Нельзя сказать, чтобы поздно прочла эту подборку Елены. Нет, не поздно, стихи приходят к читателю всегда вовремя, когда он к ним готов. Читаю и радуюсь живому, трепещущему, чувственному слову автора. Дорогая Лена, спасибо за глоток этой родниковой воды! Пишите, мы все теперь ждём от вас новых прекрасных строк! Пусть будет как можно больше хорошего и в жизни, и в поэзии, что объединяло бы нас, добрян!
Огромное спасибо членам жюри за столь неожиданный, но очень приятный рождественский подарок! От всей души поздравляю Александра Гордеева и Ирину Бжинскую! Георгий Костин, «Золотое перо» — это круто! Поздравляю! И мои самые теплые рождественские поздравления Полине Везденевой, за поэзию которой я болею всей душой который рождественский марафон! Всем мира, тепла, благополучия и новых прекрасных строк в наступающем году!
Ах, какие нынче в небе огни! Полыхают зарницы, как всплески солнца. В этом вымерзшем небе – мы одни. Вон, смотри, туман из долины крадётся! По еловым веткам, наверх, к горе, По Разлогу* с речкой внизу журчащей. Он – дракон в сияющей чешуе, Покидает местной Пандоры ящик. И теперь ему подавай небеса, Чтобы солнцем утренним подкрепиться. Мы стоим и смотрим на чудеса. А дракона склевывает синица, Что на самой верхушке сосны сидит, Говоря туману: «Ползи отсюда, Никому не позволю испортить вид. Я — хозяйка утра, горы и чуда!»
* Разлог – городок в Болгарии в долине трех горных массивов: Пирин, Родопи и Рила.
*** Густеет воздух, обещая снег, и дышится с трудом холодной влагой. Последний жёлтый лист искать ночлег пытается, скрываясь под корягой, как золотая мышь. Его судьба уже предрешена порывом ветра. А завтра леденящая крупа накормит парк насильственно и щедро. И жаловаться будет ни к чему. – Во всём закономерность и цикличность. Теряют листья все по одному, но говорить не принято о личном. Как только вспыхнет грудка снегиря, порадуешься – есть в зиме живое. Так вот он – красный лист календаря, – Пришествие зимы очередное!
Дождь мельчает – бисер на траве. И прохлада грубо лижет руки. В ноябре предчувствие разлуки, Словно неизбежность на земле. Не поймешь, откуда ждать потерь, Отовсюду лишь ветра и тучи. То ли ты настолько невезучий, То ли в спячку не желает зверь Твой телесный: мал ему приют В листьях, что шуршат до первой лужи. Может, никому ноябрь не нужен, Только неизбежен наш маршрут Через осень в глубь своей души. – Время осознать конечность года, Как осознает его природа. Чувствуй, проникай во всё. Пиши.
А снег – как будто музыка небес, – По ноте укрывает парк и лес. В нём чудится тревожно и протяжно Рапсодией преддверье тишины, Где, погружаясь однобоко в сны, Ты тянешь лист, исписанный, бумажный,
Как будто простынь, чтобы плыть под ней За тридевять приснившихся морей, Пытаясь отыскать себя в итоге. Пульсируешь по строчке, как маяк, Бормочешь сны на языке бродяг И с ними ищешь по воде дороги.
Пускай не слава богу третий год, Но мир с пробитым дном себе плывет, Гирляндой робко светит облепиха. Там, впереди – начало без потерь. Рука качает мирно колыбель, И голос девы напевает тихо…
Волшебная подборка! Прочла с огромным удовольствием. Хорошая поэзия украшает нашу жизнь, превращая каждый день в праздник. Спасибо «Редакционному портфелю,» спасибо автору, спасибо Татьяне Жилинской! Пошла искать в сети еще стихи Риты Волковой)
Я пришла к подружке Соне: Кофе, сливки, макарони… Сто секретов в каждой кружке У меня и у подружки. На двоих зима теплее. Мы ее согреть сумеем, Чтоб весна пришла опять Нас эспрессо угощать!
Татьяна, спасибо за комментарий. Рада прочесть, что Вам был интересен этот материал. Не знаю, впечатлит ли Вас то, что перечитаете на русском. К сожалению, многое в переводах теряется. Если мы возьмем, к примеру, Рильке — самого продаваемого и популярного поэта в Америке в наши дни, то его переводы на русский напрочь озадачивают. Невозможно понять, что в нем такого. Только один перевод Пастернака вызывает уважение. Но он, увы, один. Марина Цветаева, состоявшая в переписке с Рильке и боготворившая его творчество, так и не взялась его переводить. И это неспроста. Невозможно некоторых авторов перевести. Гениальность первоисточника теряется.
Прекрасный автор и такая же подборка! Ощущение прикосновения к классике мировой поэзии, но в современной интерпретации. Трудно обрести свой стиль в таком направлении. Но у Люче это, безусловно, получилось! Чувство слова и уважение к наследию древних культур — это как особое изысканное вино. С удовольствием выпила сегодня бокал. Спасибо, Люче!
Нам всем не хватает доверительных и дружеских отношений, стремления понять друг друга, услышать самое сокровенное и наболевшее в душе другого без упреков. Два дня фестиваля «Славянское слово» показали, что писатели могут объединяться на почве творчества, культуры, истории языка. Мы можем и должны делать этот мир чуточку добрее, а значит, лучше. Спасибо организаторам за высокую ноту, взятую темой фестиваля! И огромная признательность всем участникам за открытость, доброжелательность и радость, которую мы дарили друг другу. Пусть все хорошее остаётся с нами и впредь!
Литературные встречи, вдохновляющие и взаимно обогающие нас, продолжаются. Несмотря на сложные времена, болгарский народ любит и уважает россиян, а на Шипке даже не снимают российские флаги вопреки официальной политике. Все здавомыслящие люди понимают, что творчество — это то, что объединяет нас в разных странах и на разных континентах благодаря общечеловеческим ценностям. Продолжайте писать! И вас ждет еще много добрых встреч и замечательных открытий!
БЕГЛИК-ТАШ
-С признательностью за погружение в историю дольменов, Виктории Левиной, вдохновившей нас на эту поездку-
Орфей, за убежавшие века Ничто так глубоко не ранит в мире, Как не дошедшая до нас тоска Игравшего возлюбленной на лире. С тех пор твой стиль игры не повторим. Всё — мимолетно. Счастье — лишь виденье. Кто любит, зачастую нелюбим. И что твои Аиду песнопенья, Когда ты обернешься всё равно, Не ощутив тепла руки любимой? Испей равнин тракийское вино И сделай жажду жить неутолимой,-
Бессмертия не будет. Разлучить Верней и проще. За одно свиданье Не жизнь вернут, а лишь подарят нить, Связующую боль и подсознанье. Вот этой вечной раной и живи! Искусство выбирает в жертву юных, Рифмуя кровью, строя на крови И пальцы в кровь стерев игрой на струнах.
… Подняться на духовности этаж И различить тысячелетий лики Сегодня мне позволил Беглик-таш: Вслед за Орфеем — к счастью-Эвридике!
Ах, какие нынче в небе огни!
Полыхают зарницы, как всплески солнца.
В этом вымерзшем небе – мы одни.
Вон, смотри, туман из долины крадётся!
По еловым веткам, наверх, к горе,
По Разлогу* с речкой внизу журчащей.
Он – дракон в сияющей чешуе,
Покидает местной Пандоры ящик.
И теперь ему подавай небеса,
Чтобы солнцем утренним подкрепиться.
Мы стоим и смотрим на чудеса.
А дракона склевывает синица,
Что на самой верхушке сосны сидит,
Говоря туману: «Ползи отсюда,
Никому не позволю испортить вид.
Я — хозяйка утра, горы и чуда!»
* Разлог – городок в Болгарии в долине трех горных массивов: Пирин, Родопи и Рила.
Густеет воздух, обещая снег,
и дышится с трудом холодной влагой.
Последний жёлтый лист искать ночлег
пытается, скрываясь под корягой,
как золотая мышь. Его судьба
уже предрешена порывом ветра.
А завтра леденящая крупа
накормит парк насильственно и щедро.
И жаловаться будет ни к чему. –
Во всём закономерность и цикличность.
Теряют листья все по одному,
но говорить не принято о личном.
Как только вспыхнет грудка снегиря,
порадуешься – есть в зиме живое.
Так вот он – красный лист календаря, –
Пришествие зимы очередное!
Дождь мельчает – бисер на траве.
И прохлада грубо лижет руки.
В ноябре предчувствие разлуки,
Словно неизбежность на земле.
Не поймешь, откуда ждать потерь,
Отовсюду лишь ветра и тучи.
То ли ты настолько невезучий,
То ли в спячку не желает зверь
Твой телесный: мал ему приют
В листьях, что шуршат до первой лужи.
Может, никому ноябрь не нужен,
Только неизбежен наш маршрут
Через осень в глубь своей души. –
Время осознать конечность года,
Как осознает его природа.
Чувствуй, проникай во всё. Пиши.
А снег – как будто музыка небес, –
По ноте укрывает парк и лес.
В нём чудится тревожно и протяжно
Рапсодией преддверье тишины,
Где, погружаясь однобоко в сны,
Ты тянешь лист, исписанный, бумажный,
Как будто простынь, чтобы плыть под ней
За тридевять приснившихся морей,
Пытаясь отыскать себя в итоге.
Пульсируешь по строчке, как маяк,
Бормочешь сны на языке бродяг
И с ними ищешь по воде дороги.
Пускай не слава богу третий год,
Но мир с пробитым дном себе плывет,
Гирляндой робко светит облепиха.
Там, впереди – начало без потерь.
Рука качает мирно колыбель,
И голос девы напевает тихо…
Кофе, сливки, макарони…
Сто секретов в каждой кружке
У меня и у подружки.
На двоих зима теплее.
Мы ее согреть сумеем,
Чтоб весна пришла опять
Нас эспрессо угощать!
Два дня фестиваля «Славянское слово» показали, что писатели могут объединяться на почве творчества, культуры, истории языка. Мы можем и должны делать этот мир чуточку добрее, а значит, лучше. Спасибо организаторам за высокую ноту, взятую темой фестиваля! И огромная признательность всем участникам за открытость, доброжелательность и радость, которую мы дарили друг другу. Пусть все хорошее остаётся с нами и впредь!
Литературные встречи, вдохновляющие и взаимно обогающие нас, продолжаются.
Несмотря на сложные времена, болгарский народ любит и уважает россиян, а на Шипке даже не снимают российские флаги вопреки официальной политике.
Все здавомыслящие люди понимают, что творчество — это то, что объединяет нас в разных странах и на разных континентах благодаря общечеловеческим ценностям. Продолжайте писать! И вас ждет еще много добрых встреч и замечательных открытий!
БЕГЛИК-ТАШ
-С признательностью за погружение в историю дольменов,
Виктории Левиной, вдохновившей нас на эту поездку-
Орфей, за убежавшие века
Ничто так глубоко не ранит в мире,
Как не дошедшая до нас тоска
Игравшего возлюбленной на лире.
С тех пор твой стиль игры не повторим.
Всё — мимолетно. Счастье — лишь виденье.
Кто любит, зачастую нелюбим.
И что твои Аиду песнопенья,
Когда ты обернешься всё равно,
Не ощутив тепла руки любимой?
Испей равнин тракийское вино
И сделай жажду жить неутолимой,-
Бессмертия не будет. Разлучить
Верней и проще. За одно свиданье
Не жизнь вернут, а лишь подарят нить,
Связующую боль и подсознанье.
Вот этой вечной раной и живи!
Искусство выбирает в жертву юных,
Рифмуя кровью, строя на крови
И пальцы в кровь стерев игрой на струнах.
… Подняться на духовности этаж
И различить тысячелетий лики
Сегодня мне позволил Беглик-таш:
Вслед за Орфеем — к счастью-Эвридике!