Похожую игру — написать парафраз или пародию на стихи товарища — довольно просто устроить на сайте, но кто-то из наших поэтов -активистов должен её вести.
Повеселю-ка я вас, друзья немного. Тому лет двадцать почти… На сайте «Baku.ru» порой устраивались весёлые литературные игры Мы с Игорем частенько выступали дуэтом И пародии писали друг на друга, и парафразы… Моложе были, пошалить горазды.
Открыл свой архив 2008 года, там два наших «неплохих» текста из тех времён… Времена лужковские помню, миллионы на ценниках помню, а где чьи вирши вспомнил с трудом. А у вас получится?! )))
Игорь NN… «Наливное» Что за квёлый ноябрь! Снег ледащий не кутает ветки, не докучлив мороз и спокоен, должно быть, префект. Чертыхаясь, Господь прикрывает глаза от подсветки, ночь на постерный снимок лениво готовит объект.
Вверх взмывающий шёпот и мрамор, подогнанный ладно, свечи, антигриппозная марля и «Боже, прости !..», а усталые тонкие пальчики запаха ладана не успеют впитать — мы спешим из-под ликов уйти.
А под горлом свивается шарф, как кольцо Искусителя, в чёрной сумочке плод ненадкушенным светит бочком, и шипенье витает под сводами Храма Спасителя, и сквозь слёзы свечные отчётливо пахнет грехом.
Только твёрдой рукой заколочен гостиничный номер, где делилось бы яблоко поровну, в пику богам. Змей молчит, он растоптан, расплющен, размозжен… он помер: не рожать-продолжать — только грешным сплетаться ногам.
Прилизали Москву — ни одной человеческой лужи: ни козлёночком стать, ни носов у ботинок помыть. Можно ехать назад, в заповедник безрогого мужа, и супруге рога не к лицу, и безрогие мы.
Молча пепел роняю и в тамбуре кланяюсь в пояс, чтоб никто не увидел, за что же спасибо Москве. Подстаканник на пластике, курица — медленный поезд и московская прочная грязь на ботинка носке.
Игорь NN… «Домой» «Мы Казань воевать не поедём»: размыты дороги, шалый свист за кустами, а после по темечку — хрясть… А в ответ пободаться?! Давно и стерильно безроги купола. На ботинках засохла лужковская грязь…
Молодильные яблочки — восемь лимонов с полтиной, и овсы не дружны, и щетина на экспорт пошла… Что Казань москалям?! Или питерским?! Крыться холстиной… Вместо злата – досада и дохлого уши осла…
Ах, Москва, что за пердь — ни одной примечательной рожи! Не с кем принять на грудь, ни в отеле сломать инвентарь… То ли дело, Баку — я порой поминаю до дрожи; то ли дело, Казань — там я, братцы, живу, там — алтарь!
А в московском троллейбусе Ева глазёнки мне пучит: Мол, каков ты, герой,?! Да и я, исподлобья, за ней… Только здесь — не Эдем! Нет в округах ни стога, ни кучи, ни куста, ни поста, лишь один искушающий змей…
Напоследок в «стрип-бар» на московском Казанском вокзале. Занесут меня ноги и, выпив стопарик, сумной, буду светлые лики искать в перекуренном зале… Бесполезно. Вздохну: Ну, вас, на фиг!!! Поеду домой!
Думаю, что 70 процентов успеха нашего мероприятия — заслуга Елены Асатуровой! Прекрасный организатор, генератор идей, настоящий лидер, Леночка положила на алтарь этого успеха долгие часы, кучу нервов, здоровья, эмоций. И при том она — прекрасный писатель, замечательный поэт, заботливая жена и мама. Поражаюсь, как ей это всё удаётся! Дай, Бог, Лене здоровья, сил, творческих успехов!
Что счастье? Проходит лето, на плечи накинет шаль, всё в желтом уже, одето, стоит на пороге, жаль… Что счастье?! А просто — слово, Как титры в немом кино… Ты, штору отдёрнув снова, подолгу глядишь в окно… А там – что туман, что просинь, что солнце — не про тебя. И август нашепчет: «Осень...», по листьям дождём дробя… Калиткою скрипнет Лето, Раскроет зелёный зонт… Что счастье?! Лишь два билета на поезд, за горизонт… Что счастье?! Сама просила немного в своей судьбе… Чтоб ты у окна застыла, и август шептал… Тебе.
Понравилась ваша рубрика, Ольга и стихи все хороши. Как яблоки августовские в корзине — красивы. замечательно пахнут и хороши на вкус!.. Два номера. с вашего позволения, помещу и я в эту корзину. Вначале — лирическо-городское.
Проводы лета
Ожог асфальта ветер свежий лечит. Врачует дождь пожухлую листву. Уходит лето. Обниму за плечи. И не пущу. И не переживу
Границ размыты серые перроны. Сомненья упакованы в багаж. А с ними наши тайны и уроны, в песках разлук растаявший мираж.
…Замешкаешься в тамбуре немножко. Но, лёгкий шаг в распахнутую мглу – твоя улыбка и твоя ладошка, прижатая к вагонному стеклу…
Я приложу ладонь к твоей. Снаружи. Нет больше слов! Стою. Молчу. Смотрю… Уходит лето, ускользает, кружит, и я уже ревную к сентябрю…
Полагаю, что Георгий оппонировал моему комментарию к вашей статье, Ольга. Порой поэзия спасает, врачует и т.п. Да, не всех и не всегда… И только — если она Поэзия. При всё моём уважении ни с Георгием, ни с Вами я на этот счёт не соглашусь. Но это, наверное, повод для отдельного и долгого разговора. ))) Друзья, ещё раз примите мои поздравления! И.И.
Всем причастным — вдохновения! Пишите, когда грустите, пишите, когда веселы, когда счастливы или печальны. Пишите стихи, друзья- поэты! Стихии спасают от одиночества, врачуют раны, позволяют разобраться в себе самом. И.И.
Конкурс этот, несомненно, удался! Во всяком случае, я получил удовольствие. перечитывая работы участников! Всех поздравляю. победителей вдвойне! Пишите стихи! И.И.
За Ахматову спасибо, Галина.))) Тонкий сарказм принят. Тем паче, про Негев, не писал ни разу. Может вы вспомянули Егора Исаева — был такой орденоносный автор ещё в СССР — тот мог. Что до тренировок… Литературные игры хороши, но это игры. Перо своё" отточить" в стихосложении — да, наверное.можно. Стихи не бывают тренировкой по определению. У написанного нами текста единственная альтернатива — это или стихи, или не стихи.))) Как-то так. И.И.
Тому лет двадцать почти…
На сайте «Baku.ru» порой устраивались весёлые литературные игры
Мы с Игорем частенько выступали дуэтом
И пародии писали друг на друга, и парафразы…
Моложе были, пошалить горазды.
Открыл свой архив 2008 года, там два наших «неплохих» текста из тех времён…
Времена лужковские помню, миллионы на ценниках помню, а где чьи вирши вспомнил с трудом.
А у вас получится?! )))
Игорь NN…
«Наливное»
Что за квёлый ноябрь! Снег ледащий не кутает ветки,
не докучлив мороз и спокоен, должно быть, префект.
Чертыхаясь, Господь прикрывает глаза от подсветки,
ночь на постерный снимок лениво готовит объект.
Вверх взмывающий шёпот и мрамор, подогнанный ладно,
свечи, антигриппозная марля и «Боже, прости !..»,
а усталые тонкие пальчики запаха ладана
не успеют впитать — мы спешим из-под ликов уйти.
А под горлом свивается шарф, как кольцо Искусителя,
в чёрной сумочке плод ненадкушенным светит бочком,
и шипенье витает под сводами Храма Спасителя,
и сквозь слёзы свечные отчётливо пахнет грехом.
Только твёрдой рукой заколочен гостиничный номер,
где делилось бы яблоко поровну, в пику богам.
Змей молчит, он растоптан, расплющен, размозжен… он помер:
не рожать-продолжать — только грешным сплетаться ногам.
Прилизали Москву — ни одной человеческой лужи:
ни козлёночком стать, ни носов у ботинок помыть.
Можно ехать назад, в заповедник безрогого мужа,
и супруге рога не к лицу, и безрогие мы.
Молча пепел роняю и в тамбуре кланяюсь в пояс,
чтоб никто не увидел, за что же спасибо Москве.
Подстаканник на пластике, курица — медленный поезд
и московская прочная грязь на ботинка носке.
Игорь NN…
«Домой»
«Мы Казань воевать не поедём»: размыты дороги,
шалый свист за кустами, а после по темечку — хрясть…
А в ответ пободаться?! Давно и стерильно безроги
купола. На ботинках засохла лужковская грязь…
Молодильные яблочки — восемь лимонов с полтиной,
и овсы не дружны, и щетина на экспорт пошла…
Что Казань москалям?! Или питерским?! Крыться холстиной…
Вместо злата – досада и дохлого уши осла…
Ах, Москва, что за пердь — ни одной примечательной рожи!
Не с кем принять на грудь, ни в отеле сломать инвентарь…
То ли дело, Баку — я порой поминаю до дрожи;
то ли дело, Казань — там я, братцы, живу, там — алтарь!
А в московском троллейбусе Ева глазёнки мне пучит:
Мол, каков ты, герой,?! Да и я, исподлобья, за ней…
Только здесь — не Эдем! Нет в округах ни стога, ни кучи,
ни куста, ни поста, лишь один искушающий змей…
Напоследок в «стрип-бар» на московском Казанском вокзале.
Занесут меня ноги и, выпив стопарик, сумной,
буду светлые лики искать в перекуренном зале…
Бесполезно. Вздохну: Ну, вас, на фиг!!! Поеду домой!
Прекрасный организатор, генератор идей, настоящий лидер, Леночка положила на алтарь этого успеха долгие часы, кучу нервов, здоровья, эмоций.
И при том она — прекрасный писатель, замечательный поэт, заботливая жена и мама.
Поражаюсь, как ей это всё удаётся!
Дай, Бог, Лене здоровья, сил, творческих успехов!
Давайте порадуемся за наших женщин — активных, творческих, неравнодушных!
И.И.
)))
Благодарен даже.
Всех благ вам!
И.И.
По вашей просьбе -Мы — уходящая натура
Мы были молоды и звонки,
Дыханьем расплавляли лёд.
Мы пили воду – из колонки,
Мы пели – ночи напролёт:
И песня к звёздам улетала,
Сменяясь новою в момент.
Была на всех одна гитара –
Доступный аккомпанемент.
Прошли года и в наше братство
Пришли иные времена –
Нам тяжелее собираться,
Всё меньше нужно нам вина.
Живём солидней и богаче,
К уюту ближе и к теплу.
Гитара сослана на дачу,
Висит тихонечко в углу.
Заденешь локтем – гулко, тяжко
Заноет, на тебя сердясь.
Не помнит музыки, бедняжка,
Как и не пела, отродясь.
Но – уходящая натура –
Зовём гитару со стены,
Нам не нужна табулатура
И песенники не нужны.
Один из нас её настроит,
Легонько подкрутив колки.
Возьмёт аккорд. И двое, трое
Подхватят песню с полстроки.
Лист за Луну зацепит ржавый…
Троллейбус синий прошуршит…
За Визбором, за Окуджавой
Бредём тропинками души…
А та фанерная гитарка
Прядёт, ну, как вам объяснить,
Из песен этих, будто Парка,
Судьбы тонюсенькую нить…
И.И.
И.И.
Августовский вопрос
Что счастье?
Проходит лето,
на плечи накинет шаль,
всё в желтом уже,
одето,
стоит на пороге,
жаль…
Что счастье?!
А просто — слово,
Как титры в немом кино…
Ты, штору отдёрнув снова,
подолгу глядишь в окно…
А там – что туман,
что просинь,
что солнце — не про тебя.
И август нашепчет:
«Осень...»,
по листьям дождём дробя…
Калиткою скрипнет
Лето,
Раскроет зелёный зонт…
Что счастье?!
Лишь два билета
на поезд, за горизонт…
Что счастье?!
Сама просила
немного в своей судьбе…
Чтоб ты у окна застыла,
и август шептал…
Тебе.
Как яблоки августовские в корзине — красивы. замечательно пахнут и хороши на вкус!..
Два номера. с вашего позволения, помещу и я в эту корзину.
Вначале — лирическо-городское.
Проводы лета
Ожог асфальта ветер свежий лечит.
Врачует дождь пожухлую листву.
Уходит лето. Обниму за плечи.
И не пущу. И не переживу
Границ размыты серые перроны.
Сомненья упакованы в багаж.
А с ними наши тайны и уроны,
в песках разлук растаявший мираж.
…Замешкаешься в тамбуре немножко.
Но, лёгкий шаг в распахнутую мглу –
твоя улыбка и твоя ладошка,
прижатая к вагонному стеклу…
Я приложу ладонь к твоей. Снаружи.
Нет больше слов! Стою. Молчу. Смотрю…
Уходит лето, ускользает, кружит,
и я уже ревную к сентябрю…
И.И.
Порой поэзия спасает, врачует и т.п.
Да, не всех и не всегда…
И только — если она Поэзия.
При всё моём уважении ни с Георгием, ни с Вами я на этот счёт не соглашусь.
Но это, наверное, повод для отдельного и долгого разговора. )))
Друзья, ещё раз примите мои поздравления!
И.И.
Пишите, когда грустите, пишите, когда веселы,
когда счастливы или печальны.
Пишите стихи, друзья- поэты!
Стихии спасают от одиночества, врачуют раны, позволяют разобраться в себе самом.
И.И.
Во всяком случае, я получил удовольствие. перечитывая работы участников!
Всех поздравляю. победителей вдвойне!
Пишите стихи!
И.И.
И.И.
От себя хотел бы поздравить Вику -читаю, ценю, уважаю, скучаю, надеюсь наши встречи не за горами!
И.И.
Тонкий сарказм принят.
Тем паче, про Негев, не писал ни разу.
Может вы вспомянули Егора Исаева — был такой орденоносный автор ещё в СССР — тот мог.
Что до тренировок…
Литературные игры хороши, но это игры.
Перо своё" отточить" в стихосложении — да, наверное.можно.
Стихи не бывают тренировкой по определению.
У написанного нами текста единственная альтернатива — это или стихи, или не стихи.)))
Как-то так.
И.И.