Окно


Целинный, трижды ордена Ленина, совхоз Пермский, расположенный в низине, недалеко от города Уральска, полнился слухами.
— Таньк, слышала? Ольга Николаевна, училка, мёртвенького родила мальчонку!
— Да, ей ещё месяца через три рожать…что случилось? Вроде уже не первый…
— Гулянка у них была, с мужем вроде поскандалили, расстроилась наверное…ночью в нашу больницу отвели.
— Мёртвый мальчик, точно говорю. Медсестра сказала, она с ночи сменилась. На окошке его видела…
Две тётки разговаривали громко, так что невольные слушатели разносили весть дальше!
Где правда, где ложь, никогда не разобрать.
Окна в совхозной больнице держали открытым, духота.
По утрам к одному из окон подходила бабка Ксения, забирала плоды абортов.
Хоронила на местном кладбище. Потом, ездила в город, заходила в Преображенскую церковь, и ставила свечки за упокой не родившихся младенцев.
В этот солнечный день маленький мальчик лежал на подоконнике, открытого окна. Не запелёнутый. Был он с человеческую ладонь, с поджатыми ножками. Худенький и тощий. С большой головой. Но, если взглянешь на такого, век будет сниться его сморщенное жалобное личико. Казенной пелёночкой его не укрыли, потому что казённая, считанная. Врач послушал сердце, постучал, констатировал смерть, не далее как два часа назад. Мать еще не отошла от родов. Окно располагалось в туалете. Ветерок утром прохладный, вовсю гулял по комнате. Семи не было, загремели вёдра, зашумела вода, пришла уборщица. Начала мыть длинный коридор, забегала без конца, то хлорку надо добавить, то ведро вылить. Тишина в больнице, да и больных то раз, два.
Ольга Николаевна лежала с открытыми глазами. Роды были не очень тяжелыми, третий ребенок уже.
Первая дочь умница, красавица. Тата, была любимой от первого брака. Её и трогать не трогали, и пол мыть не заставляли, и комната отдельная была, и собственная зарплата(отцовы алименты сварщика). Да, и муж не обижал, все время на работе, когда детьми заниматься, сами по себе в основном.
Тата в свёрточке лежала еще, а Ольга обходила задами людную улицу, вдруг сглазят, в шестом уже классе, выросла.
Сашок от второго брака. Нормальный, крепенький, года четыре ему уже…
Аборты уже устала делать. Мужья в эти дела никогда не лезли.В последний раз пришла после аборта, дочь ей в лицо и брякнула:
-Убийца!
А куда рожать? Зарплата скромная. Да и Сашка маленький еще. Здоровья кот наплакал. Правда, ножки ровные, груди круглые, талия, всё при ней. Лицо весёлое, добродушное, носик вверх и острый, юморной язычок.
Казачка, послевоенного детства. Умели тогда мир ценить, жили, и нажиться не могли, и наесться, и надышаться.
Под сорок лет, а, как и не жили еще. Муж комбайнёр. Тоже с утра до вечера – страда. Хозяйство, корова, две свиньи, огород, все на ней. Поздно спохватилась. Васенька уже шевелиться начал, когда спохватилась. Оставили. Родился 600 грамм, с ладонь. Красным печёным яблоком выкатился, даже не заплакал ни разу, сказали недоношенный, мёртвый.
Горькая мука сдавила сердце. Выносить семь месяцев. Свыкнуться мыслью. Отвоевать у всех местечко для новой жизни, и вот его нет. Что скажу отцу и детям?
— А где он?- спросила у уборщицы Маши.
— На окне лежит, я подходила, малюсенький, но все как у большого, сказала с восторгом, и жалостью девушка.
— Принеси его, хоть гляну хоть, какой он- сказала Оля,
и отвернулась к стене.
Девушка вышла из палаты. Гулкий коридор разнес звук осторожных, быстрых шагов. Накануне лёжа перед родами, Олька разговорилась с женщиной на соседней койке:
— Оль, ты что, их рожаешь? Я вот, в городе аборты делаю, уколом роды вызывать можно, даже большие срока берутся, есть знакомая, без всяких анализов.
— А детей куда? Они же уже с ручками, с ножками? Ты Клав, Бога не боишься?
— В унитаз сливаем, какие они дети, если б не знакомая, у меня б уже десять детей было, или больше – сказала, и нехорошо засмеялась — хоронить- то нельзя, посадят. Бог мне не дает матерью стать, видно матерью мне не быть. Нищета, да нужда, ни одеть, ни обуть нечего и мужики мои все были пьяницы. Да и сама смолоду, как перекати – поле. Ни к чему душа не лежит. Я на одном месте не могу задерживаться. Еду, еду, как будто от себя убежать хочу, да не могу.
Вздрогнула Оля. Надо же, ни раскаяния, ни греха, у этой, даже говорить перестала. Поле она, да что я ей скажу, я ведь тоже аборты делала. Вот и мне наказание, мёртвый ребёнок.

Маша зашла в комнатушку, старого больничного туалета. В окно смотрели старые тополя. Темные и скорбные. Ребенок издал кошачий крик.
Жизнь взяла и проклюнулась в тщедушном тельце. Бог видно смилостивился.
Жизнь – это такое что и не объяснить, вот её нет, а вот раз, и с первым вздохом, забилось сердечко и пошло, пошло работать. Некрасивый, весь в мокротах, маленький, захотел и выжил.
Вместо того, чтобы взять ребеночка, девушка зашлась криком на всю ивановскую, всю больницу перебудила, побежала по длинному совхозному коридору, забежав в палату, крикнула:
— Ольга Николаевна, он кажется, жив. Я захожу в туалет, пол помыть, а он там шевелится, да как посмотрит на меня, меня прям, током шарахнуло.
У Ольги похолодели пальцы, а потом окатило жаром, откинулась на подушку:
— Да что же это? Как же это? – она попыталась встать, да не смогла — ты сходи, позови кого–нибудь.

Холодный, гладкий подоконник, пристанище многих покалеченных детей, сверкнул белизной, как бы ждал.

Позвали медсестру, отогрели, обмыли маленького мальчика. Уборщица заплакала. Врач извиняющимся голосом, пряча глаза молчал. На его веку и не такое было:
— Бывает. Вы нас уж простите.
А у Оли слёз не стало, внутри высохли все. С этого часу началась долгая, мучительная борьба, за жизнь. Начались его хождения по мукам. Кормежки по часам из обыкновенной, глазной пипетки. Начались его большие переливания крови, после сепсиса. Слабенький, он навсегда прирос к матери.
Тата, да Сашок сильные дети, ревнивые, умные, сами матери помогали всегда, а этот всю жизнь слабенький и был и простоватый. Рос, попадая всё больше в неприятные ситуации. Женился, да начал пить, ввязался в компанию, присутствовал при убийстве. Оправдали. Сестра, сначала пожалев, а потом, поняв его намерение жить, на её доходы, определила на поселение при церкви, уже было началась жизнь, все родные вздохнули, устав мыкаться вместе с ним, обманулись в ожиданиях. Сестра ездила к нему, слушала рассказы, которые он ей рассказывал:
— У меня, с детства был кошель с немалыми деньгами. Папа давал, да и все домашние, денег немеряно было всегда, я берег. Мне деньги всегда нужны были. А потом, когда женился, завёл проститутку, платил, пять тысяч тенге. Послушная. Всё тебе сделает, как надо — рассказывает с улыбкой на лице, и смотрит так открыто, чуть наивно, свято веря в правильность того что делает.
знала, какое бедствие постигло семью. Пожар. Как тяжело было в перестройку. Как бились его родители. А он сидел, смеясь, рассказывал какие все дураки были, братья, отец, и как он пользовался их расположением. Уезжала из приюта с тяжелым сердцем. Еще пару раз приезжал, он, ему доверили вождение грузовика. А потом он сбежал, и след его потерялся, где то в Воронеже.





Умирая, через много лет, вспомнила Оля тополя, и окно с широким подоконником. Как теперь Вася останется?
Неприякаянный.
— Лучше бы и не рожала.Самый любимый.Сынок.
Невыплаканные слёзы так и остались невыплаканными. Лицо увяло и высохло. Тяжкое бремя ответственности за чужие жизни, которые дала детям, камнем легло на душу.
Смерть запечатала губы.

 

Прочли стихотворение или рассказ???

Поставьте оценку произведению и напишите комментарий.

И ОБЯЗАТЕЛЬНО нажмите значок "Одноклассников" ниже!

 

+2
09:08
435
RSS
Я очень люблю такие жизненные истории, Ирина. В них, на мой взгляд, раскрываются не только герои, но и сам автор, его душа, его видение мира и своего места в нём.
Рада более тесному знакомству.
16:12
+2
Маргарита, спасибо Вам, огромное.Вы душа этого сайта.
Благодарю, Ирина. И уверяю Вас: у нас здесь очень много душевных людей.
15:12
А у меня недоумение вызвала вот эта фраза «Лучше бы и не рожала» Это авторская позиция?

И ладно бы еще — и такое тоже бывает — но ведь текст обозначен как рассказ о добре. А на самом деле — это полная капитуляция в фундаментальном споре с соседкой по больничной койке, которая призывает делать аборты. Более того эта злополучная фраза по крайней мере для меня прозвучала, как ложка дегтя в бочке меда. И уж очень оказалась похожей на так называемый 25 кадр, в очень добротно сложенной агитке, рассчитанной на внедрение в подсознание мысли о том, что бедным русским бабам вообще рожать не нужно… Более того, и в техническом (литературном) отношении эта фраза — инородная. Я прочитал концовку текста без этой фразы, она, концовка, даже лучше читается- многозначительнее. Женщина как бы оправдывается сама перед собой, что, мол, сыночек — любимый, но тем не менее перед смертью на неё ложится тяжелое бремя ответственности за чужие жизни, которые дала детям.

Но может быть у автора был какой-то свой резон написать эту фразу, о котором я не ведаю. Так что, очень бы хотелось разъяснений по поводу этой фразы…
«Не рожала » в том смысле, что оставлять одного не хотела, может по другому б сказать, надо подумать.В любом случае, спасибо
Ну тогда слету предлагаю свой вариант.

" Лучше бы и не рожала. На кого останется теперь любимый сыночек..." — Сказала она в полу слух, но и тут же в глубине своего даже не женского, а материнского естества твердо подумала о том, что если бы ей дано было тысячу раз заново прожить свою жизнь, то она все тысячи раз рожала и вынянчивала его, даже наперед зная, что вырастит он болезным и непутевым.
и это замечательный вариант… а ведь я хотела чтоб каждый додумал… по своему разумению.характеру и прожитой жизни.Здесь нет призыва делать аборты или не рожать.Здесь житейская реальная история… и тогда когда человек при смерти, он честен… он как бы еще и прозревает… и сомневается правильно ли он прожил.А уж выводы делать за читателя совсем упрощая и разжевывая… что то мне не по нутру… Я подумаю…
Ну, тогда Ирина (поскольку мы стали друзьями, буду называть Вас по имени) фундаментальный вопрос: а зачем Вам надобно, чтобы каждый ДОДУМЫВАЛ по своему разумению? В чем смысл такой художественной задачи? Ну, додумает, и что с того? И что будет делать с таким додумыванием? Вы то все одно об этом не узнаете, а можете только предположить. А предположить можно все, что угодно, особенно творческому человеку. Без обратной связи с читателем (а читателя, по крайней я давно уже определился, что нет, и в ближайшем обозрении не предвидится) — это уже замкнутый круг…

Впрочем, эти вопросы выходят уже за рамки обсуждаемого текста, и их лучше перенести в соседнюю ветку «встречу с читателем» Я предлагаю поговорить об этом глубоко и фундаментально. Вы готовы к такому разговору?
Георгий, о читателях там мой комментарий пространный есть… Читатели, если читают такие рассказы, они люди думающие… им это интересно.Они прикидывают на себя все варианты… вот вам стало интересно и вы додумали… Может быть даже поругали меня и пусть… Это хоть какой то всплеск.А так что? Съел и все… ни тебе спасибо, ни мне до свидания? Ой, это можно тут говорить то… и лучше на ты…
17:56
+1
Ок. Ирина, на ты, так на ты. Ты женщина думающая, и мне с тобой интересно. Но по пунктам.

1 Я не читатель, я — писатель. И меня медом не корми, а дай додумать… И я додумываю даже там, где из-за соображения тактичности, этого и не следовало бы делать.
2 Писать, зная заведомо, что тебя будут читать писатели, это далеко не одно и то же, когда тебя читают читатели. Это, считаю, два разнокачественных целеполагания. Читатель воспринимает чужой текст непосредственно, а писатель — опосредственно. И — всегда через собственную призму сложившегося у него мировосприятия.
3. Потому считаю, что после сделанного вывода, что читателя (в классическом, может быть даже советском понимании этого слова) ныне нет. а есть его особенный вид — читатель-писатель, то тогда возникает самый насущный вопрос: а ЗАЧЕМ писателю писать для писателя?

И вот уже от ответа (понятное дело, честного ответа) на этот вопрос и зависит, полагаю будущее русской (да и уверен, мировой) словесности. Абсолютно убежден, что поэзия после исчезновения классического читателя никуда не исчезнет. Она возникла с первым человеческим словом, (может быть даже и само Слово возникло благодаря нахлынувшему на первочеловека поэтическому настроению), и будет сопровождать человечество до его кончины. Изменяться будет разве что только форма подачи Слова. А потому, повторюсь, вопрос ЗАЧЕМ считаю самым насущным.

Итак, ЗАЧЕМ писателю писать для писателя?
честно говоря, Гора, хотела вас почитать, да к вашим книгам не пройти.Киньте хоть отрывки… для меня…
07:02
+1
Георгий, я пишу для внуков… именно от них идет мощная поддержка. В память мамы, великой рассказчицы. А если, еще к моим писаниям проклюнутся еще читатели, думающие, умные, то это будет апофеозом и хорошим заключением творчества… Каждая вещь для разного слоя и любителя, честно. Я не могу держаться в рамках, одной линии. Мой стиль всегда был фьюжн.
Второй вопрос, зачем писать писателю для писателя, всегда есть ответ. Сейчас, с появлением интернета, ( я устала говорить об этом)буквально каждому хочется быть интересным. Каждый старается написать, иначе тут и не выразить себя. Вот отсюда и слагаются рассказы. Все писатели рождаются из простых пользователей сетей. Сейчас. Не все имеют призвание и гениальность, далеко не у всех. Раньше на заре повального увлечения писательством и выхода в инет людей думающих, все тыкали друг друга «мордой» в грязь, в ошибки, в плохую писанину. Потом появились услужливые сначала бесплатные редакторы (попробовав себя, поняли, что можно и платно редактировать, зачем терять время). Появились платные редакторы, и началось книгопечатание. Это такое повальное печатание, что уже стало делом семейным, и делом чести. Иметь своего писателя в семье. А гениев, по прежнему, мало. Появляются сейчас те, кто стучит себя в грудь потрясая своими бесчисленными заслугами в книгопечатании и прочих заслугах присваиваемых друг другу, по сообществам. Только плати. Вес этот мусор храниться на антресолях, не нужный никому, кроме самого писателя. Библиотеки тоже не нужны. Потому как набрали обороты электронные библиотеки. Для кого писать, вопрос далеко не праздный. Носитель бумажный устарел. Я честно, говорю, пусть я пишу, для своей семьи, это даёт моим внукам хорошую мотивацию, к учению. Даёт им толчок, стремиться к познанию души, себя как личности, даёт право гордиться бабушкой. Стремится к лучшему, доброму и вечному. Учит читать классику, которую я люблю. А если этим занимаются и все пишущие вырастет поколение людей очень умных, ответственных. Поколение будущего. Поэтому чем больше пишущих, тем лучше. А уж если мы еще помогая друг другу, ведя, стараемся отделить зёрна от плёвел, стараемся писать лучше, тем самым, сохраняя летопись истории нашей. На которой гений напишет шедевр.В чём здесь вопрос? Да нет вопроса.