Дорогая Лена! Вы опять даете повод подумать о вас с теплом, ощутить присутствие в нашей жизни. Как хорошо вы научились меняться и менять все вокруг, наверное, это и помогает вам не обращать внимание на годы. А сегодня просто порадуйтесь жизни!
Написано, я бы сказал, лихо. По-хорошему — с нестандартными рифмами, в подходящем ритме. Но для почти-басен слишком длинно, мысль, особенно в первом стихотворении, ясна быстро. Еще там есть неточность: Всё проспали дневные создания. Невдомёк им, что трепетным вечером Для семичасового свидания Был луною — весь в кружеве — встречен он. Он — это вечер? Или кто? Кактус? Он в в мужском виде встречается далеко от этой строфы.
Чистый пот, физический, рабочий. Бело-серый мир цветней, чем прочий, Рождества размноженные звёзды ярче летних — ведь они пророчат. Смёрзлись слезы, и ты весь прострочен, выдыхая душу в снежный воздух.
Это написано обдуманно, не захлебываясь, по-мужски — но с открытой эмоцией. И кадр, проходящий в подсознание, — не 25-й, а уже 26-й, и ритм, уходящий от механистического именно там, где нужно обратить внимание. Здесь нет ни одного неописанного никем ранее события, но здесь есть те «кадры», которые ценны памяти. И виден масштаб личности, которую все это волнует не меньше, чем интимные переживания.
Спасибо, Игорь! Я сравнительно недавно принял в близкие творчество Игоря Царева, кажется, еще при его жизни, а потом случайно узнал, что видел его в редакциях и даже работал с ним. Правда, фамилия у него была другая…
Дорогие мои добряне! С наступающей чередой (как развернутая цепь пехоты?) праздников. От болгарских традиций жду колядующих детей, а вот елку я вам показать не могу — снимок в другом компьютере. Она растет в палисаднике, специально выбрали низкорослую, чтобы все вокруг не затмила, вот она и высотой — меньше метра. Гирлянды на окнах уже включили, но это все не главное. А главное — у нас так получается, что к Новому году созревает (пусть и не конца!) свое белое вино из древнего болгарского (а может, еще и фракийского, от Диониса) сорта «димъят». И вот сегодня мы его попробовали и русских односельчан угостили. Оно снйчас по вкусу напоминает шампанское брют, а на больших болгарских винзаводах из димъята и впрямь делают игристое вино. Будьте здоровы!
Галина, да и мне интересно. Могли ведь читать обо всем этом бесплатно в Живом журнале, а у этого портала свои законы. Вот и заново собираю впечатления, ворошу старые записи, компоную и добавляю, вытаскиваю фото на небывалый уровень изящества…
Всё проспали дневные создания.
Невдомёк им, что трепетным вечером
Для семичасового свидания
Был луною — весь в кружеве — встречен он.
Он — это вечер? Или кто? Кактус? Он в в мужском виде встречается далеко от этой строфы.
Безъязычен, обморочен, точен,
многозначен снег без многоточий.
Лыжный след формовочно непрочен,
не испорчен дырками от палок.
Лёгок бег навстречу лёту галок,
скоротечен выдох, вдох — клокочет.
Выводок снегурочий, сорочий.
Серой белкой тополь оторочен.
Ткётся холст и падает, отбелен.
Воротом рубахи домотканной,
вышитыми птичьими крестами
горло сжало чувство колыбели.
Чистый пот, физический, рабочий.
Бело-серый мир цветней, чем прочий,
Рождества размноженные звёзды
ярче летних — ведь они пророчат.
Смёрзлись слезы, и ты весь прострочен,
выдыхая душу в снежный воздух.
Всех с наступающим! Не устанем петь!