Спасибо, Владимир. Приятно познакомиться. Благодарю за добрый отклик! Под счастливой звездою…
Я рождённая летом, Своенравна, ревнива, Я бываю нелепой, И частенько ленивой. Тороплюсь всё куда-то, Но везде успеваю, Для звезды мелковата, И элите чужая. Меня мама и папа Воспитали, как надо – Устремись – дело в шляпе, Не гонись за наградой. Я бываю жестокой И во вред, и во благо, Я бываю пророком, И решительным шагом. Может ветрена где-то, И внезапна порою, Но я солнечным светом Отогрею, укрою. Верю в чудо и сказки, В справедливость земную. Я живу не с подсказки, В жизнь не лезу чужую. Под счастливой звездою Родилась в воскресенье, Я люблю всей душою, Я люблю вдохновенно.
Очаг, как крик, на полотне, И холод в сердце «Буратино». А где-то свет горит в окне Другого мира у «Мальвины»…
Гас обычный будничный вечер. Буратино смотрел на висевшее на стене полотно с нарисованным очагом. Суета в мыслях таяла вместе с отголосками дня за окном. Было прохладно и уныло…
Однажды сказка расцвела Для грустной женщины букетом – Она очнулась, ожила От вдруг нахлынувшего света Другой души издалека- От незнакомого мужчины, Рассеявшего облака, Открывшего небес глубины…
Привычная вечерняя обстановка – о чём-то бубнит телевизор, свет от экрана монитора приковывает внимание к строчкам, рвущимся быть ею рожденными, Шерка (собачка, вызывающая большие сомнения своей миниатюрностью в принадлежности к собачьему роду) свернулась калачиком и спит, как обычно, на подушке. Скучно – не тащит мысль дальше обычной тусклой фразы, не рождается суть, не выдаёт образы фантазия, не горит душа в поэтическом полёте. Не пишется и нет настроения, нет той лёгкости ощущений, что творит волшебство слова. А тем ли она занимается? Надо ли кому её чувства и, ими рождённые, мысли? Частые и пустые вопросы, посещающие её в такие минуты. Писать или не писать – вот в чём вопрос, для неё не требующего ответа. Писать, ибо иначе она не может… Женщина свернула окно на мониторе с незаконченными мыслями – до завтра, и открыла свою страничку на литературном портале. Чисто механически она пробежалась глазами по статистике посещаемости. Новый отзыв. Интересно…
«… Оставьте адрес, хочу вам прислать цветы…»
Господи, как давно у неё этого не было. Вернее – как ещё недавно это было, но смерть отобрала всё, и время для неё стало тянуться, как ржавая резина, вызывая приступы тоски и равнодушия к окружающему своим скрипучим стоном. Добрая улыбка от этого сообщения озарила её лицо, и вспыхнули глаза искоркой надежды. Надежды, питающей очаг жизни в её душе и создающий новое, заполняя пустоту будней и мыслей. Простым человеческим доверием. «… если не пришлю цветов, значит я не мужик…»
Ого, приятно, очень приятно, что не перевелись ещё на свете рыцари. Краски брызнули на картинки воображения, рисуя эмоциями-мазками нечто сюрреальное где-то в районе сердца. Хороший знак, значит человеку можно доверять. Она редко ошибается – чувствует людей, даже на расстоянии. Ей тепло и уютно, радостно и немножко возбуждающе. Звёздочки с неба… Радуга… Это доверие… Противоречивые чувства, разнообразные эмоции вызывали новые сообщения незнакомца с другого конца России. Испуг и растерянность, как при рождении. Восторг и щенячья радость от общения с настоящим, умным мужчиной. И учащенный пульс живого, а не существующего в жизни, человека. Спать ложилась с улыбкой и предвкушением чего-то светлого, как это было раньше, до потери. Она оживала…
Уносит утро сновиденья Прошедшей ночи в светлый день. И тают сонные виденья Былого, превращаясь в тень…
И забрезжил рассвет, улыбнулось солнце в окошке, отодвинув на задний план привычные будни. И опять сообщение от далекого мужчины: «Это было страшнее, чем невинность потерять. Сказали, в ближайшие три часа…» Из другого города прислать букет – вроде и не столь трудно в наше время, но мало какой мужчина способен на такой поступок. И не ради выгоды, внимания, обольщения, а просто так, чтобы подарить чуточку своего тепла и доставить радость. Незнакомой женщине. В другой город… Закружились минутки в разноцветном хороводе праздника. Праздника просто так – волнительные, живительные минутки доверия. Это как поднять голову к небу, закрыть глаза и подставить лицо тёплому ветру, ласкающему твои мысли и волосы. Приятно, завораживающе, расковано… Надо скорее привести себя в порядок, чтобы встретить нечаянность женщиной. Душ, макияж, капелька духов. Долго выбирала наряд, соответствующий случаю. Получилось… И вот звонок в дверь…
Семь розовых красивых роз, Подвязанных атласной лентой, Курьер той женщине принёс – Кусочек сердца в комплименте…
Тепло и уютно, радостно и немножко возбуждающе. Звёздочки с неба… Радуга… Это доверие…
И взвилось пламя в очаге, Теплом откликнулась картина. Сияет где-то вдалеке От радости лицо Мальвины…
Гаснет день. Уже закат окрашивает облака в нежно-розовый цвет. Скоро вечер, но он будет не такой, как обычно. Буратино посмотрел на очаг. Огонь в очаге вздрогнул на мгновенье пламенем. Или ему только показалось? А за полотном с ожившим очагом, скрипнула потайная дверца. Или Буратино это послышалось? В любом случае – это волнительно и радостно – думать, что чудо рядом…
PS Спасибище за красоту эмоций и переживаний, за доставленную радость, и веру в чудеса незнакомому мужчине из далёко далека.
Татьяна, иногда оплетаю стихами картины, чаще наоборот — на стих напрашивается картинка. Внуки мои главные почитатели, они первыми оценивают картины. Обычно с возгласом «вау». Значит удалось) А на многих картинах есть «приложенные» ручки малышей. Только отвернусь, и уже каракульки внизу картины) Им же тоже хочется)))
Сказка о двух берёзках Однажды я сидела на бережку пруда, любовалась природой, смотрела на солнечную рябь, колышущуюся по поверхности, наблюдала за смелыми чайками, ныряющими за рыбкой, на плавающих уточек… И тут до меня долетел тёплый ветерок. Он-то мне и рассказал эту сказку про то, как две берёзки, что росли неподалёку, полюбили этот пруд, и что из этого получилось… …Выросли на бережку пруда две березки. Одна краше другой. Одна другой стройнее. И полюбился им этот пруд. Смотрят берёзки на него, глаз не могут отвести. Одна склонилась над гладью и смотрит, смотрит на своё отражение. -Какой красивый пруд, — говорит первая. –Какая я красивая в нём, посмотри. Другая ей отвечает: -Да, пруд наш очень красивый. Смотри, как переливается его вода, как перебегают солнечные лучики от берега к берегу. Как он отражается на моих листочках, и они переливаются вместе с ним. А ветерок колышет мои листочки, и кажется, как будто я вместе с его серебряными водами, перебегаю от берега к берегу. -Да нет же, — говорит другая. -Ты наклонись пониже к нему. Там, в его глубине – я. Ну, глянь же. -Я вижу, как пруд дарит мне своё сияние, и как я сияю вместе с ним, — отвечает ей другая берёзка. -Вот упрямица! Не он на тебе отражается, а ты в нём. – Настаивала первая. Наклонись же к нему. Посмотрись в него. -А мне не надо наклоняться, чтобы увидеть его красоту. Я вижу, как рыбки в его водах играют друг с другом. Как лягушки прячутся за камышами. Как стрекозы парят над его водами. Я вижу, как проплывают облака по нему, как всё вокруг отражается в нём… – Ответила той берёзка. И каждая осталась при своём. Только та – первая берёзка, что клонилась всё ниже и ниже к водам пруда, разглядывая себя, однажды сломалась, и утонула в его водах. А вторая до сих пор стоит рядышком с любимым прудом, и отражает свет его на своих листочках. Вот такую сказку рассказал мне ветерок однажды, когда я сидела на бережку красивого пруда, и любовалась им…
Дети все творческие маленькие личности, а мои любят рисовать. Внучка ходит в кружок рисования, внук пытается что-то писать. Пишет коряво, как говорит, но пишет. Какие-то рассказы, сказки. Даже если это им не пригодиться в жизни, они наполняются интересным и полезным. Ну, а маленькие (2,6 — мальчик и 2 — девочка) рисуют везде, на всём, с удовольствием)
Татьяна, я уже поняла — всё, что в детстве интересовало, но забылось в буднях жизни, находит нас в более зрелом возрасте. Всё равно не отвертеться от предначертанного. Дети знают, что им дано с рождения, какие способности и таланты)
Под счастливой звездою…
Я рождённая летом,
Своенравна, ревнива,
Я бываю нелепой,
И частенько ленивой.
Тороплюсь всё куда-то,
Но везде успеваю,
Для звезды мелковата,
И элите чужая.
Меня мама и папа
Воспитали, как надо –
Устремись – дело в шляпе,
Не гонись за наградой.
Я бываю жестокой
И во вред, и во благо,
Я бываю пророком,
И решительным шагом.
Может ветрена где-то,
И внезапна порою,
Но я солнечным светом
Отогрею, укрою.
Верю в чудо и сказки,
В справедливость земную.
Я живу не с подсказки,
В жизнь не лезу чужую.
Под счастливой звездою
Родилась в воскресенье,
Я люблю всей душою,
Я люблю вдохновенно.
Рождена в центре лета,
В воскресения полдень…
Нечаянный букет надежды
Очаг, как крик, на полотне,
И холод в сердце «Буратино».
А где-то свет горит в окне
Другого мира у «Мальвины»…
Гас обычный будничный вечер. Буратино смотрел на висевшее на стене полотно с нарисованным очагом. Суета в мыслях таяла вместе с отголосками дня за окном. Было прохладно и уныло…
Однажды сказка расцвела
Для грустной женщины букетом –
Она очнулась, ожила
От вдруг нахлынувшего света
Другой души издалека-
От незнакомого мужчины,
Рассеявшего облака,
Открывшего небес глубины…
Привычная вечерняя обстановка – о чём-то бубнит телевизор, свет от экрана монитора приковывает внимание к строчкам, рвущимся быть ею рожденными, Шерка (собачка, вызывающая большие сомнения своей миниатюрностью в принадлежности к собачьему роду) свернулась калачиком и спит, как обычно, на подушке. Скучно – не тащит мысль дальше обычной тусклой фразы, не рождается суть, не выдаёт образы фантазия, не горит душа в поэтическом полёте. Не пишется и нет настроения, нет той лёгкости ощущений, что творит волшебство слова. А тем ли она занимается? Надо ли кому её чувства и, ими рождённые, мысли? Частые и пустые вопросы, посещающие её в такие минуты. Писать или не писать – вот в чём вопрос, для неё не требующего ответа. Писать, ибо иначе она не может…
Женщина свернула окно на мониторе с незаконченными мыслями – до завтра, и открыла свою страничку на литературном портале. Чисто механически она пробежалась глазами по статистике посещаемости. Новый отзыв. Интересно…
«… Оставьте адрес, хочу вам прислать цветы…»
Господи, как давно у неё этого не было. Вернее – как ещё недавно это было, но смерть отобрала всё, и время для неё стало тянуться, как ржавая резина, вызывая приступы тоски и равнодушия к окружающему своим скрипучим стоном.
Добрая улыбка от этого сообщения озарила её лицо, и вспыхнули глаза искоркой надежды. Надежды, питающей очаг жизни в её душе и создающий новое, заполняя пустоту будней и мыслей. Простым человеческим доверием.
«… если не пришлю цветов, значит я не мужик…»
Ого, приятно, очень приятно, что не перевелись ещё на свете рыцари. Краски брызнули на картинки воображения, рисуя эмоциями-мазками нечто сюрреальное где-то в районе сердца. Хороший знак, значит человеку можно доверять. Она редко ошибается – чувствует людей, даже на расстоянии. Ей тепло и уютно, радостно и немножко возбуждающе. Звёздочки с неба… Радуга… Это доверие…
Противоречивые чувства, разнообразные эмоции вызывали новые сообщения незнакомца с другого конца России. Испуг и растерянность, как при рождении. Восторг и щенячья радость от общения с настоящим, умным мужчиной. И учащенный пульс живого, а не существующего в жизни, человека.
Спать ложилась с улыбкой и предвкушением чего-то светлого, как это было раньше, до потери. Она оживала…
Уносит утро сновиденья
Прошедшей ночи в светлый день.
И тают сонные виденья
Былого, превращаясь в тень…
И забрезжил рассвет, улыбнулось солнце в окошке, отодвинув на задний план привычные будни. И опять сообщение от далекого мужчины: «Это было страшнее, чем невинность потерять. Сказали, в ближайшие три часа…» Из другого города прислать букет – вроде и не столь трудно в наше время, но мало какой мужчина способен на такой поступок. И не ради выгоды, внимания, обольщения, а просто так, чтобы подарить чуточку своего тепла и доставить радость. Незнакомой женщине. В другой город…
Закружились минутки в разноцветном хороводе праздника. Праздника просто так – волнительные, живительные минутки доверия. Это как поднять голову к небу, закрыть глаза и подставить лицо тёплому ветру, ласкающему твои мысли и волосы. Приятно, завораживающе, расковано…
Надо скорее привести себя в порядок, чтобы встретить нечаянность женщиной. Душ, макияж, капелька духов. Долго выбирала наряд, соответствующий случаю. Получилось… И вот звонок в дверь…
Семь розовых красивых роз,
Подвязанных атласной лентой,
Курьер той женщине принёс –
Кусочек сердца в комплименте…
Тепло и уютно, радостно и немножко возбуждающе. Звёздочки с неба… Радуга… Это доверие…
И взвилось пламя в очаге,
Теплом откликнулась картина.
Сияет где-то вдалеке
От радости лицо Мальвины…
Гаснет день. Уже закат окрашивает облака в нежно-розовый цвет. Скоро вечер, но он будет не такой, как обычно. Буратино посмотрел на очаг. Огонь в очаге вздрогнул на мгновенье пламенем. Или ему только показалось? А за полотном с ожившим очагом, скрипнула потайная дверца. Или Буратино это послышалось? В любом случае – это волнительно и радостно – думать, что чудо рядом…
PS Спасибище за красоту эмоций и переживаний, за доставленную радость, и веру в чудеса незнакомому мужчине из далёко далека.
Внуки мои главные почитатели, они первыми оценивают картины. Обычно с возгласом «вау». Значит удалось) А на многих картинах есть «приложенные» ручки малышей. Только отвернусь, и уже каракульки внизу картины) Им же тоже хочется)))
Однажды я сидела на бережку пруда, любовалась природой, смотрела на солнечную рябь, колышущуюся по поверхности, наблюдала за смелыми чайками, ныряющими за рыбкой, на плавающих уточек… И тут до меня долетел тёплый ветерок. Он-то мне и рассказал эту сказку про то, как две берёзки, что росли неподалёку, полюбили этот пруд, и что из этого получилось…
…Выросли на бережку пруда две березки. Одна краше другой. Одна другой стройнее. И полюбился им этот пруд. Смотрят берёзки на него, глаз не могут отвести. Одна склонилась над гладью и смотрит, смотрит на своё отражение.
-Какой красивый пруд, — говорит первая. –Какая я красивая в нём, посмотри.
Другая ей отвечает:
-Да, пруд наш очень красивый. Смотри, как переливается его вода, как перебегают солнечные лучики от берега к берегу. Как он отражается на моих листочках, и они переливаются вместе с ним. А ветерок колышет мои листочки, и кажется, как будто я вместе с его серебряными водами, перебегаю от берега к берегу.
-Да нет же, — говорит другая. -Ты наклонись пониже к нему. Там, в его глубине – я. Ну, глянь же.
-Я вижу, как пруд дарит мне своё сияние, и как я сияю вместе с ним, — отвечает ей другая берёзка.
-Вот упрямица! Не он на тебе отражается, а ты в нём. – Настаивала первая. Наклонись же к нему. Посмотрись в него.
-А мне не надо наклоняться, чтобы увидеть его красоту. Я вижу, как рыбки в его водах играют друг с другом. Как лягушки прячутся за камышами. Как стрекозы парят над его водами. Я вижу, как проплывают облака по нему, как всё вокруг отражается в нём… – Ответила той берёзка.
И каждая осталась при своём. Только та – первая берёзка, что клонилась всё ниже и ниже к водам пруда, разглядывая себя, однажды сломалась, и утонула в его водах. А вторая до сих пор стоит рядышком с любимым прудом, и отражает свет его на своих листочках.
Вот такую сказку рассказал мне ветерок однажды, когда я сидела на бережку красивого пруда, и любовалась им…
Моя последняя работа. Как сегодня погодка.
Кванты и теории…
Бегут года по каменистой местности,
Удачно обегая валуны,
Но иногда не справившись с поверхностью,
О камни разбиваются они,
И распадаются на кванты и теории,
Летящие куда-то кувырком.
Как крик, рассыпавшиеся истории,
Потом завязываются узлом,
Ещё не до конца придя в сознание,
Болезненно сгибаясь пополам,
Но оставаясь нашим мирозданием,
С рождения подаренное нам.
И вновь летят, не нарушая вечности,
Секундами касаясь лишь земли.
И принимая образ человечности,
Ведут вперёд, чтоб стали мы, смогли.