Маргарита, а что плохого в том, что при обсуждении стихотворения (особенно талантливого) не поговорить и о смысле, который сам автор вкладывает в него? И при этом заметить, что, к примеру я, и кто либо другой читатель — оперирует другим смыслом. Разве такой подход (обсуждение) хоть на йоту обедняет стихотворение? Или Вы полагаете, что при обсуждении достаточно сказать: стихотворение мне понравилось, или даже молча поставить плюсик? То есть попросту говоря, Вы считаете, что мой подход к обсуждению неверен и не может иметь место? Ну что же могу и помолчать, я и так уже долго молчал, могу помолчать еще. А инструкцию прилагать к каждому стихотворению действительно глупо…
Значит, я все-таки верно понял СМЫСЛ Вашего стихотворения. Вот именно против этого смысла я и возражаю (то есть имею на этот предмет свою точку зрения) По мне русский человек (если, конечно, он себя таковым считает) априори имеет перед Богом первостепенное право быть ХОЗЯИНОМ русской земли, чтобы о ней заботиться. Не бороться, не уничтожать кого-либо (у меня, кстати вообще нет и намека на какую-либо борьбу), а именно — ЗАБОТИТЬСЯ, как любящий сын заботится о больной, а может быть (не дай-то Бог) умирающей матери. То есть — быть для русской земли самым лучшим, кем только может быть вообще, человек. Чтобы русская земля по праву могла им гордиться. Я полагаю, что о русской земле ныне нужно АКТИВНО заботиться. Но и Ваша точка зрения вполне может иметь место, и по своему достойна уважения — вообще быть на русской земле в каком угодно качестве. Особенно сейчас, когда силен лозунг: «Валить нужно из России»
Андрей, ну, тогда мне бы хотелось, чтобы Вы так же подробно и обстоятельно прояснить Смысл, который Вы лично вложили в Ваше стихотворение? В этом нет ничего зазорного. Если я НЕ ТАК понял Ваш смысл, значит кто-то воспримет его еще как-то иначе. И тогда есть резон обратиться к автору: а что именно он имел ввиду. От этого стихотворение нисколько не проиграет, а наоборот, полагаю, выиграет, поскольку сделается многогранным.
Ну, да, смысл стихотворения другой: полагаю, что он в том, что Вы настолько сильно любите родину, что готовы в ней возродиться хоть дикой яблоней, хоть ветлой, хоть цветком и все это — хоть на задворках России. По крайней мере такой смысл явно напрашивается, и вот именно его я и оспариваю. Вот скажите, Андрей, на прямоту: Русская земля — это ВАША земля? Если Вы не считаете её родной, тогда я забираю свои слова обратно. Но если считаете русскую землю родной, то почему не считаете себя ХОЗЯИНОМ её? И если она — захолустье, то она тем более остро нуждается в Вашей опеке, защите и заботе. Но если Вы не считаете в праве (от своей глубочайшей скромности) заботиться о ней, то о ней будут «заботиться» другие. Если Вы не считаете себя хозяином русской земли, то у неё найдутся заморские хозяева. Короче моя мысль тут о том, что русскому человека ПОРА заявить себя хозяином русской земли. Пора прорастать на русской земле не дикой яблоней, а полноценным фруктовым исконно русским культурным деревом, которое способно дать фору всем остальным мировым фруктовым деревьям. А если мы от нашей (тоже природной) скромности будем жеманиться и смотреть себе под ноги, нас сомнут и вообще вытеснят с родной земли…
Ну, почему же, Андрей, дикой яблоней, и тем более на задворках. Что же Вы так не цените (не любите) себя? И отдаете Отечество сорнякам-супостатам… Прорастать надо дерзко и смело, и самой что ни есть окультуренной русской антоновкой. И чтобы яблоки — даже не с кулак, а — с детскую голову. И чтобы каждое сочно хрустело на зубах. И ни пяди русской земли сорнякам. Пусть всё будет окультурено и вспоено русским духом. В конце концов — это НАША земля, Андрей. И превратить её из захолустной в райский сад — можем сделать только мы. Вот наши отцы не сумели это сделать (оттого она выглядит захолустной), а мы должны хотя бы начать, чтобы нашим детям было ЧТО продолжать… С Новым творческим Годом Вас, Андрей.
А вот лично мне Новый Год открыл глаза. И я в буквальном смысле новый год начинаю жить по новому.
Мне Новый Год глаза открыл на кукушат в моей юдоли: я их кормил, и позабыл, что у меня своих аж трое. А спохватился – нету их: то кукушата из гнезда их вытолкнули всех троих; и по щеке небес слеза катилась – павшая звезда — в снег, где птенцы мои лежали, и в стуже голые дрожали, уже почти что умирали. Но чудо! Дедушка Мороз их на ладонях мне принес – подарком новогодним чудным. И я заплакал: Боже мой, кого кормил собой зимой?! Мой разум, видно, непробудным сном спал, и сны наоборот в явь воплощал я в буднях нудных, и кукушатам полный рот носил и рад был, обормот… А дед Мороз на Новый Год меня поздравив с новым счастьем, вернул опять к своим птенцам, и воспарил я духом сам. и в ночь прогнал ко всем чертям все кукушачие напасти.
Вот и у меня, Маргарита, эта мечта не сбывается из года в год. А к концу января — напрочь умирает, как безнадежное мечтание, но в первых часах следующего Нового Года воскресает вновь… Видимо я неисправимый оптимист…
Между прочем, признаюсь. мне всю оставшуюся новогоднюю ночь снилось, будто я словно Собакевич, один ем запеченную Вами баранью ногу и никак не могу съесть… И отказаться тоже не могу — какой дурак откажется от такой вкуснятины даже на переполненный желудок…
Отяжелел до неприличия. Как говорится, у желудка веки слипаются. Но чревоугодие на Новый Год, полагаю не грех. А необходимая нагрузка, что-то вроде анти-поста. Тяну бокал с шампанским, чтобы индивидуально чокнуться с Вами: С Новым Годом, Елена.
Отвечаю. Шампанское не допито. Оливье не доедено. Манты остыли. Маринованные грибы собственного приготовления — съедены под водочку подчистую Ночь длинная — переходим на десерт — поедаем мандарины…
Огромное спасибо за поздравление! И мой первый новогодний тост: За процветание Клуба писатели за добро! Второй тост: за организаторов и модераторов Клуба! и, наконец, третий тост: за титаническую работу Елены Асатуровой! Она воистину мотор Клуба, подобный вечному двигателю.
И да будет неиссякаемым источник творчества у нас всех!
Ну, правильно, учась без реального учителя, который условно говоря мог бы и побить Вас розгами за неверно усвоенный урок, Вы настолько глубоко заблудились в самом себе, что под видом учебы сотворили себе внутренний мир, в котором кроме Вас больше никого нет и в принципе быть не может. Но этот Ваш внутренний мир никакого отношения к культуре не имеет. Поскольку культура она и потому культура, что объединяет… Культура — это так сказать — ОБЩИЙ ЗНАМЕНАТЕЛЬ. А последний в Вашем мировидении и не ночевал даже…
На стихи, особенно талантливые, следует отвечать стихами (такими же выстраданными). А отвечать надо, поскольку там, где для одного поэта — полная безнадега, и душа пуста «нищая», для другого — начало долгого нравственного пути…
Я виноват, я блудный сын, и болью свою вину пытаюсь искупить; и коли мне придется дальше жить, смиренно крест свой понесу в юдоли несовершенства мира и себя. И лишь отрада – я люблю Тебя, мой Бог. Моя любовь – лампадка пред иконой, чьё пламя робко мечется и стонет, но тьму кромешную надеждой разбавляет, что там, за тьмой, стоят ворота рая, и мне до них идти по жизни надо. Пусть тьма, пусть крест к земле меня придавит, роптать и жаловаться больше мне не вправе, а, впрочем, жаловаться некому мне больше: мне просто надо выбраться из ада своей души… Пусть тьма зловещей толщей вошла нам в души сумраком ночным, я Господа люблю, и буду с Ним идти во тьме, пока живу я – к свету, оправдывая звание Поэта.
Мне близка Ваша позиция, но, полагаю, что Вы допустили существенную интеллектуальную ошибку, когда написали, что мы учимся у гениев. Вы же педагог, и сами — учитель. А вот представьте такую картину: а средней школе и даже в ВУЗе нет учителей, а ученики сами приходят и учатся. И чему они научатся? Без учителя в принципе не может быть ученика. А гении, у которых по Вашему мнению, мы учимся, хоть кого-нибудь из нас приглашали в свои ученики? Поэтому об ученичестве тут не может быть и речи. Но гении сделали большее — они создали целые пласты культуры, вроде годовых колец в стволах деревьев. И мы (да и ни только мы, а всё человечество) — вживаемся в эти пласты, впитываем их в себя, и они становятся органичной частью нашей личности. При условии, конечно, если мы — люди культурные, люди культуры. Так что, и Пушкин, и Бунин — в первую (а я полагаю, и в основную очередь) — творцы культуры. а уж потом — мастера литературы.
Прорастать надо дерзко и смело, и самой что ни есть окультуренной русской антоновкой. И чтобы яблоки — даже не с кулак, а — с детскую голову. И чтобы каждое сочно хрустело на зубах. И ни пяди русской земли сорнякам. Пусть всё будет окультурено и вспоено русским духом. В конце концов — это НАША земля, Андрей. И превратить её из захолустной в райский сад — можем сделать только мы. Вот наши отцы не сумели это сделать (оттого она выглядит захолустной), а мы должны хотя бы начать, чтобы нашим детям было ЧТО продолжать… С Новым творческим Годом Вас, Андрей.
Мне Новый Год глаза открыл
на кукушат в моей юдоли:
я их кормил, и позабыл,
что у меня своих аж трое.
А спохватился – нету их:
то кукушата из гнезда
их вытолкнули всех троих;
и по щеке небес слеза
катилась – павшая звезда —
в снег, где птенцы мои лежали,
и в стуже голые дрожали,
уже почти что умирали.
Но чудо! Дедушка Мороз
их на ладонях мне принес –
подарком новогодним чудным.
И я заплакал: Боже мой,
кого кормил собой зимой?!
Мой разум, видно, непробудным
сном спал, и сны наоборот
в явь воплощал я в буднях нудных,
и кукушатам полный рот
носил и рад был, обормот…
А дед Мороз на Новый Год
меня поздравив с новым счастьем,
вернул опять к своим птенцам,
и воспарил я духом сам.
и в ночь прогнал ко всем чертям
все кукушачие напасти.
И да будет неиссякаемым источник творчества у нас всех!
Если ты мне враг —
Кто тогда мне друг?
Вертится Земля,
Как гончарный круг.
Путаясь и злясь,
Составляет Бог
Карточный пасьянс
Из людских дорог.
И пока ты здесь,
Бог едва живой
Путает Париж с Прагой и Москвой.
Вертит он, чудак,
Тысячи систем —
Что, когда и как,
Где, кому и с кем.
Перепутал год,
Перепутал век, —
И тебе не тот
Выпал человек!..
Он не виноват,
Я не виноват.
Для тебя — Монмартр,
Для меня — Арбат.
Бог ещё для нас не придумал дня,
И не для тебя, и не для меня.
У него пока столько дел вокруг,
Вертится Земля, как гончарный круг.
Но я полагаю, что это потому, что Вы — умная (мудрая) женщина, а подобное, как известно притягивается подобным :)
А отвечать надо, поскольку там, где для одного поэта — полная безнадега, и душа пуста «нищая», для другого — начало долгого нравственного пути…
Я виноват, я блудный сын, и болью
свою вину пытаюсь искупить;
и коли мне придется дальше жить,
смиренно крест свой понесу в юдоли
несовершенства мира и себя.
И лишь отрада – я люблю Тебя,
мой Бог. Моя любовь – лампадка пред иконой,
чьё пламя робко мечется и стонет,
но тьму кромешную надеждой разбавляет,
что там, за тьмой, стоят ворота рая,
и мне до них идти по жизни надо.
Пусть тьма, пусть крест к земле меня придавит,
роптать и жаловаться больше мне не вправе,
а, впрочем, жаловаться некому мне больше:
мне просто надо выбраться из ада
своей души… Пусть тьма зловещей толщей
вошла нам в души сумраком ночным,
я Господа люблю, и буду с Ним
идти во тьме, пока живу я – к свету,
оправдывая звание Поэта.