В каком-то из столетий, может быть...

В каком-то из столетий, может быть, есть городок, сиреневый от солнца,
что лучиком сквозь тучи проникало в струящийся меж радуг тёплый дождь,
танцующий восторженно, асфальтом…

В каком-то из столетий, может быть, всё больше лиц, чужих и незнакомых,
темнЫ и чужды новым бытием, и душами, в удушье очерствевшими,
полны карманы тех, кто за богов…

В каком-то из столетий, может быть… Заботы жалкие, их так тоскливо много –
как и крестов, раздвинувших пространство брусничной сопки, славной и грибами….
А кто там – или здесь? равно не знаешь: единый бы хранить свой жизни крест
над болью чёрной – светлою слезою…

В каком-то из столетий, может быть, единожды забыв – теперь не вспомнить,
как выглядит луна семидесятых… И льётся грусть серебряною краской
по бывшим берегам засохших рек, по волосам, что тихо гладит ветер,
по голосам, неслышным, от крестов.

Душа немеет, эхом крик внимая, в каком-то из столетий, может быть…
И плачет болью слышимое сердце – в нём Солнце изнутри.