Разбиваю пару 7 Так молюсь за Твоей литургией После стольких томительных дней, Чтобы туча над темной Россией Стала облаком в славе лучей. Анна Ахматова.
Разбелила, раздумала грустные думы, Сонм дождей из даля, принесло от границ, Заливает Россию слезьми, и затмения лунны, Ждет молебна святая, от странниц и лиц.
Тучи снова черны, дни безрадостно жгучи, Мор и смерть косит сонные берега. Разрослись в деревнях одуванчики и колючки… Лишь они славят хлябь, не кидаясь в бега…
Будь ты матерью мне, не оставь на съеденье, Жировать на телесах червю, во стерне… Мне обрыдло безвременное сиденье, Чужаком, в доселе родной стороне. 14.06.2021 год.Казахстан.
Если гаснет свет — я ничего не вижу. Если человек — зверь, я его ненавижу. Если человек хуже зверя — я его убиваю, Если кончена моя Россия — я умираю. Зинаида Гиппиус.
Негасимый свет, сквозь ресниц кайму, Я к России дочкой блудной прильну, Обойду ловушки, словно зверь лесной, Предки шли оттуда, по тропе кривой.
Будет торен путь, не родимый край, Все забросила, Бог не покарай. Всё оставила в городских домах. Во-грехах – репьях, жить нам в теремах.
Встречу зверя днём, упрошу, не тронь. Если жить в России, то ждёт-не трон, Хуже зверя, знай, человек с ножом. Умирать не страшно, страшно жить ужом. Казахстан. 14.06.2021.
Разбиваю пару 10 Стихи о России. Хожденье по мукам, что видел во сне, с изгнаньем, любовью к тебе и грехами. Но я не забыл, что обещано мне Воскреснуть. Вернуться в Россию — стихами. Георгий Иванов
Вернуться в Россию. Прожившим извне. Побитым, безгордым, безгорбым верблюдом. От родины милой, казачьей стране, оставив последние силы…паскудой.
Вернуться, с детьми, давай мол, встречай, Великое пополненье… Опять притворяться, тебя величать… И камень в душе, и плененье…
Тяжелый геракловый переход, и дань Что платила судьбою стране, И русский, что не позабыла и длань, Протянутая к кремлевской стене…
Но вновь я воскресну, и потом полью, В Базар Шолане, в пыли…и степи, И снова стихами любовь изолью, Родимую землю…свою. 13.06.2021.Казахстан.
Разбиваю пару 5 Давид Самойлов Мне выпало счастье быть русским поэтом. Мне выпала честь прикасаться к победам. Мне выпало горе родиться в двадцатом В проклятом году и столетье двадцатом. *** Быть русским с корнями, с великим портретом, С Россию, огромным медведем смоленским Прожжёным, в горниле военном, поэтом, Но проклят самим же собой год вселенский.
Я вновь рождена, с России корнями, Век тот же, проклятый, поэтом и нами… Но треснула память, забылись деянья. И зло, пересилив добро, между нами…
Всё вдруг развалилось, республик проклятья. Мы снова враги и враги наши братья. В заложниках души, и дети, и люди… Врата не закрыты, беги, коль не умер.
Но мы по наивности, верим в салюты. В родных президентов, в газет перелюбье… В товарищей верим, соседские путы, А ветер всё горячее попутный.
Мне выпало счастье быть русским поэтом. Мне выпала честь, прикасаться к моментам. Но горе родиться уже в двадцать первом. В проклятиях предков с Давидовым нервом. 13.06.2021.Казахстан.
Здравствуйте, Елена, и Оля еще раз… в скобках под моей статьей написано полностью согласна с вами… А статья немного объясняет почему ошибки.Те кто безграмотны они слепы.Мы живем в Казахстане, давно привыкли к косности языка, вокруг все знают язык и все его коверкают, рождается свой язык на стыке двух языков. Книгам нужны редакторы.Сегодня ходила по сайтам все платные и плата огромная.Ваш труд конечно неоценим.Спасибо вам.Я не подавала к вам в печать книги и рассказы, поэзию.Пока не подавала, боюсь.Редакция дело тонкое, как и восток.
Поздравляю нас с великим днем!!! С любовью, с памятью поздравляю! В каждом доме есть книги собрание сочинений или просто сказки Пушкина, но главное в каждой голове, в каждом мальчике и девочке есть его стихи, это то ли не всемирная народная любовь! Вечный феномен просвещения русского языка…
давно написано… но думаю сюда и в тему. Как в человеке зарождается стихотворство, стихоплетство. Ирина Уральская Димитренко Первые первопричины — это любовь. Она зарождается, бродит, человек никому в этом сознаться не может, избегает осмеяния, сам он не уверен в себе, в своих чувствах. Стихи, как раз помогают нам выразить чувства, разобраться в себе, и передать силу чувств, степень любви, не только к противоположному полу, но и к миру, к детям, ко всему что окружает. В основном выброс этот вначале детский, дерзкий. Осмысление приходит потом. Так же как мы, открывая странички в соцсетях, постим туда плохие фотографии, в основном смешного и даже ужасного вида. Только потом, уж работая неустанно, человек начинает понимать насколько все это, иронично выглядит со стороны и, или бросает писать, или начинает серьёзно заниматься, изучать классику, учить грамматику. Он не знает, что идёт его духовное развитие, но чувствует это. Появляется свое направление, свой почерк, талант развивается, если там были только проблески, теперь они начинают светиться, всеми гранями. Или же, он начинает, писать одно и то же становится неинтересен самому себе, окружающим и он замолкает. У него появляются другие интересы. Источник вдохновения иссяк. Вторая причина — появление соцсетей. Все хотят выглядеть современными, читают своих современников, удивляясь, пробуют себя в этом качестве. Им хочется общаться с интересными людьми. Я тут Америк не открываю. Это давно освещено социологами, и психологами, и писателями, и журналистами. Графомания. Что я хочу сказать, плохое слово графомания, появилось и существует давно. Уже десять лет критика неустанно взывает к порке пишущей братии. Надо быть терпимыми друзья. Не надо душить поэта. Мне становится тесно в рамках бытия. Мне становится неудобно говорить с теми, кто презирает, пишущих людей. Третья причина написания стихов. Скорее рождается из вопроса. Почему бы вам не читать классику, она сто раз лучше? Хочу сказать, есть поэты шестидесятники. А мы поэты семидесятники. Вспомним семидесятые. Не у всех была новая поэзия. Так хорошо знающие Окуджаву, Рождественского, Ахмадуллину, мы имели их стихи только в переписях и тетрадях. Как тогда относились к девичьим тетрадочкам, в которых вперемежку с хорошими текстами, были плохие тексты, «Люби меня, как я тебя!» «Любовь не картошка, не выкинешь в окошко». Асадов в рукописях. Высоцкий вообще на слуху. Передавали перевирая. Пели в подворотнях. Нас тогда не интересовали сказки Пушкина и его стихи. Потому что они приедались на уроках. Потому что мы были люмпенами, а Пушкин имел село Михайловское и был поэтом придворным. Мы тянулись к другому, а его не было в далеких поселках и весях. Тогда и рождалось собственное. Так у меня. Не знаю как у других, я не последняя интста… О грамотности поэта и графомана. Я тут ходила на сайт, Проза.ру, там у меня страничка, писатели, их неисчислимое множество, и их больше чем поэтов. Там встречаются шедевры, текст, например такого содержания, из двух, трех предложений: «Снежинки падают красиво. Они кружатся и летят на землю. Они белые и пушистые. Мне нравятся снежинки» Вот такой текст. Взрослого разумного человека. Никакой зауми. Я долго смеюсь, одна, у меня начинается праздник души. Я пишу тексты в сто раз умнее. Как она пишет, это же детский сад, я, тогда, классик, по сравнению с этой писательницей. Но, тут же дочь меня устыдит. Мне стыдно друзья. Так вот я, с тех пор прочту, и молча, потопчусь и уйду, как делают все умные и воспитанные люди. С тактом и пониманием. Нельзя смеяться. Мы же не знаем, кто там сидит за монитором. Мы не знаем, чего ему стоило написать эти строки. Может человек пережил страшную аварию и пишет собранной по частям рукой. Может там сидит инвалид детства или человек переживший инсульт. Это я стала понимать, еще ходя по блогам майл.ру, мы тогда были в более интимной обстановке и много переписывались в скрытых комментариях. Тогда я и узнавала страшные семейные тайны и трагедии. Тогда я только начинала писать стихи и рассказы. Один прекрасный рассказ я потеряла, благодаря одной даме, которая чистила ряды безграмотности. Ирина Б. принеслась в мой блог и начала стыдить, и кричать на меня. Я только научилась владеть клавиатурой. Вернее совсем еще не умела ставить знаки препинания. А еще вернее, работала, растила детей и совсем забыла грамоту. Рассказ мне собственно некогда было править. Думала, оставлю на потом. Прошло десять лет и ни одной строки этого рассказа я не могу восстановить. А был он о нашем соседе и друге моих детей мальчике прекрасном заболевшем лейкемией. Как он боролся, и его родители боролись и как он любил нас, и как дарил последнее тепло, и как умер, и мать везла его тело из Москвы полутора суток на руках. Десять лет маленькой жизни были у меня в памяти. Ярчайшие капельки сохранённые в душе. Я плачу до сих пор, и каждый год мы ходим на его могилу. Все детали его характера, все детали я утеряла. Не могу вспомнить. Я удалила тогда рассказ, вспыхнувший так остро и больно как от искры и сжёгший меня до тла. Я писала, не останавливаясь ни на минуту. Текст был почти сплошной. Почти без передышки я выплеснула весь жар, всю любовь и ушла на работу. А рассказ остался в блоге. Вот тут и разошлась дамочка во всю прыть, не жалея эпитетов и сравнений. О грамотах и наградах. Другое, что мучает меня, это презрение к тем радостям, которые мы выносим на суд. То ли это книги, напечатанные за свои деньги, малюсенькими тиражами, то ли это грамоты неведомых другим, сообществ. Презрение и насмешки не лучший способ гнобить друг, друга. Если вам удалось подняться на одну ступень выше, по ряду причин, будь то хороших родителей, отдавших вас вовремя в хороший институт, то ли это учёба за границей. В этом случае мне нравится Соло Монова ( Соломонова). Будучи роскошной женщиной, с двумя образованиями за плечами, став известной благодаря соцсетям, пиару, и красивому нижнему белью. Умнейшая и богатая, она получает удовольствие и дарит его. Терпима, ко всему, к критике, к пошлости, к открытой неприязни. Она все больше забирает пространство под себя, своей поэзией и правильным отношением к миру. Это характер. Принося свои грамоты, мы вызываем смех до слёз у многих. Я тогда скажу, как я отношусь к грамотам. Хорошо отношусь. Работая модератором в сообществе Артелен много лет, мы сидели все ночи подряд, а утром бежали на работу. Даря свое время совершенно бесплатно, другим. Из наших модераторов кто то был ответственным за грамоты, кто то за подсчет голосов. Мы, совершенно понимали, как важна честность, например, или радость, которую дарим. Ведь конкурсы, проходили открытым голосованием. Жизнь в сообществах кипела, свои герои и героини были в таких кругах уважаемыми людьми. А труд модератора, награждался только выставлением грамот на вид зрителей, добрыми словами и «спасибами». Так вот. Я скажу. Выставляя грамоту, мы благодарим за труд того, кто сидел ночами, и мы показываем как мы рады тому, что он делает, а не то, что вы думаете. Кукушка хвалит петуха, за то, что хвалит он кукушку. Вот это тоже наболело. Эта фраза. Мои дорогие критики. Мы же взрослые люди. Мы в сетях, не один год. Увлекаясь серьёзно поэзией, я собираю вокруг себя только то, что мне нравится истинно, неподдельно, годами и минутами дорогого времени. Глазами своими я плачу, душой, открыто и честно. Я люблю только то, что люблю. Тут я услышала, в разговоре Быкова с Соломоновой, что комментируют только дураки(может я не поняла). Извините, здесь не соглашусь. Комментируют, только те, кому есть что сказать, те которые хотят, чтоб на их страничке остались эти люди, и появлялось их творчество. Так устроен Фейсбук, не оставишь помарку, страница больше не появится. Комментируют те, которые хотят поддержать неизвестного поэта, тексты которых ему нравятся. Или наоборот, задета струна души и хочется поговорить об этом, не обязательно о стихах. Да и троллей много. Может, я возмущаюсь зря. Тролли и боты сейчас занимают огромное место во всех соцсетях. Вступать в полемику бесполезная трата времени. В заключении я так скажу, кто громче всех кричит и поносит поэтов нынешнего времени, вы дорогие господа, неправы. Я признаю, критику педагогов, в терпимой манере. Не можете терпеть, раздражает, уйдите, из друзей, с этой страницы. Респект, тем, кто не проходит мимо ошибок, пусть они лежат в комментариях, пусть они в скрытом виде написаны, присланы в менеджер, или же другим способом показаны. Еще раз повторяю мы слуги времени. И поэты, и писатели, и критики, и читатели. Так как мы же, и читатели своих, и чужих произведений. Понимаю тех, кто ставит смайлики, тех, кто просто лайкает, и тех, кто пишет пламенные комментарии. Все мы слуги времени. (со статьей злобного редактора согласна) .
Юлия Друнина.
Я пришла из школы в блиндажи сырые,
От Прекрасной Дамы в «мать» и «перемать»,
Потому что имя ближе, чем «Россия»,
Не могла сыскать.
Юлия Друнина.
И откуда взялось столько силы
Даже в самых слабейших из нас?..
Что гадать! — Был и есть у России
Вечной прочности вечный запас.
Так молюсь за Твоей литургией
После стольких томительных дней,
Чтобы туча над темной Россией
Стала облаком в славе лучей. Анна Ахматова.
Разбелила, раздумала грустные думы,
Сонм дождей из даля, принесло от границ,
Заливает Россию слезьми, и затмения лунны,
Ждет молебна святая, от странниц и лиц.
Тучи снова черны, дни безрадостно жгучи,
Мор и смерть косит сонные берега.
Разрослись в деревнях одуванчики и колючки…
Лишь они славят хлябь, не кидаясь в бега…
Будь ты матерью мне, не оставь на съеденье,
Жировать на телесах червю, во стерне…
Мне обрыдло безвременное сиденье,
Чужаком, в доселе родной стороне.
14.06.2021 год.Казахстан.
Если гаснет свет — я ничего не вижу.
Если человек — зверь, я его ненавижу.
Если человек хуже зверя — я его убиваю,
Если кончена моя Россия — я умираю. Зинаида Гиппиус.
Негасимый свет, сквозь ресниц кайму,
Я к России дочкой блудной прильну,
Обойду ловушки, словно зверь лесной,
Предки шли оттуда, по тропе кривой.
Будет торен путь, не родимый край,
Все забросила, Бог не покарай.
Всё оставила в городских домах.
Во-грехах – репьях, жить нам в теремах.
Встречу зверя днём, упрошу, не тронь.
Если жить в России, то ждёт-не трон,
Хуже зверя, знай, человек с ножом.
Умирать не страшно, страшно жить ужом.
Казахстан. 14.06.2021.
Стихи о России.
Хожденье по мукам, что видел во сне,
с изгнаньем, любовью к тебе и грехами.
Но я не забыл, что обещано мне
Воскреснуть. Вернуться в Россию — стихами.
Георгий Иванов
Вернуться в Россию. Прожившим извне.
Побитым, безгордым, безгорбым верблюдом.
От родины милой, казачьей стране,
оставив последние силы…паскудой.
Вернуться, с детьми, давай мол, встречай,
Великое пополненье…
Опять притворяться, тебя величать…
И камень в душе, и плененье…
Тяжелый геракловый переход, и дань
Что платила судьбою стране,
И русский, что не позабыла и длань,
Протянутая к кремлевской стене…
Но вновь я воскресну, и потом полью,
В Базар Шолане, в пыли…и степи,
И снова стихами любовь изолью,
Родимую землю…свою.
13.06.2021.Казахстан.
Давид Самойлов
Мне выпало счастье быть русским поэтом.
Мне выпала честь прикасаться к победам.
Мне выпало горе родиться в двадцатом
В проклятом году и столетье двадцатом.
***
Быть русским с корнями, с великим портретом,
С Россию, огромным медведем смоленским
Прожжёным, в горниле военном, поэтом,
Но проклят самим же собой год вселенский.
Я вновь рождена, с России корнями,
Век тот же, проклятый, поэтом и нами…
Но треснула память, забылись деянья.
И зло, пересилив добро, между нами…
Всё вдруг развалилось, республик проклятья.
Мы снова враги и враги наши братья.
В заложниках души, и дети, и люди…
Врата не закрыты, беги, коль не умер.
Но мы по наивности, верим в салюты.
В родных президентов, в газет перелюбье…
В товарищей верим, соседские путы,
А ветер всё горячее попутный.
Мне выпало счастье быть русским поэтом.
Мне выпала честь, прикасаться к моментам.
Но горе родиться уже в двадцать первом.
В проклятиях предков с Давидовым нервом.
13.06.2021.Казахстан.
Россия, нищая Россия
Мне избы серые твои
Твои мне песни ветровые,
Как слёзы первые любви
Тебя жалеть я не умею… Александр Блок.
Россия, гордая Россия,
Изгой из стаи не таких.
Опять чернеют постовые,
На кониках лихих,
Тебя жалеть, так быть умнее.
Россия, милая Россия.
По баррелям опять расклад.
Сторожевые, береговые,
В охране корабли стоят
Тебя жалеть? Моя мессия…
Россия, нежная Россия.
Опахало твоих болот,
Плакучей ивы моросилость
И вечный дух гнилых кислот…
Тебя жалеть, уйти красиво……
13.06.2021.Казахстан.
И будет вскоре весенний день,
И мы поедем домой, в Россию.
Ты шляпу шёлковую надень:
Ты в ней особенно красива…Игорь Северянин.
Как будет весел прозрачный сок,
Стекать из яблок перезревших.
Из Казахстана опять отток,
Уехавших, переболевших.
Полынь страдалица пыльцу,
По ветру пустит запах горький…
А я уж уеду по кольцу,
Опять вода и привкус хлорки…
Мы отступаем вглубь, и Русь,
Опять как беженцев впускает,
Но снов своих я не боюсь,
Мне память нынче изменяет…
И шляпа свой распустит цвет
Цвета России белый, синий…
А Северянина портрет
В тени берёз, покроет иней.
Он звал меня из дальних мест,
Стихи из камушек слагая…
С тех пор мне снится русский лес,
И где то пёс призывно лает…
Склонился домик над водой,
Он будто мой с балконом старым.
Границы пересечь с толпой,
Таких же обреченно-голых…
спасибо вам… Вы супермолодцы..!
Как в человеке зарождается стихотворство, стихоплетство.
Ирина Уральская Димитренко
Первые первопричины — это любовь. Она зарождается, бродит, человек никому в этом сознаться не может, избегает осмеяния, сам он не уверен в себе, в своих чувствах. Стихи, как раз помогают нам выразить чувства, разобраться в себе, и передать силу чувств, степень любви, не только к противоположному полу, но и к миру, к детям, ко всему что окружает. В основном выброс этот вначале детский, дерзкий. Осмысление приходит потом. Так же как мы, открывая странички в соцсетях, постим туда плохие фотографии, в основном смешного и даже ужасного вида. Только потом, уж работая неустанно, человек начинает понимать насколько все это, иронично выглядит со стороны и, или бросает писать, или начинает серьёзно заниматься, изучать классику, учить грамматику. Он не знает, что идёт его духовное развитие, но чувствует это. Появляется свое направление, свой почерк, талант развивается, если там были только проблески, теперь они начинают светиться, всеми гранями.
Или же, он начинает, писать одно и то же становится неинтересен самому себе, окружающим и он замолкает. У него появляются другие интересы. Источник вдохновения иссяк.
Вторая причина — появление соцсетей.
Все хотят выглядеть современными, читают своих современников, удивляясь, пробуют себя в этом качестве. Им хочется общаться с интересными людьми.
Я тут Америк не открываю.
Это давно освещено социологами, и психологами, и писателями, и журналистами.
Графомания.
Что я хочу сказать, плохое слово графомания, появилось и существует давно. Уже десять лет критика неустанно взывает к порке пишущей братии. Надо быть терпимыми друзья.
Не надо душить поэта. Мне становится тесно в рамках бытия. Мне становится неудобно говорить с теми, кто презирает, пишущих людей.
Третья причина написания стихов.
Скорее рождается из вопроса.
Почему бы вам не читать классику, она сто раз лучше?
Хочу сказать, есть поэты шестидесятники. А мы поэты семидесятники. Вспомним семидесятые. Не у всех была новая поэзия. Так хорошо знающие Окуджаву, Рождественского, Ахмадуллину, мы имели их стихи только в переписях и тетрадях. Как тогда относились к девичьим тетрадочкам, в которых вперемежку с хорошими текстами, были плохие тексты,
«Люби меня, как я тебя!» «Любовь не картошка, не выкинешь в окошко».
Асадов в рукописях.
Высоцкий вообще на слуху. Передавали перевирая. Пели в подворотнях. Нас тогда не интересовали сказки Пушкина и его стихи. Потому что они приедались на уроках. Потому что мы были люмпенами, а Пушкин имел село Михайловское и был поэтом придворным. Мы тянулись к другому, а его не было в далеких поселках и весях. Тогда и рождалось собственное.
Так у меня. Не знаю как у других, я не последняя интста…
О грамотности поэта и графомана.
Я тут ходила на сайт, Проза.ру, там у меня страничка, писатели, их неисчислимое множество, и их больше чем поэтов.
Там встречаются шедевры, текст, например такого содержания,
из двух, трех предложений: «Снежинки падают красиво. Они кружатся и летят на землю. Они белые и пушистые. Мне нравятся снежинки»
Вот такой текст. Взрослого разумного человека. Никакой зауми.
Я долго смеюсь, одна, у меня начинается праздник души. Я пишу тексты в сто раз умнее. Как она пишет, это же детский сад, я, тогда, классик, по сравнению с этой писательницей. Но, тут же дочь меня устыдит. Мне стыдно друзья.
Так вот я, с тех пор прочту, и молча, потопчусь и уйду, как делают все умные и воспитанные люди. С тактом и пониманием. Нельзя смеяться. Мы же не знаем, кто там сидит за монитором. Мы не знаем, чего ему стоило написать эти строки. Может человек пережил страшную аварию и пишет собранной по частям рукой. Может там сидит инвалид детства или человек переживший инсульт.
Это я стала понимать, еще ходя по блогам майл.ру, мы тогда были в более интимной обстановке и много переписывались в скрытых комментариях. Тогда я и узнавала страшные семейные тайны и трагедии.
Тогда я только начинала писать стихи и рассказы.
Один прекрасный рассказ я потеряла, благодаря одной даме, которая чистила ряды безграмотности.
Ирина Б. принеслась в мой блог и начала стыдить, и кричать на меня.
Я только научилась владеть клавиатурой. Вернее совсем еще не умела ставить знаки препинания. А еще вернее, работала, растила детей и совсем забыла грамоту. Рассказ мне собственно некогда было править. Думала, оставлю на потом. Прошло десять лет и ни одной строки этого рассказа я не могу восстановить. А был он о нашем соседе и друге моих детей мальчике прекрасном заболевшем лейкемией. Как он боролся, и его родители боролись и как он любил нас, и как дарил последнее тепло, и как умер, и мать везла его тело из Москвы полутора суток на руках. Десять лет маленькой жизни были у меня в памяти. Ярчайшие капельки сохранённые в душе.
Я плачу до сих пор, и каждый год мы ходим на его могилу. Все детали его характера, все детали я утеряла. Не могу вспомнить. Я удалила тогда рассказ, вспыхнувший так остро и больно как от искры и сжёгший меня до тла. Я писала, не останавливаясь ни на минуту. Текст был почти сплошной. Почти без передышки я выплеснула весь жар, всю любовь и ушла на работу. А рассказ остался в блоге. Вот тут и разошлась дамочка во всю прыть, не жалея эпитетов и сравнений.
О грамотах и наградах.
Другое, что мучает меня, это презрение к тем радостям, которые мы выносим на суд. То ли это книги, напечатанные за свои деньги, малюсенькими тиражами, то ли это грамоты неведомых другим, сообществ. Презрение и насмешки не лучший способ гнобить друг, друга. Если вам удалось подняться на одну ступень выше, по ряду причин, будь то хороших родителей, отдавших вас вовремя в хороший институт, то ли это учёба за границей.
В этом случае мне нравится Соло Монова ( Соломонова). Будучи роскошной женщиной, с двумя образованиями за плечами, став известной благодаря соцсетям, пиару, и красивому нижнему белью. Умнейшая и богатая, она получает удовольствие и дарит его. Терпима, ко всему, к критике, к пошлости, к открытой неприязни. Она все больше забирает пространство под себя, своей поэзией и правильным отношением к миру. Это характер.
Принося свои грамоты, мы вызываем смех до слёз у многих. Я тогда скажу, как я отношусь к грамотам. Хорошо отношусь. Работая модератором в сообществе Артелен много лет, мы сидели все ночи подряд, а утром бежали на работу. Даря свое время совершенно бесплатно, другим. Из наших модераторов кто то был ответственным за грамоты, кто то за подсчет голосов. Мы, совершенно понимали, как важна честность, например, или радость, которую дарим. Ведь конкурсы, проходили открытым голосованием. Жизнь в сообществах кипела, свои герои и героини были в таких кругах уважаемыми людьми. А труд модератора, награждался только выставлением грамот на вид зрителей, добрыми словами и «спасибами». Так вот. Я скажу. Выставляя грамоту, мы благодарим за труд того, кто сидел ночами, и мы показываем как мы рады тому, что он делает, а не то, что вы думаете.
Кукушка хвалит петуха, за то, что хвалит он кукушку.
Вот это тоже наболело. Эта фраза.
Мои дорогие критики.
Мы же взрослые люди. Мы в сетях, не один год. Увлекаясь серьёзно поэзией, я собираю вокруг себя только то, что мне нравится истинно, неподдельно, годами и минутами дорогого времени. Глазами своими я плачу, душой, открыто и честно.
Я люблю только то, что люблю. Тут я услышала, в разговоре Быкова с Соломоновой, что комментируют только дураки(может я не поняла).
Извините, здесь не соглашусь. Комментируют, только те, кому есть что сказать, те которые хотят, чтоб на их страничке остались эти люди, и появлялось их творчество. Так устроен Фейсбук, не оставишь помарку, страница больше не появится. Комментируют те, которые хотят поддержать неизвестного поэта, тексты которых ему нравятся. Или наоборот, задета струна души и хочется поговорить об этом, не обязательно о стихах.
Да и троллей много. Может, я возмущаюсь зря. Тролли и боты сейчас занимают огромное место во всех соцсетях. Вступать в полемику бесполезная трата времени.
В заключении я так скажу, кто громче всех кричит и поносит поэтов нынешнего времени, вы дорогие господа, неправы.
Я признаю, критику педагогов, в терпимой манере.
Не можете терпеть, раздражает, уйдите, из друзей, с этой страницы. Респект, тем, кто не проходит мимо ошибок, пусть они лежат в комментариях, пусть они в скрытом виде написаны, присланы в менеджер, или же другим способом показаны. Еще раз повторяю мы слуги времени. И поэты, и писатели, и критики, и читатели. Так как мы же, и читатели своих, и чужих произведений.
Понимаю тех, кто ставит смайлики, тех, кто просто лайкает, и тех, кто пишет пламенные комментарии. Все мы слуги времени.
(со статьей злобного редактора согласна)
.