуальный ряд.
Остановило время свой полет.
Вот детство… юность… мама с папой живы…
Полощут косы в Южном Буге ивы,
неслышно лодка по воде плывет,
ковер густой травы на берегу…
И отчий дом, где у подъезда — клены,
где горлинки поют в ветвях зеленых…
Сон мне открыл, что в сердце берегу.
Светлая память Л.В.Степаняну.
Прочитала стихотворение и подумала, что ничего не хочется разбирать! Просто ещё раз перечитать и вспомнить своё — мою любимую бабушку Ирину, её тёплые, вкусные, сдобные пироги с яблоками, малиной, щавелём… Да-да, щавелём! Как давно это было, даже цифру назвать страшно — 70 лет назад…
Спасибо автору за за доброе и душевное стихотворение. Остаётся пожелать новых, столь же ярких стихов и творческих удач.