В лабиринте Убитых Поэтов

Мною вам уже отдана дань.

Отчего же покоя мне нету?

И опять я плутаю во снах

в лабиринте Убитых Поэтов.

Как в развилках пустого метро

в темноте моё сердце теснится.

Слышу призрачный звук голосов

из-под плит вашей общей гробницы.

Нарастающий гул от земли

рвёт мне уши в басовом регистре:

это слышится эхом вдали

убивающий Пушкина выстрел.

Отзвучало… И вновь тишина.

Знаю я, что она ненадолго.

И вот пуля летит из ствола

в грудь поэта уже в Пятигорске.

Я мечусь в тупиковых концах,

в закоулках гранитных петляю.

Хоть давно уже знаю сама:

всё равно я везде опоздаю.

И заслышав ружейное,, пли,,

я спешу, предрешённостью свыше

уже зная, что там у стены 

Гумилёв распростёрся недвижно.

Не успеть.Никого не поднять.

Эта яма черна и глубока.

И прихвачена инеем прядь

на виске голубеющем Блока.

Время с гирькой торопит часы -

нет у Времени больше времени.

Нет чернил.Кровью пишет стихи

в ,, Англетере,, полночном Есенин.

Я спустилась почти что на дно

этой каменной бездны разверстой.

Что за стук?! Это бьётся ещё

Маяковского гневное сердце.

И мертвеют опять в немоте

нависающих арок проёмы.

Воздух вязок.Подземный мой кремль

застилает багровая дрёма.

Вот и улица Мандельштама.

Здесь терновые всюду венцы.

А он сам за колючкой ГУЛАГа,

и его мне уже не спасти.

Точно также, как Клюева в Томске.

Их анкеты подшиты в досье.

И качаются красные звёзды

в непроглядной своей высоте.

Твой, Марина, идёт пароход.

И уже недалёко Елабуга.

Голубою петлёй обовьёт

жизнь твою равнодушная Кама.

Прочь из этих подвалов скорей!

В жизнь.На свет из окрестного мрака.

Только вижу — в конце галерей

тень навстречу бредёт Пастернака.

И свинцовою стружкою рвёт 

горло мне этот воздух подземный.

Горло… Воздух… И этот глоток...

Вам тогда не хватило его 

в Домодедово, Анна Андреевна?

Вы -последний мой адрес из сна

в лабиринте Убитых Поэтов.

Дань моя отдана вам сполна...

Отчего же покоя мне нету?!

22 июня 2017 г.