«На публику»
Выхожу,
в тишину,
на публику.
У самого, нерв напряжение, 12-ти бальным землетрясением,
Под костюмом тройкой.
Начищенные туфель носы,
Глядят в полутьму уверенно.
Электризованный воздух вбираю,
В грудь, облаков хмуру.
И начинаю,
Разрядами метать в разномастную толпу.
Вопит, как потерпевший крушение, зритель,
Критик домашнего пошива.
Вы не великий поэт, вы любитель
И причём паршивый.
Ни ритма чёткого марша,
Ни рифмы крепкой, парной.
У вас не произведение, а каша,
Откровенние прямо.
Льются голоса кипящим маслом,
На нем бы зажарить себя и съесть,
Но я не голоден скажу вам сразу,
стоя во весь рост пред вами здесь.
Открытой мишенью,
В которую с километра не промазать,
Я являюсь мимо проходящей тенью,
Которой есть, что Солнцу сказать.
Да, была у моего голоса рифма
И ритм песней лилсЯ,
Но тот поэт умер от тифа,
Тот поэт переродилсЯ,
В то, что стоит в пиджаке
Помятом слегка.
Дух же,
Да тело
Выложены фресками
На родине главного большевика,
С соболезнованием.
Но меня не слышат, кричат, всё вторя: знать надо правила стихосложения.
А Меня от этого выворачивает правдой,
И зудит язык жжением.
Не вымыть водкой горькой бунтаря.
Только голым спиртом немного, можно
На секунду занять рот, острот полосканием.
Хотел быть острожным,
В чувствах сомны ласканиях,
Но Воронья стая, чернь летающая,
Невнятным в утреннем небесье мысли мазок.
Я напоминаю дорогие товарищи!
Я ко всем одинаково придирчив и строг.
Так что слушайте, слушайте
Правду в свете, горящем золотом
И терпите
Ломающийся голос и человека, что рычит волком.
А не стерпите, так вот
любимая газетная баранья вырезка,
От которой к несчастью болит не живот,
А душа освежёванная,
Симбирская.
3.03.2021