Облака окрасились в багрянец Ярко уходящего заката… Словно у небес горит румянец, Тот, что нам дарил мороз когда-то.
Всё пылает жарким алым цветом, Всполохами пламенными рдея… Сколько краски было взято где-то, Чтоб украсить небо посильнее.
Чудными багряными лучами, Полосами разноцветив небо, Светится Вселенная огнями. Не понять, где быль и где здесь небыль.
Небо тоже ждёт прихода лета, Украшая каждую пылинку! В торжестве сияния и цвета Задрожит в глазах, искрясь, слезинка…
март 2018
Подходящего фото к стихотворению не нашла, а тогда не сфотографировала… Зато у меня есть фото рассвета, похожего на закат)) И стихотворение к нему есть.
Рассвет, похожий на закат
Рассвет, похожий на закат… В багрянце облака! И очарован сказкой взгляд- Течёт любви река…
Не видно края, берегов. Алеет ярко даль… Пылает вечная любовь! Уходит прочь печаль.
В любви жить людям суждено, Чтоб лился жизни свет. Глядит задумчиво в окно Дня нового рассвет…
Я тоже так думаю, что закат — художник природный. Иногда так разрисует небо, что удивлению нет предела. Как точно Вы подметили, Ирина, «берет фломастер» и рисует себе. Но как! И то, что он недолог, быстротечен, разнолик, правда. Спасибо, очень чувственно пишете, улавливаю Ваше восхищение и любование закатами.
Закат — художник. Гениальный мастер. Кто может с ним в изяществе сравниться? Заходит солнце… он берёт фломастер и… небо начинает золотиться, малиновой на миг укрывшись шалью… Сиреневатый небосклон темнеет… И вечер прячет тайны там, за далью… От красоты закатной я немею… ***** Я пленена закатом, в нём тону, в игривых волнах чудо-разноцвета, что расплескались там и здесь, и где-то рождающие новую волну. Смотрю… Ловлю так жадно каждый миг, что друг на друга вовсе не похожи: то прост узор небес, то ярко сложен… Закатный вернисаж… Он — разнолик. Но не по нраву сумеркам закат! Спешат с запасом краски грустно-серой и заливают холст небес без меры. И вот уж краски неба не горят… *****
Лирично и образно, Полина! «Я закаты как листья в кулак соберу… смородинный вечер, журавль собирает росу». Все гармонично, все радует душу. Спасибо, как всегда отлично!
Я закаты как листья в кулак соберу. Сберегу на полатях, над печкой. Ворожить я готова-затеплю свечу В этот ясный смородинный вечер. Ветер смолк на пруду. Все уснули дома. У коней переполнены ясли. И пастух, провожая глазами звезду, Скажет тихо и ласково: -Здравствуй! Над колодцем журавль собирает росу. Он черпает студёную воду. Я уздечку возьму и в ночное пойду К незнакомому тёмному броду. А закат отпылал. Все уснули дома. Ветер смолк, и повешена лира. Я тебя нагадаю. Как ты нагадал. Обойдя за полвека полмира.
Спасибо, Михаил! Здорово! «Опадает закат… Вечер слегка намазал тени на черный хлеб»… Подумать только! Мне понравились стихи, впрочем, как всегда интересные мысли.
Опадает закат, как листва, в синеву. Скоро кончится день, как закончится осень. Ты дождёшься весны и утра как-нибудь… «Как-нибудь – это как?», — кто-нибудь переспросит.
Ты впрямую не скажешь, а с чем-то сравнишь: С перекатом воды, с нотой памятной песни… Опадает закат… только лишь… только лишь… Только лишь тишина чашу слов перевесит.
И тенями друзей тень ночная придёт, Понесутся года кукованьем кукушки. Это будет вчера, как вчерашним был лёд – Лёд, который сковал прошлой ночью опушку.
Повториться дано, в ту же воду войдём Отпечатками этих цветных фотографий… Ностальгия пройдёт проходящим дождём – Проходящим дождём в неизбежное завтра…
Уходящая осень
Вечер слегка намазал тени на чёрный хлеб И у берёзовой рощи судьбу встречал; Тихий, старинный, спящий город Борисоглеб* Осень оставила – гаснущая свеча. Сонное солнце ярко в нём золотит кресты, Но истончается зыбкая связь с земным, Ждут облака – зимою засланные сваты: В красных рубахах, в темь головы наклонив. Дымкой грядущих судеб взор умащён святых, Праведной вечности – истинно торжество. Шлейф молока тумана кажется золотым Лишь оттого, что осень… Лишь оттого, что осень… Лишь оттого, что осень вошла в него.
*Борисогле́бский (в просторечье Борисогле́б) — посёлок городского типа, административный центр Борисоглебского района Ярославской области России.
Да, Клавдия! Очаровательные стихи про закаты. И вот что интересно, все они у Вас над водой встают, словно обожают водную гладь, или любуются своим отражением. Так много всего описано, что уж лучше перечитать, чем здесь мне перечислять, но вот эти строчки я специально вынесу из текста: … Вышагивает вечер не спеша. И, празднуя зарю, на небосклон Развешивает флаги вдоль заката В цвет вишни, абрикоса и граната, Вплетая розу, фуксию, пион…
В благоуханье разогретых трав Усталый день упал, хмельной от зноя. Над синею озёрною волною Застыла чайка, крылья распластав. В камыш улёгся ветер, чуть шурша. Осоками крадётся ночь слепая. Хрусталь росы звенящий рассыпая, Вышагивает вечер не спеша. И, празднуя зарю, на небосклон Развешивает флаги вдоль заката В цвет вишни, абрикоса и граната, Вплетая розу, фуксию, пион. А солнышко, прищурив жёлтый глаз, Верхом на легком облачке мохнатом Скользнуло вниз расцвеченным закатом, Подмигивая дню в последний раз. Прощальный луч, споткнувшись о сосну, На миллионы звездочек искристых Взорвался фейерверком в водах чистых, Сверкающей дорожкою ко дну Спускаясь, тихо, медленно угас. Ночь в полный рост встаёт, и лес темнеет. Румянец остывающий бледнеет — Красавицы-зари недолог час.
Она отражается в озере, а следовательно, пьет водичку. И по народным приметам, в течение 3-х дней еще будут повторяться дожди. Помню это из детства. Спасибо, Кэти!
Спасибо, Владислав. Ну, почему же? Кот… куда ж без него! В наше время он везде, а у Вас еще край заката теребит, так что очень даже в тему. Даже картиночку нетрудно было подобрать с Котом.
Там за углом на склоне дня Есть дом, где ждут ещё меня, И на воротах кот сидит И край заката теребит. Кот промурлычет мне, шурша: «Здесь отдохнёт твоя душа». Ему отвечу: «Добрый кот! Боюсь, что всё наоборот».
Дело в том, что в центре стихотворения всегда стоит образ лирического «я» поэта, его лирического героя/героини. В пейзажной лирике мы видим пейзаж именно глазами этой «лирической персоны». Так что «только пейзажных» стихов в природе, наверно, и не бывает. Каждый пейзаж — это отражение духовного состояния отдельного человека с его набором ценностных установок. Например, в «стопудово пейзажной» «Волге» Колмогоровой почему лиризм (лирический стиль) носит выраженный пассивно-созерцательный характер? Это пейзаж ли пассивно-созерцателен? Нет, это характер лирического «я» в центре стихотворения. В центре стихов просматривается человеческое лицо. А пейзаж служит средством раскрытия мировоззрения, взгляда на мир. Полное отвлечение от городского, мирского, суетного, временного, растворение в покое реки и природы — вот философская основа стихов. А пафос тут — бытия и свободы, наступающей на фоне созерцательного «медитирования» на течение реки.
Спасибо, Елена, очень трогательные строки. По неволе задумаешься над ними. Хотелось бы, конечно, чтобы мосты не сгорали, ну, а если и сгорят, то пусть их свет достигнет далеких звезд… Какая обворожительная мечта!
Солнце стекает расплавленным оловом в пыль, Та превращается в лунный искрящийся свет - Тот, что в холодных глазах навсегда застыл Горных озёр, над которыми скоро рассвет Выльет своих бледно-розовых красок смесь, И заструится она, превращаясь под кожей в кровь. Стрелки по кругу биеньем наших сердец Вырвутся из задушивших свободу оков… И, надорвав свои связки до хрипоты, Будем кричать, чтобы слышно за сотни вёрст. Если сгорят в наше прошлое все мосты, Свет их пожарищ достигнет далёких звёзд…
Облака окрасились в багрянец
Ярко уходящего заката…
Словно у небес горит румянец,
Тот, что нам дарил мороз когда-то.
Всё пылает жарким алым цветом,
Всполохами пламенными рдея…
Сколько краски было взято где-то,
Чтоб украсить небо посильнее.
Чудными багряными лучами,
Полосами разноцветив небо,
Светится Вселенная огнями.
Не понять, где быль и где здесь небыль.
Небо тоже ждёт прихода лета,
Украшая каждую пылинку!
В торжестве сияния и цвета
Задрожит в глазах, искрясь, слезинка…
март 2018
Подходящего фото к стихотворению не нашла, а тогда не сфотографировала…
Зато у меня есть фото рассвета, похожего на закат))
И стихотворение к нему есть.
Рассвет, похожий на закат
Рассвет, похожий на закат…
В багрянце облака!
И очарован сказкой взгляд-
Течёт любви река…
Не видно края, берегов.
Алеет ярко даль…
Пылает вечная любовь!
Уходит прочь печаль.
В любви жить людям суждено,
Чтоб лился жизни свет.
Глядит задумчиво в окно
Дня нового рассвет…
Кто может с ним в изяществе сравниться?
Заходит солнце… он берёт фломастер
и… небо начинает золотиться,
малиновой на миг укрывшись шалью…
Сиреневатый небосклон темнеет…
И вечер прячет тайны там, за далью…
От красоты закатной я немею…
*****
Я пленена закатом, в нём тону,
в игривых волнах чудо-разноцвета,
что расплескались там и здесь,
и где-то
рождающие новую волну.
Смотрю…
Ловлю так жадно каждый миг,
что друг на друга вовсе не похожи:
то прост узор небес, то ярко сложен…
Закатный вернисаж… Он — разнолик.
Но не по нраву сумеркам закат!
Спешат с запасом краски грустно-серой
и заливают холст небес без меры.
И вот уж краски неба не горят…
*****
Сберегу на полатях, над печкой.
Ворожить я готова-затеплю свечу
В этот ясный смородинный вечер.
Ветер смолк на пруду.
Все уснули дома.
У коней переполнены ясли.
И пастух, провожая глазами звезду,
Скажет тихо и ласково:
-Здравствуй!
Над колодцем журавль собирает росу.
Он черпает студёную воду.
Я уздечку возьму и в ночное пойду
К незнакомому тёмному броду.
А закат отпылал.
Все уснули дома.
Ветер смолк, и повешена лира.
Я тебя нагадаю.
Как ты нагадал.
Обойдя за полвека полмира.
Опадает закат, как листва, в синеву.
Скоро кончится день, как закончится осень.
Ты дождёшься весны и утра как-нибудь…
«Как-нибудь – это как?», — кто-нибудь переспросит.
Ты впрямую не скажешь, а с чем-то сравнишь:
С перекатом воды, с нотой памятной песни…
Опадает закат… только лишь… только лишь…
Только лишь тишина чашу слов перевесит.
И тенями друзей тень ночная придёт,
Понесутся года кукованьем кукушки.
Это будет вчера, как вчерашним был лёд –
Лёд, который сковал прошлой ночью опушку.
Повториться дано, в ту же воду войдём
Отпечатками этих цветных фотографий…
Ностальгия пройдёт проходящим дождём –
Проходящим дождём в неизбежное завтра…
Уходящая осень
Вечер слегка намазал тени на чёрный хлеб
И у берёзовой рощи судьбу встречал;
Тихий, старинный, спящий город Борисоглеб*
Осень оставила – гаснущая свеча.
Сонное солнце ярко в нём золотит кресты,
Но истончается зыбкая связь с земным,
Ждут облака – зимою засланные сваты:
В красных рубахах, в темь головы наклонив.
Дымкой грядущих судеб взор умащён святых,
Праведной вечности – истинно торжество.
Шлейф молока тумана кажется золотым
Лишь оттого, что осень…
Лишь оттого, что осень…
Лишь оттого, что осень вошла в него.
*Борисогле́бский (в просторечье Борисогле́б) — посёлок городского типа, административный центр Борисоглебского района Ярославской области России.
… Вышагивает вечер не спеша.
И, празднуя зарю, на небосклон
Развешивает флаги вдоль заката
В цвет вишни, абрикоса и граната,
Вплетая розу, фуксию, пион…
Что тут скажешь… Восторг! Спасибо.
В благоуханье разогретых трав
Усталый день упал, хмельной от зноя.
Над синею озёрною волною
Застыла чайка, крылья распластав.
В камыш улёгся ветер, чуть шурша.
Осоками крадётся ночь слепая.
Хрусталь росы звенящий рассыпая,
Вышагивает вечер не спеша.
И, празднуя зарю, на небосклон
Развешивает флаги вдоль заката
В цвет вишни, абрикоса и граната,
Вплетая розу, фуксию, пион.
А солнышко, прищурив жёлтый глаз,
Верхом на легком облачке мохнатом
Скользнуло вниз расцвеченным закатом,
Подмигивая дню в последний раз.
Прощальный луч, споткнувшись о сосну,
На миллионы звездочек искристых
Взорвался фейерверком в водах чистых,
Сверкающей дорожкою ко дну
Спускаясь, тихо, медленно угас.
Ночь в полный рост встаёт, и лес темнеет.
Румянец остывающий бледнеет —
Красавицы-зари недолог час.
Разметал закат остатки зноя
Тысячами бликов золотых.
Над усталой дремлющей волною
Ветер нагулявшийся затих.
Хороводят сказочным узором
В небе тучки цвета янтаря,
И колдует вечер над простором,
Чайкой златокрылою паря.
Солнышко, блаженно улыбаясь,
В заревом купается огне.
И звенят мгновенья, растворяясь
В синей безмятежной тишине.
Ночь в уютной колыбели моря
Завтрашний баюкает рассвет.
Благодать такая… словно горя
На земле давно в помине нет!
Радуга на закате в Кенозерском заповеднике Архангельской области❤️
Даже картиночку нетрудно было подобрать с Котом.
Там за углом на склоне дня
Есть дом, где ждут ещё меня,
И на воротах кот сидит
И край заката теребит.
Кот промурлычет мне, шурша:
«Здесь отдохнёт твоя душа».
Ему отвечу: «Добрый кот!
Боюсь, что всё наоборот».
Эх, не по теме.
Солнце стекает расплавленным оловом в пыль,
Та превращается в лунный искрящийся свет -
Тот, что в холодных глазах навсегда застыл
Горных озёр, над которыми скоро рассвет
Выльет своих бледно-розовых красок смесь,
И заструится она, превращаясь под кожей в кровь.
Стрелки по кругу биеньем наших сердец
Вырвутся из задушивших свободу оков…
И, надорвав свои связки до хрипоты,
Будем кричать, чтобы слышно за сотни вёрст.
Если сгорят в наше прошлое все мосты,
Свет их пожарищ достигнет далёких звёзд…
(художник- маринист Кристиан Риес Лассен — Алое свечение)
Мне вспомнилась как-то легенда одна:
В далёком затерянном крае,
В селенье глухом жили Он и Она,
Любовь от других не скрывая.
Наполнен был радостью мир для двоих,
Но многим не нравилось это:
С усмешкой всегда говорили о них,
Не веря мечтам их заветным.
Когда пересуды от злых языков
Терпеть не хватило им силы,
О помощи – жить без судов и оков –
Они колдуна попросили.
Стал юноша Морем под небом большим,
А девушка – Солнцем лучистым:
Спасли красоту своей юной души,
Отзывчивой, преданной, чистой.
Спускается вечером Солнце к воде,
А Море и лаской, и песней
Встречает любимую, манит к себе,
И снова влюблённые вместе.
В любовном порыве заката лучи
Играют и рдеют от страсти,
Ведь скоро, как прежде, в глубокой ночи
Наступят моменты для счастья.
А люди не знают, печаль затаив,
Любуясь вечерним закатом,
Что видят картину свиданья они
Отвергнутых ими когда-то.