Как летнее небо бездонно, Как липы печально глядят! Ты видишь в проёме оконном Собравшихся в парке ребят.
Весь вечер бренчат на гитаре И новые песни поют. А старенькой тёте Тамаре За полночь уснуть не дают.
Ах, дети, не нюхали жизни: Весной турпоходы не в счёт! Романтикой их Юрий Визбор Навряд ли теперь привлечёт. А всё же попробовать стоит. Закинув за спину рюкзак, Простившись с проспектом бетонным, Отправиться вновь на вокзал.
Как в юности, встретить рассветы, Всю ночь просидев у костра… Мечтаю я вновь под куплеты, Что льются в окно со двора. И, может, смешливая Тонька, В ночи подбирая аккорд, Немного стесняясь, тихонько Из Визбора что-то споёт.
Понравилось стихотворение " Негев".Хотя на этот сюжет писали очень многие: от Ахматовой до Исаева. Но в этом стихотворении пейзаж описан глазами очевидца и этим ценен. ************* О родителях «И сердимся на тех самозабвенно, Кого канонизируем потом...»
Эти строки афористичны.
Дальше пошли «бытовые» стихи: «Час пик»,«Осеннее»… С моим мнением многие не согласятся, но такие стихи скучны. Да, такие стихи имеют право быть у каждого пишущего, но, скорее как тренировка.
Наталья, какие у Вас замечательные стихи — лёгкие, красочные! Чётко увидела в них картину морского побережья и женщину, бредущую босиком по мягкому песку.
Я шаг за шагом измеряю лето И чем длиннее дни, тем мне грустней… Так много разлилось тепла и света, А я… А я всё думаю о ней. Где ропщет океан, в краю тумана, В краю сырых ветров, кривых берёз, Там Сольвейг так наивна, так желанна, Живёт одна у бухты горьких слёз. Живёт одна, поёт печально песни, Ткёт вечерами, вышивает днём. Все вести мира ей не интересны: Она скучает, думая о нём. Она скучает. Дни проходят мимо. Ей холодно и некому обнять. И некому назвать её любимой, У очага ребёнка пеленать. Её Пэр Гюнт в полях с лесамии рыщет, Он ведьмам друг, с нечистой силой пьёт. Там колдовской туман и ветер свищет — Ему не слышно, как она поёт. Но, знаю я, её святая песня, Её любовь, — заклятий всех сильней! Услышав песню ту, Пэр Гюнт воскреснет От наваждений, возвратиться к ней.
Сегодня мы перечитаем Все строки гениальной оды. А за окном – каприз погоды: Когда он кончится – не знаем. Гекзаметр так узнаваем, Как плеск волны, ритмичны строки! Писать так могут лишь пророки! Любовь нежнее к ним с годами.
Как липы печально глядят!
Ты видишь в проёме оконном
Собравшихся в парке ребят.
Весь вечер бренчат на гитаре
И новые песни поют.
А старенькой тёте Тамаре
За полночь уснуть не дают.
Ах, дети, не нюхали жизни:
Весной турпоходы не в счёт!
Романтикой их Юрий Визбор
Навряд ли теперь привлечёт.
А всё же попробовать стоит.
Закинув за спину рюкзак,
Простившись с проспектом бетонным,
Отправиться вновь на вокзал.
Как в юности, встретить рассветы,
Всю ночь просидев у костра…
Мечтаю я вновь под куплеты,
Что льются в окно со двора.
И, может, смешливая Тонька,
В ночи подбирая аккорд,
Немного стесняясь, тихонько
Из Визбора что-то споёт.
*************
О родителях
«И сердимся на тех самозабвенно,
Кого канонизируем потом...»
Эти строки афористичны.
Дальше пошли «бытовые» стихи: «Час пик»,«Осеннее»…
С моим мнением многие не согласятся, но такие стихи скучны.
Да, такие стихи имеют право быть у каждого пишущего, но, скорее как тренировка.
Т. Баталова — 3 балла
О.Якубовская — 3 балла
П. Везденёва — 3 балла
Г.Скударёва -3 балла
И.Уральская — 4 балла
И чем длиннее дни, тем мне грустней…
Так много разлилось тепла и света,
А я… А я всё думаю о ней.
Где ропщет океан, в краю тумана,
В краю сырых ветров, кривых берёз,
Там Сольвейг так наивна, так желанна,
Живёт одна у бухты горьких слёз.
Живёт одна, поёт печально песни,
Ткёт вечерами, вышивает днём.
Все вести мира ей не интересны:
Она скучает, думая о нём.
Она скучает. Дни проходят мимо.
Ей холодно и некому обнять.
И некому назвать её любимой,
У очага ребёнка пеленать.
Её Пэр Гюнт в полях с лесамии рыщет,
Он ведьмам друг, с нечистой силой пьёт.
Там колдовской туман и ветер свищет —
Ему не слышно, как она поёт.
Но, знаю я, её святая песня,
Её любовь, — заклятий всех сильней!
Услышав песню ту, Пэр Гюнт воскреснет
От наваждений, возвратиться к ней.
Все строки гениальной оды.
А за окном – каприз погоды:
Когда он кончится – не знаем.
Гекзаметр так узнаваем,
Как плеск волны, ритмичны строки!
Писать так могут лишь пророки!
Любовь нежнее к ним с годами.
Я вижу: в воздухе дрожат.
Ах, мудрость! Что ни говори, —
В душе мы зажигаем сами
Любви прощальной фонари.
Пусть это чувство безответно
И осторожен каждый шаг,
Но вновь светлеет незаметно
И окрыляется душа.
Пусть скажут мне: «В твои-то годы,
Когда успела поседеть!?» —
Любовь любые непогоды
Мне помогает одолеть
И я живу не понапрасну
И солнцу радуюсь, пока
Вновь вижу я дорогу к счастью
Сквозь грозовые облака.