«Вы, Георгий, получили оценку, которая ниже, чем оценки победителей. Но значит ли это, что Вы ничему не научились? А если предположить, что кто-то из участников конкурса просто успешней обучается? А если допустить, что приходят новые, более талантливые авторы, которые умеют более ёмко и компактно передать свои мысли читателю? А если принять, что судьи, таки, не боги с нимбами, а простые трудяги, которые не боятся взять на себя дополнительную нагрузку и ответственность? Лично мне Ваши стихи никогда не нравились по смыслу. Это не делает Вас плохим поэтом, просто мы с Вами разные. Зато Вы крутой фотохудожник. А ещё я согласна с многими Вашими комментариями. И ещё, я просто Вас очень уважаю, как объективного и открытого человека. И если Вы уйдёте, я потеряю поддержку в Вашем лице, хорошо помню, как вы за меня вступались. И вообще, я вас очень люблю. Думаю, что не одна такая.»
Это шедевр. И поучили и унизили и похвалили и в любви признались. Женщины…
Комментарий адресован Георгию Костину. Размещен отдельно из-за размера. Я дам ему знать.
Попробую вам помочь. Внесу свои пять копеек.
Я просто в ужасе от ваших слов: «Я стал писать только то, за что готов умереть.» Это говорит лишь о том, что вы понятия не имеете о поэзии, её задачах, её смыслах и прочем. Наслушавшись дураков (забаненных, так что позволю): «Озарение мне пришло после споров с Улиным: что есть истинная поэзия.», вы ошиблись малость. Или не малость, как в вашем случае: «мое пребывание в Клубе в последнее время приносит мне только одни огорчения, будто какие-то обручи сдавливают меня, не давая свободно дышать.»
Поэзия — есть игра. Не более. Вы хороший прозаик, что видно по качеству комментариев (не о содержании). Всему виной дурные бессонные ночи, в одну из которых вам явилось роковое: «только та поэзия может стать истинной, за которую ты лично готов будешь принять мученическую смерть.», что в корне повлияло на последующие события, то есть на вашу реакцию на результаты обсуждаемого конкурса.
Вы когда-нибудь задумывались, что вы делаете, когда сочиняете стихотворение? Правильно, вы рифмуете, вы следите за ритмом, у вас в голове ямбы, хореи, амфибрахии, стопы, доли, слоги и прочие безобразия. То есть вы придаете строгую ФОРМУ своим мыслям. О чём это говорит, догадываетесь? Почему в прозе нет подобных словечек? Потому что там пишешь как есть, как чувствуешь, как мыслишь — сходу. Всего делов — следить за синонимами, оборотами речи, грамматикой и другими хорошими вещами. А в поэзии всё иначе. Пришла идея — зарифмовать! И чтобы ритм! И чтобы слогов в третьей строчке ровно столько, сколько в первой. А если вышел за рамки, тогда на слух проверим. В любом случае должна быть созвучность. Стих должен петь. А кто за песню готов умереть?
В этом разница между прозой и поэзией. Убиваться за последнюю — глупость несусветная. Вот за прозу — можно. Ты написал и стоишь на своем. Ты пропел и никто не осудит. Разве только расстреляют. Почему? Потому что это чистая издёвка. Мало того, что «пальцы жирные», так еще и в рифму. Это другой вопрос. Сейчас речь о поэзии как о форме подачи мысли. Вы за что хотите умереть? За зарифмованные откровения?
Ей-богу, ребята и девчата, я диву иной раз даюсь, какое значение придают поэзии творческие люди. Глас богов, высшая форма языка, душа заговорила на непонятном языке. Как только не изощряются. Это всего лишь созвучие одних строк другим и больше ничего. Что в результате, благодаря такому приему изложения, и производит такое сильное впечатление на нас. Строчки будто накладываются друг на друга, каждое следующее продолжает отбивать заданный ритм. Да, поэзия — это песня, это марш, это хор голосов сливающихся в единый порыв, крик, боль. Но, это всего лишь сила рифмы и больше ничего. Психология восприятия.
Я не могу читать ахматовских политических. Для меня нонсенс — рифмовать сына, который в данный момент сидит в Крестах. Я совершенно уверен, что именно за это Лев рассорился до конца жизни с матерью, которая вместо того, чтобы пытаться вызволить его, стихи сочиняет «на тему». С удовольствием снова вступила в СП. Бог с ним, паек, работа, всё понимаем. Но какими жалкими выглядят оправдания ахматоведов и поклонников поэтессы (к коим и себя причисляю, но по части лирики), мол, писала, есть письмо Сталину, есть панегерик в его честь, ничего не помогло. А почему, хочу спросить, письмо одно, а не сотня, тысячи? За кого боялась? За себя.
В мае в Истоках проводился очередной конкурс. Победил известный в узких кругах Юрий Сайфуллин.
Хотите прочесть его стихотворение?
Пожалуйста:
У кого-то радость, праздник с кем-то где-то, У меня же в доме тихо досветла, Расстаюсь сегодня навсегда я с детством, Вот такие нынче у меня дела. А ведь было счастье, счастье, счастье, счастье… А ведь было… только отступило вдруг, Там, где нету счастья, там уже ненастье, Без родного взгляда, без знакомых рук… Что ласкали раньше, да и после тоже, Ужином встречали на большом столе, А теперь заснули на последнем ложе И без глаз усталых тонет ночь во мгле… Где они те кущи, вне сознанья местность, Там без расставаний только вечность встреч, «Всё равно когда-нибудь все мы будем вместе», – Слышал я когда-то на поминках речь… У кого-то радость, праздник с кем-то где-то, У меня же в доме тихо досветла… Просто мне за семьдесят, я прощаюсь с детством, У меня сегодня мама умерла…
У человека мать умерла, он в тот же день (!) сочиняет стихотворение по такому случаю.
Это нормально?!
А что, и в конкурсе победил, спасибо маме.
Уважаемый мной Иосиф Гальперин присутствовал в жюри. Я хочу спросить его, что должно быть в голове у человека рифмующего смерть матери? И что было в головах членов жюри, решивших наградить «героя»?
Я хорошо понимаю, как мыслят Сайфуллины (к сожалению и Ахматовы). Они думают, что поэзия окупает всё. Что победителей не судят. Мы зарифмуем, вы ахнете. Не можем мол, не писать, ибо — свыше. Лично меня такими дешёвыми приёмами не купишь. Поскольку прекрасно знаю, что зарифмовать можно всё! Абсолютно всё. Здесь вопрос в другом — с какой целью?! Этика.
Я обсуждал этот вопрос с несколькими поэтами. Андрей Кулюкин со мной согласился. Другой (поэтесса) высказался прямо: «Это недопустимо!» И привела пример: после какой-то трагедии с детьми (возможно в Кемерово), один из рифмоплетов тут же сочинил стих, обставился свечами, зачитал и выложил в Ютуб. Лайков собрал немерено. Люди рыдали. Без комментариев. Замечу только, что народу простительно. Они всерьез полагают, что люди искусства не от мира сего. Им можно. А слушать даже нужно, ибо высшие силы. И смех и грех.
Пожалуй всё. Если Георгий прочтет, надеюсь прояснится малость в коробке.
Осталось только прочесть злосчастный стих.
Прочёл. Это не стихотворение, поэзия там даже не ночевала. Это проза в столбик. Можете умереть. Это была шутка.
Кстати, Ольга, я не поговорить ли на эту тему на вашем сайте отдельным обсуждением? Любопытно было бы услышать контраргументы, коих я не нахожу. Мой комментарий не все прочтут.
Предвидя, уничтожу один из них. В таком случае нельзя писать о войне, а ведь сколько стихов и песен сложено. Разве не трагедия — война? Еще раз повторю — с какой целью? Коротко и ясно. В остальных случаях пишем после, как боль сошла, но остались воспоминания, грусть-тоска-печаль.
Накануне годовщины 4 августа 1864
Вот бреду я вдоль большой дороги В тихом свете гаснущего дня, Тяжело мне, замирают ноги… Друг мой милый, видишь ли меня?
Все темней, темнее над землею — Улетел последний отблеск дня… Вот тот мир, где жили мы с тобою, Ангел мой, ты видишь ли меня?
Завтра день молитвы и печали, Завтра память рокового дня… Ангел мой, где б души ни витали, Ангел мой, ты видишь ли меня?
Ф.И. Тютчев.
P.S. Своё творчество (стихи и песни) выложу на обсуждение в сентябре. Елена в курсе.
Здравствуйте! Тут такое дело, говорить неудобно, лучше прочтите переписку:
— Андрей, мысль пришла. А на Писателях бывают композиторы? Обрадовался было, вопрос решил задать Елене, тут же засомневался: «а что им там делать», и снова подумал: «а почему нет, где стихи, там и пишущие музыку должны быть...» Другое дело, что их может не оказаться именно на этом сайте. Что скажешь?
— Привет. Да спроси, за спрос-то что будет. Я лично там не знаю композиторов, но там наверняка есть те, у которых есть песни, может что и посоветуют.
Вот так коротко. Обнадежите?
Я не так чтобы, всё равно осенью к вам (уже точно), но попытка не пытка, как сказал Андрей, вопрос задать. Сильно не бейте.
Договорились. Так еще лучше. И народ подтянется и я нервы соберу. Спасибо за «мы можем постараться привлечь к обсуждению именно поэтов — песенников.» Лучшего и желать нельзя. А еще лучше, оградить от не песенников. Я шучу.
От песенников я готов принять удар. Даже жажду. С условием, что они что-то из себя представляют. Есть результаты, а не кто-то там что-то напел и где-то валяется, надо поискать. Таких и слушать не стану. Андрей на то пенял. Мол, спустись на землю. Пока не хочу. Не бит еще.
Напоминать вам, об этом была обмолвка. Прошу прощения за наглость.
«Возможен как конкретный запрос — что пойдет, что нет, где поправить, где убрать (если автор хочет ограничить обсуждение определёнными рамками), так и общая, многосторонняя критика.»
Андрей мне о том же сказал. Поэтому я и оставил дверь открытой, иначе бы не закончил фразой «за вами слово». Заманчиво. Было бы здорово, если бы откликнулись именно поэты песенники или имеющие успешный опыт в таком формате поэзии. Где глагольные формы приветствуются, а снобов (ратующих за «богатые рифмы») посылают очень далеко. Последние, коих немало в вашем клубе, меня несколько выводят из себя своим понимаем «мастерства». Ваше мнение я знаю, поэтому и купился. Но обсуждения которые прочел навели на грустные мысли. Разбирать откровенный бред (как последнее), и если уж начистоту, даже «веко» любимого мной Гальперина (это же чистая провокация) — неужели не жалко собственного времени? Может посерьезнее будем. Разве Иосиф сюда учиться пришел? И другая крайность вроде Ильичева, который скорее вас пришел учить, нежели обратное, да с пожеланием «чтобы его стихотворение рассматривалось рецензентами в контексте сравнения с работами, победившими в конкурсе.» Я не понимаю, как вы могли допустить к обсуждению подобного автора с такими запросами. Очевидно было изначально, что человек не в себе.
Мне сейчас очень трудно. Послушаешь «знатоков» и руки опускаются. Кто прав, кто нет, голова кругом, возможно этим продиктован мой резкий тон. Андрей выручает, успокаивает.
И понимать «нет плохих стихов» нужно именно в песенном ключе. Там другие требования. Отсюда и мои сомнения относительно моего участия. Добавить больше нечего. Если скажете «не бойся, мы тебя не больно зарежем», так и быть, я согласен. Ваше мнение особенно ценно для меня.
К сожалению, вынужден отказаться от участия в «Открытом микрофоне» в качестве автора. Прочел больше десятка обсуждений и если поначалу был настроен позитивно, то постепенно сложилось негативное впечатление. Проект хороший, но ваш подход это не совсем то, что мне нужно. Поэзия на мой взгляд, не та область, которой можно научиться. Поэзия это не профессия. И если вы заведомо выбираете стихи похуже или т.н. экспериментальные или в лучшем случае на злобу дня, то я пас. У меня нет плохих стихов, нет экспериментальных, а на злобу дня вовсе не выношу. Мне нужны были советы, что пойдет, что нет, где поправить, где убрать, а может сразу в корзину и дело с концом. Напомню, речь о песенном формате. А ловить меня на вычурности, глупости, отсутствии логики невозможно. Пенять глагольные формы попросту нелепо, раз о песнях речь. Боюсь, в качестве кости я вам не сгожусь, нечего глодать. Разозлю только, а оно вам надо?
Чтоб стать в глазах людских куском дерьма? Прослыть дерьмом мерзавцу не обидно.
Ваши комментарии: После смачного описания плевка, теперь в тексте появился ещё и кусок дерьма. Мне становится грустно и скучно. Я не понимаю о ком речь и зачем столько полубранных слов. И тут я читаю, что автор хочет вернуть плевок, который, насколько я помню, шипел на лбу того самого человека, который рухнул в сортир и напоминал кусок дерьма. Тут не могу не согласиться, Виктор. На мой взгляд, сортир, кусок дерьма и пятый катрен целиком существенно портят впечатление.
Мой комментарий: Подытожу словами же автора: Стих — кусок дерьма.
По моему очень точно и выразительно выразил общее мнение. Другими словами, вернули автору его же провокацию. Хотел испортить нам вечер, получи же. Лично мне полегчало.
С творчеством Андрея знаком хорошо. И дружен с самим Андреем. Мое мнение он знает. Пусть о гаджетах пишут те, кто с ними не расстается. Тратить время на чужие проблемы смысла нет. И стиха не получится и сатиры как таковой.
Я только собирался бросить: «Что может у людей быть в голове, чтобы писать „научилась говорить“, да еще на „ты“, в стихотворении посвященном Ахматовой? Такое может позволить только себе мастер. Снимаю шляпу. Тогда становятся понятны все остальные строчки.
Прочел и глазам не поверил: «Давай так, я скину подборку, а вы уж сами...» Опростоволосился. Правильно читать: Давайте так..." Сказалась моя привычка как можно быстрее переходить на ты с симпатичными мне людьми. Несколько опередил желаемое.
Всё это время разбирался с багажом, есть еще что поправить. Надеюсь, уложусь в обещанное время.
Давай так, я скину подборку, а вы уж сами выберете из моего любительского барахла. Меня как-то упрекнули, что не нужно так писать о своем творчестве, мол, сами не уважаете, с чего другие будут. Не согласен. Я трезво оцениваю свои. И уже сейчас могу сказать, что глагольные формы — мое излюбленное блюдо. Я склоняюсь к песенному формату, стараюсь, а получается, что получается. Поэтому заранее (если качество устроит для размещения), прошу учесть этот момент. Я ни за что не поверю, что вы не принимаете такого рода творчество для обсуждения. Может пропустил где в правилах. Не попадалось, да и новичок на вашем сайте.
У вас столуются все наши корифеи башкирские. Это было так приятно для меня. Не ожидал. На данный момент участвую в одном конкурсе местном, но уже махнул рукой. Не формат. Сложные рифмы им подавай. А на смысл плевать. Может мне мысль нужно выразить, ясно и доступно, а не упражняться в словесной эквилибристике.
А народ-то летом будет? Впрочем, я наглею.
Еще раз спасибо. Мне понадобится время. Недельку. Все так неожиданно для меня.
Попал к вам, кстати говоря, с подачи Андрея Кулюкина, должны знать. Ну это так, к слову.
Ясно. Как трогательно. Ну я постараюсь. Да, бываю резок, но и должное отдаю, если есть за что.
Что касается «правда, в основном вы выбираете дискуссии годичной давности.», я прочел последнее обсуждение и оставил свой «гневный» комментарий. Это же ужас, что вы там устроили. До чего докатились. Я куда попал? В «Открытый микрофон» про пропаганде «здорового питания»?!
Вы излишне потакаете таким выскочкам. Владимир Ильичёв — гений. Давайте уже подведем итог. Пойдем человеку навстречу.
За счастье — быть равниной в это время, смурное время пластиковых гор, и, дедовским станком границы брея, поблёскивать, как бабушкин фарфор.
За счастье — не делить с мышами трапез и брезговать летучестью мышей, себя копить, по мелочи не тратясь, а скупщиков надежды гнать взашей.
За счастье — помогать не только ближним, беречь один, единый, общий дом, понять, что драгоценно, что излишне, сравнений не оставив на потом.
За счастье — полюбить не для контракта, ответа на словах не получить, но жить в любви, и знать, что это правда: рассветный дар не солнце, а лучи!
За счастье — быть монахом вне религий! За счастье — быть подсаженным на сныть! За счастье — быть внедрённым в мир великий! За счастье — быть собой, за счастье — быть!
И этот бред вы оценивали?!
Простите, но я хочу спасти ваш проект. Давайте уже говорить о поэзии.
Вот поэтому я с удовольствием читаю ранние обсуждения. Начало было положено прекрасное, чего стоит только второе анонимное. Это же кладезь просто.
Вопрос: если я свое предложу, сколько времени займет, пока очередь дойдет? Хоть и страшно до жути, но вы добрая и не обидите дилетанта. Я совсем новичок в рифмоплетстве. Просто умный от рождения :)
Ваши замечания самые ценные, что я прочел. И ваша точка зрения на вечные вопросы поэзии полностью совпадают с моими. Еще немного и до признаний дойдет…
За Ильичёва не переживайте, как он с нами, так и мы с ним. Его интонация ясно дает понять, какого он мнения об участниках клуба. Мы тоже с кулаками.
Оставлю свое замечание. Автор упражняется в как бы покрасивше завернуть некие собственные мысли, понять которые как все тут отметили, способен лишь он сам. Этакие стихи для себя.
Как дирижер ласкает партитуру. Я до безумия люблю свою натуру.
А читателям предлагается суметь понять столь тонкую душевную организацию:
Летят судьбы моей из ночи утки — их поутру охотники стреляют. Они в стремительном полете умирают, но успевают превратиться в незабудки, и землю устилают лепестками. Я лепестки ловлю: над ними плачу: они расстрелянные ничего не значат. Но их целую жаркими губами: и лепестки словами оживают. Как голубей, бросаю в небо… И полет их продолжается, но мой обуглен рот от жара жизни, воскресившей стаю.
Это конечно что-то. Пример того, как можно вдоволь поиздеваться над поэзией. Ах да, это сюрреализм. И почему я раньше не знал о такой гениальной аргументации. Освободитель, теперь я могу писать любой бред и обозвать сюром. И не подкопаешься, ведь автор все дотошно объяснил, незабудки это перья, а голуби это реинкарнация уток. Все просто.
и вмиг пойму, что я рожден для рая,
Кто бы сомневался.
осыпан золотом листвы. Лесная осень,
Еще бы, непременно осыпан, с головы до ног.
В целом, ладно, бог с ним, может это и поэзия (а судьи кто), но я в толк не возьму, зачем люди пишут так будто они не люди, а неизвестно какие создания, то-ли ангелы, то-ли мифические существа, то-ли сгусток каких-то энергий и бог знает, что еще. И всё это выдается за поэзию. Откуда берется вся эта дешевая экзальтация? Самолюбование. Самоупоение. Не иначе.
Пойду, Есенина глотну в 100500 раз. Всплакну.
Впрочем, василек хорош весьма. Шмели и пчелы слегка отдают тавтологией. Придрался.
Это шедевр. И поучили и унизили и похвалили и в любви признались. Женщины…
Попробую вам помочь. Внесу свои пять копеек.
Я просто в ужасе от ваших слов: «Я стал писать только то, за что готов умереть.» Это говорит лишь о том, что вы понятия не имеете о поэзии, её задачах, её смыслах и прочем. Наслушавшись дураков (забаненных, так что позволю): «Озарение мне пришло после споров с Улиным: что есть истинная поэзия.», вы ошиблись малость. Или не малость, как в вашем случае: «мое пребывание в Клубе в последнее время приносит мне только одни огорчения, будто какие-то обручи сдавливают меня, не давая свободно дышать.»
Поэзия — есть игра. Не более. Вы хороший прозаик, что видно по качеству комментариев (не о содержании). Всему виной дурные бессонные ночи, в одну из которых вам явилось роковое: «только та поэзия может стать истинной, за которую ты лично готов будешь принять мученическую смерть.», что в корне повлияло на последующие события, то есть на вашу реакцию на результаты обсуждаемого конкурса.
Вы когда-нибудь задумывались, что вы делаете, когда сочиняете стихотворение? Правильно, вы рифмуете, вы следите за ритмом, у вас в голове ямбы, хореи, амфибрахии, стопы, доли, слоги и прочие безобразия. То есть вы придаете строгую ФОРМУ своим мыслям. О чём это говорит, догадываетесь? Почему в прозе нет подобных словечек? Потому что там пишешь как есть, как чувствуешь, как мыслишь — сходу. Всего делов — следить за синонимами, оборотами речи, грамматикой и другими хорошими вещами. А в поэзии всё иначе. Пришла идея — зарифмовать! И чтобы ритм! И чтобы слогов в третьей строчке ровно столько, сколько в первой. А если вышел за рамки, тогда на слух проверим. В любом случае должна быть созвучность. Стих должен петь. А кто за песню готов умереть?
В этом разница между прозой и поэзией. Убиваться за последнюю — глупость несусветная. Вот за прозу — можно. Ты написал и стоишь на своем. Ты пропел и никто не осудит. Разве только расстреляют. Почему? Потому что это чистая издёвка. Мало того, что «пальцы жирные», так еще и в рифму. Это другой вопрос. Сейчас речь о поэзии как о форме подачи мысли. Вы за что хотите умереть? За зарифмованные откровения?
Ей-богу, ребята и девчата, я диву иной раз даюсь, какое значение придают поэзии творческие люди. Глас богов, высшая форма языка, душа заговорила на непонятном языке. Как только не изощряются. Это всего лишь созвучие одних строк другим и больше ничего. Что в результате, благодаря такому приему изложения, и производит такое сильное впечатление на нас. Строчки будто накладываются друг на друга, каждое следующее продолжает отбивать заданный ритм. Да, поэзия — это песня, это марш, это хор голосов сливающихся в единый порыв, крик, боль. Но, это всего лишь сила рифмы и больше ничего. Психология восприятия.
Я не могу читать ахматовских политических. Для меня нонсенс — рифмовать сына, который в данный момент сидит в Крестах. Я совершенно уверен, что именно за это Лев рассорился до конца жизни с матерью, которая вместо того, чтобы пытаться вызволить его, стихи сочиняет «на тему». С удовольствием снова вступила в СП. Бог с ним, паек, работа, всё понимаем. Но какими жалкими выглядят оправдания ахматоведов и поклонников поэтессы (к коим и себя причисляю, но по части лирики), мол, писала, есть письмо Сталину, есть панегерик в его честь, ничего не помогло. А почему, хочу спросить, письмо одно, а не сотня, тысячи? За кого боялась? За себя.
В мае в Истоках проводился очередной конкурс. Победил известный в узких кругах Юрий Сайфуллин.
Хотите прочесть его стихотворение?
Пожалуйста:
У кого-то радость, праздник с кем-то где-то,
У меня же в доме тихо досветла,
Расстаюсь сегодня навсегда я с детством,
Вот такие нынче у меня дела.
А ведь было счастье, счастье, счастье, счастье…
А ведь было… только отступило вдруг,
Там, где нету счастья, там уже ненастье,
Без родного взгляда, без знакомых рук…
Что ласкали раньше, да и после тоже,
Ужином встречали на большом столе,
А теперь заснули на последнем ложе
И без глаз усталых тонет ночь во мгле…
Где они те кущи, вне сознанья местность,
Там без расставаний только вечность встреч,
«Всё равно когда-нибудь все мы будем вместе», –
Слышал я когда-то на поминках речь…
У кого-то радость, праздник с кем-то где-то,
У меня же в доме тихо досветла…
Просто мне за семьдесят, я прощаюсь с детством,
У меня сегодня мама умерла…
У человека мать умерла, он в тот же день (!) сочиняет стихотворение по такому случаю.
Это нормально?!
А что, и в конкурсе победил, спасибо маме.
Уважаемый мной Иосиф Гальперин присутствовал в жюри. Я хочу спросить его, что должно быть в голове у человека рифмующего смерть матери? И что было в головах членов жюри, решивших наградить «героя»?
Я хорошо понимаю, как мыслят Сайфуллины (к сожалению и Ахматовы). Они думают, что поэзия окупает всё. Что победителей не судят. Мы зарифмуем, вы ахнете. Не можем мол, не писать, ибо — свыше. Лично меня такими дешёвыми приёмами не купишь. Поскольку прекрасно знаю, что зарифмовать можно всё! Абсолютно всё. Здесь вопрос в другом — с какой целью?! Этика.
Я обсуждал этот вопрос с несколькими поэтами. Андрей Кулюкин со мной согласился. Другой (поэтесса) высказался прямо: «Это недопустимо!» И привела пример: после какой-то трагедии с детьми (возможно в Кемерово), один из рифмоплетов тут же сочинил стих, обставился свечами, зачитал и выложил в Ютуб. Лайков собрал немерено. Люди рыдали. Без комментариев. Замечу только, что народу простительно. Они всерьез полагают, что люди искусства не от мира сего. Им можно. А слушать даже нужно, ибо высшие силы. И смех и грех.
Пожалуй всё. Если Георгий прочтет, надеюсь прояснится малость в коробке.
Осталось только прочесть злосчастный стих.
Прочёл. Это не стихотворение, поэзия там даже не ночевала. Это проза в столбик. Можете умереть. Это была шутка.
Кстати, Ольга, я не поговорить ли на эту тему на вашем сайте отдельным обсуждением? Любопытно было бы услышать контраргументы, коих я не нахожу. Мой комментарий не все прочтут.
Предвидя, уничтожу один из них. В таком случае нельзя писать о войне, а ведь сколько стихов и песен сложено. Разве не трагедия — война? Еще раз повторю — с какой целью? Коротко и ясно. В остальных случаях пишем после, как боль сошла, но остались воспоминания, грусть-тоска-печаль.
Накануне годовщины 4 августа 1864
Вот бреду я вдоль большой дороги
В тихом свете гаснущего дня,
Тяжело мне, замирают ноги…
Друг мой милый, видишь ли меня?
Все темней, темнее над землею — Улетел последний отблеск дня…
Вот тот мир, где жили мы с тобою,
Ангел мой, ты видишь ли меня?
Завтра день молитвы и печали,
Завтра память рокового дня…
Ангел мой, где б души ни витали,
Ангел мой, ты видишь ли меня?
Ф.И. Тютчев.
P.S.
Своё творчество (стихи и песни) выложу на обсуждение в сентябре. Елена в курсе.
Хорошего отпуска, сил там разных, встреч прекрасных!
— Андрей, мысль пришла. А на Писателях бывают композиторы? Обрадовался было, вопрос решил задать Елене, тут же засомневался: «а что им там делать», и снова подумал: «а почему нет, где стихи, там и пишущие музыку должны быть...» Другое дело, что их может не оказаться именно на этом сайте. Что скажешь?
— Привет. Да спроси, за спрос-то что будет. Я лично там не знаю композиторов, но там наверняка есть те, у которых есть песни, может что и посоветуют.
Вот так коротко. Обнадежите?
Я не так чтобы, всё равно осенью к вам (уже точно), но попытка не пытка, как сказал Андрей, вопрос задать. Сильно не бейте.
От песенников я готов принять удар. Даже жажду. С условием, что они что-то из себя представляют. Есть результаты, а не кто-то там что-то напел и где-то валяется, надо поискать. Таких и слушать не стану. Андрей на то пенял. Мол, спустись на землю. Пока не хочу. Не бит еще.
Буду готовиться. Уже не страшно. Благодаря вам.
«Возможен как конкретный запрос — что пойдет, что нет, где поправить, где убрать (если автор хочет ограничить обсуждение определёнными рамками), так и общая, многосторонняя критика.»
Андрей мне о том же сказал. Поэтому я и оставил дверь открытой, иначе бы не закончил фразой «за вами слово». Заманчиво. Было бы здорово, если бы откликнулись именно поэты песенники или имеющие успешный опыт в таком формате поэзии. Где глагольные формы приветствуются, а снобов (ратующих за «богатые рифмы») посылают очень далеко. Последние, коих немало в вашем клубе, меня несколько выводят из себя своим понимаем «мастерства». Ваше мнение я знаю, поэтому и купился. Но обсуждения которые прочел навели на грустные мысли. Разбирать откровенный бред (как последнее), и если уж начистоту, даже «веко» любимого мной Гальперина (это же чистая провокация) — неужели не жалко собственного времени? Может посерьезнее будем. Разве Иосиф сюда учиться пришел? И другая крайность вроде Ильичева, который скорее вас пришел учить, нежели обратное, да с пожеланием «чтобы его стихотворение рассматривалось рецензентами в контексте сравнения с работами, победившими в конкурсе.» Я не понимаю, как вы могли допустить к обсуждению подобного автора с такими запросами. Очевидно было изначально, что человек не в себе.
Мне сейчас очень трудно. Послушаешь «знатоков» и руки опускаются. Кто прав, кто нет, голова кругом, возможно этим продиктован мой резкий тон. Андрей выручает, успокаивает.
И понимать «нет плохих стихов» нужно именно в песенном ключе. Там другие требования. Отсюда и мои сомнения относительно моего участия. Добавить больше нечего. Если скажете «не бойся, мы тебя не больно зарежем», так и быть, я согласен. Ваше мнение особенно ценно для меня.
Впрочем, за вами слово. Буду рад услышать.
Чтоб стать в глазах людских куском дерьма?
Прослыть дерьмом мерзавцу не обидно.
Ваши комментарии:
После смачного описания плевка, теперь в тексте появился ещё и кусок дерьма. Мне становится грустно и скучно. Я не понимаю о ком речь и зачем столько полубранных слов.
И тут я читаю, что автор хочет вернуть плевок, который, насколько я помню, шипел на лбу того самого человека, который рухнул в сортир и напоминал кусок дерьма.
Тут не могу не согласиться, Виктор. На мой взгляд, сортир, кусок дерьма и пятый катрен целиком существенно портят впечатление.
Мой комментарий:
Подытожу словами же автора: Стих — кусок дерьма.
По моему очень точно и выразительно выразил общее мнение. Другими словами, вернули автору его же провокацию. Хотел испортить нам вечер, получи же. Лично мне полегчало.
Я не ослышался? Зайдем.
Я только собирался бросить: «Что может у людей быть в голове, чтобы писать „научилась говорить“, да еще на „ты“, в стихотворении посвященном Ахматовой? Такое может позволить только себе мастер. Снимаю шляпу. Тогда становятся понятны все остальные строчки.
Всё это время разбирался с багажом, есть еще что поправить. Надеюсь, уложусь в обещанное время.
Практикумы гляну. Андрею привет передам!
Давай так, я скину подборку, а вы уж сами выберете из моего любительского барахла. Меня как-то упрекнули, что не нужно так писать о своем творчестве, мол, сами не уважаете, с чего другие будут. Не согласен. Я трезво оцениваю свои. И уже сейчас могу сказать, что глагольные формы — мое излюбленное блюдо. Я склоняюсь к песенному формату, стараюсь, а получается, что получается. Поэтому заранее (если качество устроит для размещения), прошу учесть этот момент. Я ни за что не поверю, что вы не принимаете такого рода творчество для обсуждения. Может пропустил где в правилах. Не попадалось, да и новичок на вашем сайте.
У вас столуются все наши корифеи башкирские. Это было так приятно для меня. Не ожидал. На данный момент участвую в одном конкурсе местном, но уже махнул рукой. Не формат. Сложные рифмы им подавай. А на смысл плевать. Может мне мысль нужно выразить, ясно и доступно, а не упражняться в словесной эквилибристике.
А народ-то летом будет? Впрочем, я наглею.
Еще раз спасибо. Мне понадобится время. Недельку. Все так неожиданно для меня.
Попал к вам, кстати говоря, с подачи Андрея Кулюкина, должны знать. Ну это так, к слову.
Ясно. Как трогательно. Ну я постараюсь. Да, бываю резок, но и должное отдаю, если есть за что.
Что касается «правда, в основном вы выбираете дискуссии годичной давности.», я прочел последнее обсуждение и оставил свой «гневный» комментарий. Это же ужас, что вы там устроили. До чего докатились. Я куда попал? В «Открытый микрофон» про пропаганде «здорового питания»?!
Вы излишне потакаете таким выскочкам. Владимир Ильичёв — гений. Давайте уже подведем итог. Пойдем человеку навстречу.
За счастье — быть равниной в это время,
смурное время пластиковых гор,
и, дедовским станком границы брея,
поблёскивать, как бабушкин фарфор.
За счастье — не делить с мышами трапез
и брезговать летучестью мышей,
себя копить, по мелочи не тратясь,
а скупщиков надежды гнать взашей.
За счастье — помогать не только ближним,
беречь один, единый, общий дом,
понять, что драгоценно, что излишне,
сравнений не оставив на потом.
За счастье — полюбить не для контракта,
ответа на словах не получить,
но жить в любви, и знать, что это правда:
рассветный дар не солнце, а лучи!
За счастье — быть монахом вне религий!
За счастье — быть подсаженным на сныть!
За счастье — быть внедрённым в мир великий!
За счастье — быть собой, за счастье — быть!
И этот бред вы оценивали?!
Простите, но я хочу спасти ваш проект. Давайте уже говорить о поэзии.
Вот поэтому я с удовольствием читаю ранние обсуждения. Начало было положено прекрасное, чего стоит только второе анонимное. Это же кладезь просто.
Вопрос: если я свое предложу, сколько времени займет, пока очередь дойдет? Хоть и страшно до жути, но вы добрая и не обидите дилетанта. Я совсем новичок в рифмоплетстве. Просто умный от рождения :)
Ваши замечания самые ценные, что я прочел. И ваша точка зрения на вечные вопросы поэзии полностью совпадают с моими. Еще немного и до признаний дойдет…
За Ильичёва не переживайте, как он с нами, так и мы с ним. Его интонация ясно дает понять, какого он мнения об участниках клуба. Мы тоже с кулаками.
С моим вам беспримерным уважением, остаюсь…
Как дирижер ласкает партитуру.
Я до безумия люблю свою натуру.
А читателям предлагается суметь понять столь тонкую душевную организацию:
Летят судьбы моей из ночи утки —
их поутру охотники стреляют.
Они в стремительном полете умирают,
но успевают превратиться в незабудки,
и землю устилают лепестками.
Я лепестки ловлю: над ними плачу:
они расстрелянные ничего не значат.
Но их целую жаркими губами:
и лепестки словами оживают.
Как голубей, бросаю в небо… И полет
их продолжается, но мой обуглен рот
от жара жизни, воскресившей стаю.
Это конечно что-то. Пример того, как можно вдоволь поиздеваться над поэзией. Ах да, это сюрреализм. И почему я раньше не знал о такой гениальной аргументации. Освободитель, теперь я могу писать любой бред и обозвать сюром. И не подкопаешься, ведь автор все дотошно объяснил, незабудки это перья, а голуби это реинкарнация уток. Все просто.
и вмиг пойму, что я рожден для рая,
Кто бы сомневался.
осыпан золотом листвы. Лесная осень,
Еще бы, непременно осыпан, с головы до ног.
В целом, ладно, бог с ним, может это и поэзия (а судьи кто), но я в толк не возьму, зачем люди пишут так будто они не люди, а неизвестно какие создания, то-ли ангелы, то-ли мифические существа, то-ли сгусток каких-то энергий и бог знает, что еще. И всё это выдается за поэзию. Откуда берется вся эта дешевая экзальтация? Самолюбование. Самоупоение. Не иначе.
Пойду, Есенина глотну в 100500 раз. Всплакну.
Впрочем, василек хорош весьма. Шмели и пчелы слегка отдают тавтологией. Придрался.