А мне понравилось. Душа нараспашку… И она просто сияет любовью, мудростью и добротой. Да, есть ошибки, избыточные запятые, неправильная видо — временная форма глагола в одном из предложений, неверное употребление глагола «одеть» и т.д. Но после прочтения душевный лад остается… И ты переживаешь за главную героиню, словно сама рядом с ней… Живой рассказ. Спасибо
Автопортрет писать сложно. Для меня, во всяком случае. А вот портрет одного сумасброда могу набросать. Это не новое, но так просто как зарисовка к теме Сумасброд
Никто, никак… Таланта нет в порожнем. Бездетный, одинокий, холостой, Огонь горел, но больше заполошно, Не первый был, и даже не второй. Худел, себя ругая и жалея — Все занято, кругом один расчет. Остались на закуску плац и рея, Да шансы в педагогике еще. Все белое — давным-давно цветное, Писал он, по привычке торопясь, Боясь прослыть отверженным изгоем, Скрывал в картинах истинную масть. В толпе имущих милости канючил, Фильтруя мысле -чувственный изъян, Не веря, что вернется добрый случай, Порою был, конечно, в стельку пьян. Мечтая о Тоскане, раз в неделю, О Родине великих мастеров: Да Винчи и Веспуччи, Боттичелли, Вещал он в окружении котов. Картины все же редко продавались, А если нет, покорно он говел, Но как-то раз смертельная усталость Добила, оторвав от важных дел. Схватил в порыве диком кисть и краски, Метнул, разлив в сердцах на полотно, Размазал их, зубами гневно клацнув, Изрек, бледнея: — Ценится не то. Внезапно боль невидимым удавом Скрутила, не давая вновь вздохнуть. Не вымолвив по-прежнему о главном, Упал, схватившись пальцами за грудь. Застыл мольберт, с печалью неминучей Вскочили вдруг дремавшие коты, От жалости истошно замяучив, Вцепились в бесполезные холсты. Предав останки горестной могиле, Открыл товар расчетливый народ, Последний холст, однако, оценили: — В нем тайный смысл оставил сумасброд…
*** Все — суета. Есть тысячи обличий, В которых вечно лживый пустоцвет С успехом продается, будто личность, И ценным признается полный бред.
Спасибо, Лена. Моей душе созвучно Гриновское… И эта связь с возрастом не исчезает. Рада, что и Вам тоже… А жизнь мы можем наполнить сами. Хотя бы свой ближний круг.
Поздравляю победителей! Понравились колоритные, выразительные и эмоциональные строки. Молодцы. Спасибо жюри за чудесный конкурс и профессиональную работу. Всем — творческих успехов!
С праздником! Спасибо, Лена. У меня есть дополнительная специализация «учитель русского языка и литературы», поэтому ощущаю себя причастной к празднику) Всех филологов поздравляю! Легкого пера!
Спасибо большое, Рита. А я думала, что это не сила, а слабость… И слезы у меня тоже близко… Иногда хочется спрятаться за сильную добрую спину любящего… Очень рада, что стихи понравились. Выложу на страничке.
Интересное задание, Лена. Я только вчера думала о том, как по-новому себя воспринимаешь в зависимости от жизненных обстоятельств… Каждый человек — сплетение земного (грешного) и высшего духовного (небесного или Божьего). В разных ситуациях может проявляться то одно, то другое. Я не говорю о раздвоении личности, как при шизофрении. Просто в каждом есть и плохое, и хорошее. Мы познаем себя в процессе жизни, открывая все новые свойства и качества. Вот дописала начатое стихотворение. Не знаю, в тему ли
Я живу на облаке в полдуши, Мироточит вырванный лоскуток, Получувства бренные — миражи, Сохраняют истину между строк. Только часть, забытая в мире лжи, Сотворяя, бесится, что злодей. Хрупкий мост не выдержал — лыком шит. Видно, мастер ряженый, шут — халдей. В Терре корни добрые проросли, Не ростки, а клеточки, ищут связь. От небес не долго мне до земли, Чтоб парить, над пропастью, стоит пасть?!.. Соберу по клеточкам волокно, Не душа- мозаика, а поет. Мне летать, как ангелу не дано, Да крупицы Боговы, как свое…
И она просто сияет любовью, мудростью и добротой. Да, есть ошибки, избыточные запятые, неправильная видо — временная форма глагола в одном из предложений, неверное употребление глагола «одеть» и т.д. Но после прочтения душевный лад остается… И ты переживаешь за главную героиню, словно сама рядом с ней… Живой рассказ. Спасибо
Сумасброд
Никто, никак… Таланта нет в порожнем.
Бездетный, одинокий, холостой,
Огонь горел, но больше заполошно,
Не первый был, и даже не второй.
Худел, себя ругая и жалея — Все занято, кругом один расчет.
Остались на закуску плац и рея,
Да шансы в педагогике еще.
Все белое — давным-давно цветное,
Писал он, по привычке торопясь,
Боясь прослыть отверженным изгоем,
Скрывал в картинах истинную масть.
В толпе имущих милости канючил,
Фильтруя мысле -чувственный изъян,
Не веря, что вернется добрый случай,
Порою был, конечно, в стельку пьян.
Мечтая о Тоскане, раз в неделю,
О Родине великих мастеров:
Да Винчи и Веспуччи, Боттичелли,
Вещал он в окружении котов.
Картины все же редко продавались,
А если нет, покорно он говел,
Но как-то раз смертельная усталость
Добила, оторвав от важных дел.
Схватил в порыве диком кисть и краски,
Метнул, разлив в сердцах на полотно,
Размазал их, зубами гневно клацнув,
Изрек, бледнея: — Ценится не то.
Внезапно боль невидимым удавом
Скрутила, не давая вновь вздохнуть.
Не вымолвив по-прежнему о главном,
Упал, схватившись пальцами за грудь.
Застыл мольберт, с печалью неминучей
Вскочили вдруг дремавшие коты,
От жалости истошно замяучив,
Вцепились в бесполезные холсты.
Предав останки горестной могиле,
Открыл товар расчетливый народ,
Последний холст, однако, оценили:
— В нем тайный смысл оставил сумасброд…
***
Все — суета. Есть тысячи обличий,
В которых вечно лживый пустоцвет
С успехом продается, будто личность,
И ценным признается полный бред.
Спасибо жюри за чудесный конкурс и профессиональную работу. Всем — творческих успехов!
Я живу на облаке в полдуши,
Мироточит вырванный лоскуток,
Получувства бренные — миражи,
Сохраняют истину между строк.
Только часть, забытая в мире лжи,
Сотворяя, бесится, что злодей.
Хрупкий мост не выдержал — лыком шит.
Видно, мастер ряженый, шут — халдей.
В Терре корни добрые проросли,
Не ростки, а клеточки, ищут связь.
От небес не долго мне до земли,
Чтоб парить, над пропастью, стоит пасть?!..
Соберу по клеточкам волокно,
Не душа- мозаика, а поет.
Мне летать, как ангелу не дано,
Да крупицы Боговы, как свое…