Туда, где всё давно знакомо, Нас снова память поведёт, К порогу старенького дома, Где детство милое живёт. Там на гвоздочках занавески Не закрывают солнца свет. Комфорта модного и блеска Там в, комнатах, в помине нет. На матице крючок для люльки, Где закопчённая стена. А там — за образом — в шкатулке Хранятся деда ордена… Там по стенам висят портреты: От них взгляд трудно отвести. Я им сквозь радости и беды Шепчу молитвенно: «Прости! Прости, прости мне, память предков, Что дом давно сгорел до тла, Прости, что приезжала редко, Что не смогла, не сберегла; Прости, что от тебя осталась Лишь только карточка в альбом Да медный крест, — такая малость! Прости меня, мой милый дом!»
Снежинка, как письмо с небес, Ко мне ложится на ладони. Как тихо! Только крик вороний Слегка тревожит сонный лес. Здесь всё: и речка и мосты Надели плюшевые шубы, А ветерок-мальчишка глупый, Приносит светлые мечты О том, что в полночь в Новый Год Мне счастье постучится в двери И я смогу ему поверить. Ну а пока что — снег идёт.
И было сумрачно в квартире.
Под утро выпал первый снег
И всё преобразилось в мире.
Вдруг стало тихо и светло.
( Я в детстве говорить любила,
Что это ангела крыло
Всю грязь осеннюю прикрыло.)
И с той поры снегов отсвет
Люблю, на потолке высоком,
Когда рождается рассвет
В искристой изморози окон.
Он закружился в ритме танца,
Разгорячённых лиц касался,
А мы — смеялись невпопад.
А мы дурачились с тобой:
Ловили лёгкие снежинки…
Нас Бог слепил — две половинки,
Соединил одной судьбой.
Три зимних месяца прошли
Как волшебство, и снег растаял…
Казалось — мы мудрее стали,
Но счастья вот не сберегли.
А снег кружится, невесом,
Плутает где-то меж домами,
Все улицы укрыв коврами,
Реальность превращая в сон.
И снова всё белым-бело.
Мне одиночество — награда,
Люблю я время снегопада.
Декабрь. Каминное тепло.
Мудрые стихи человека, познавшего трагедию жизни.
Нас снова память поведёт,
К порогу старенького дома,
Где детство милое живёт.
Там на гвоздочках занавески
Не закрывают солнца свет.
Комфорта модного и блеска
Там в, комнатах, в помине нет.
На матице крючок для люльки,
Где закопчённая стена.
А там — за образом — в шкатулке
Хранятся деда ордена…
Там по стенам висят портреты:
От них взгляд трудно отвести.
Я им сквозь радости и беды
Шепчу молитвенно: «Прости!
Прости, прости мне, память предков,
Что дом давно сгорел до тла,
Прости, что приезжала редко,
Что не смогла, не сберегла;
Прости, что от тебя осталась
Лишь только карточка в альбом
Да медный крест, — такая малость!
Прости меня, мой милый дом!»
Ко мне ложится на ладони.
Как тихо! Только крик вороний
Слегка тревожит сонный лес.
Здесь всё: и речка и мосты
Надели плюшевые шубы,
А ветерок-мальчишка глупый,
Приносит светлые мечты
О том, что в полночь в Новый Год
Мне счастье постучится в двери
И я смогу ему поверить.
Ну а пока что — снег идёт.