Наталья, это очень глубокий философский вопрос: вроде мы все добрые, сердечные люди, а скажи нам что-то не так — вспыхнем, как спичка. Порой сами не знаем, откуда в нас столько злобы.
Эх, была бы я золовкой, Я бы брату помогла: На семью всю быстро, ловко Я блинов бы напекла! Блин хрустящий и румяный, Словно солнышко, б горел, На меня бы свёкр пьяный Лишь по-доброму глядел! Но берёт меня измором Вновь зелёная тоска; Замуж мне не выйти скоро: Не невеста я пока!
Мне кажется, стихи этого удивительного поэта могут поставить прекрасную точку в обсуждении. Всем рекомендую перейти на его страницу. Александр Волог: «ВСЁ, ЧТО Я РОЗДАЛ – ОНО ОСТАЁТСЯ МОИМ…» (10 сентября 1939 – 20 мая 2021)
ОГОНЬ МЕРЦАЮЩИЙ
А если это так, то что есть красота И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде? Николай Заболоцкий, «Некрасивая девочка»
Мерцает – до поры, до срока… Но – ограниченный объём. Но – недостаток кислорода. Но – жизнь снаружи, за стеклом…
И вот – взвился язык бесспорный, Взрывая вспышкой светотень, Как содержанья против формы Непредсказуемый мятеж, Обидой за таких же многих, Когда глядят, раззявив рты, Те, что и отличить не могут Горения – от пустоты, Светильник – от бутылки винной И жар – от мании блестеть…
За это всё – из горловины Фонтаном факела взлететь, Явить себя в трескучем гуде, Осколков брызгами звеня, Как отрицание сосуда И утверждение огня!
Было очень интересно прочитать Ваши стихи в одной подборке и поразмышлять над ними. Особенно — на первый взгляд — понравились три стихотворения: «Научите меня расставаться», «Простое желание », «Котофеич ».
Что ленивых изводишь измором,
Но зачем меня кличешь по имени
День и ночь под высоким забором?
Что не спится тебе ночкой вешнею
[Иль лесное наскучило царство]
И смущаешь мне душеньку грешную,
Замышляя покруче коварство?
Напеку-ка я пышных оладушек,
Как положено в праздники, --с горкой.
Приглашу на чаёк ближних бабушек…
Ну и ты приходи потихоньку.
Я бы брату помогла:
На семью всю быстро, ловко
Я блинов бы напекла!
Блин хрустящий и румяный,
Словно солнышко, б горел,
На меня бы свёкр пьяный
Лишь по-доброму глядел!
Но берёт меня измором
Вновь зелёная тоска;
Замуж мне не выйти скоро:
Не невеста я пока!
Такую подборку хочется перечитывать.
А мне всё кажется, что птицы прилетели
и обживаются в скворешнях во дворе.
А мне всё кажется, какою-то игрою
нас хочет удивить весёлый шулер март.
И потому февраль вечернею порою
кладёт свои снега колодой новых карт.
Всем рекомендую перейти на его страницу.
Александр Волог: «ВСЁ, ЧТО Я РОЗДАЛ – ОНО ОСТАЁТСЯ МОИМ…»
(10 сентября 1939 – 20 мая 2021)
ОГОНЬ МЕРЦАЮЩИЙ
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Николай Заболоцкий, «Некрасивая девочка»
Мерцает – до поры, до срока…
Но – ограниченный объём.
Но – недостаток кислорода.
Но – жизнь снаружи, за стеклом…
И вот – взвился язык бесспорный,
Взрывая вспышкой светотень,
Как содержанья против формы
Непредсказуемый мятеж,
Обидой за таких же многих,
Когда глядят, раззявив рты,
Те, что и отличить не могут
Горения – от пустоты,
Светильник – от бутылки винной
И жар – от мании блестеть…
За это всё – из горловины
Фонтаном факела взлететь,
Явить себя в трескучем гуде,
Осколков брызгами звеня,
Как отрицание сосуда
И утверждение огня!
Открытый город сумасбродно цепок…
Озябшие синицы во дворе
сидят на ветках в виде ржавых скрепок.
Высокие снега опять чисты
и, словно бы устали от полёта,
они сейчас похожи на листы
в тетради с неоконченной работой.
Январский сумрак навевает грусть:
короткий день опять прошёл в миноре…
Я, как молитву, помню наизусть
его стихи, глубокие как море.
«ИЗ ЧАСТИ ГРАММАТИКИ, ПУНКТУАЦИИ"!